没有一首诗不曾走在路上，
没有一座山可诉尽高歌，
我是走投无路的浪子，
目光空洞的坚决。
——
在，狭窄的月光下，
不经意的，却又
路过这条胡同，
与冷色温柔相握。
灯，还是很明亮的，
洒下的是苦与乐，
谈是非无对错，
却也躲不进琴萧瑟，
渐行渐远，越难忘却。
只是生活呢太零碎太深刻，
许多前提认可变成枷锁，
我是独酌独爱的魂魄，
不像桃花隐忍细数着奈何。
《侧脸》
下雨了，你在靠窗的座位，
我在不那么明亮的角落，
同样的发着呆，看着窗外。
只是这样安静的看着你，
还是令我深感惭愧，
你的侧脸不止给人安谧，
也使人更加失落。
——
不开口的氛围不好不坏，
就像阴晴的天气，
反正决定不了，怎样都好。
在很多年前的夜里，
我也很想，很想
用简单的语言，
在青春寂寥的雨夜，
成为一柄伞，一盏灯。
——
后来才发觉你不是一个人，
我惆怅的守护无比苍白，
越寻常的幸福，越难采摘。
叹，怎能揽你入怀？
怕今生不过一场徘徊，
该早些看开，别去深爱，
就像这靠近窗台的动作，
低着头，多简单的一件事。
——
又下雨了，你从某处经过，
我在不那么明亮的角落，
只能够发着呆，看着窗外。
又是这样痛苦地看着雨，
低下头假装继续发呆，
你的侧脸不止照亮尘埃，
也令年少的心动深深破败。
《孤独者的日记》
好了，那就安心睡觉吧。
认真的话题只存在于探讨，
最终还是要好好照顾自己。
理性讲爱情也没那么好，
我应该像其他人那样，
索取，抱怨，骗取同情，
让彼此多些感情流露，
这样还有点意义吧？
可是，夜，孤独，
本身也应该很好的。
——
倒塌的城市住着窒息，
人与人滋生着欲望，
多么混浊？只敢
在漆黑的魅夜乱唱。
想见的人、城市、日出……
也一并倒下了吗，
只剩心脏的齿轮在吱嘎。
躺在床上，灵感漂浮待定，
空间被岁月增加了重量，
让人讲不出话，流不出泪，
只能一遍遍的捂住全身。
疼痛倒没多少，但
神经迟钝情绪僵硬，
懒惰是不丢人的疗伤，
阳光也需要主动拥抱。
要怎么做呢？
思考是必要的虚耗，
虽然结论常是继续忍耐。
汽水般短暂的快感，
不能说十分快乐，
自得其乐亦是种境界，
被动独处，幸好本就适合。
下雨天，多好的氛围，
连乱想也那么清晰。
若躲进大地深处，
做颗不发芽的种子，
应该就足够平安。
听风声沙沙，
睡个饱饱的觉，
永远不想再长大。
《深夜的忏悔》
为至今为止的错误做个忏悔：
忏悔那些无意的、刻意的，
最终却毫无意义的、
甚至偶尔扎痛良心的事。
我想挥一挥手，
告别这些该过去的事情，
可，真的过去了吗？
我沉默着，走在黑漆漆的雨路，
连柄伞也不想撑起，
我等待着，同时期盼着，
有这样一个人
解答一切，原谅一切，
然后就随他去吧，
像风中的大海肆意多好。
可我却也清楚得很，
一切缘由都要落入尘埃，
临终前必要释然一切，
而我要如何看开？
这一生都将孤零零的，
独自盛开，独自死亡，
小角落的遗憾不能算厚，
在同样混浊的深夜
为何也这样沉重？
我，我好想再爱啊，
我原谅不了自己，
也不能奢求谁的同情，
所谓拥有，都是虚幻的啊，
只有一场场告别是真的。
我，该痛苦，也该骄傲吧，
唯独舍弃了眼泪和倾诉，
因此坚硬地活了下来。
《信任》
死亡，决绝的剑影血光，
还是夜半淡淡的微笑？
杀心，杀到灵魂清净，
饮酒，醉到血液喷张，
说过的话铸成刀刃，
要片片逼迫我野心。
去活，软弱的谈话正义，
还是维持卑微的讨好？
反抗，杀的是满腔血性，
流血，醒的是拳拳问心，
做过的事问遍良心，
要刀刀刻进我坟骨。
心硬如铁，命薄如剑，
在这无人不晓的世间，
爱已成雪，恨却成冰。
漫天的背叛纷纷焰灼，
愤愤的孤独得以妄为。
所以某段书写绝不妥协，
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