七夏是在温暖而踏实的感觉中悠悠醒转的。
深秋清晨的阳光，穿过桂树稀疏的枝叶，在七夏脸上投下斑驳晃动的光影。
七夏下意识地往身旁那个温暖的源头靠了靠，手臂习惯性地向旁边一揽。
却揽了个空。
竹椅上，只剩下他残留的体温和那熟悉的气息。
人，却不见了。
一瞬间，巨大的恐慌如同冰水般兜头浇下，将七夏残存的睡意驱散得无影无踪。
心脏像是被一只无形的手狠狠攥住，几乎要停止跳动。
猛地坐起身，竹椅发出刺耳的声响，目光惶急地扫过空荡荡的小院。
中厅无人，西屋紧闭…
就在那恐慌即将淹没七夏之际，一阵细微却无比真切的声响，从西边的灶房方向传了过来。
七夏的心猛地落回了原处，轻轻吸了口气。
压下鼻尖的酸意，站起身，整理了一下微皱的衣裙，朝着灶房走去。
灶房门口，停下了脚步。
只见易年正背对着她，正站在那简陋干净的灶台前。
身上依旧穿着那件半旧的青色布衫，衣袖挽到了手肘，露出线条流畅的小臂。
微微低着头，专注地处理着砧板上的食材。
几棵翠绿的小青菜，还有一小块不知从何处得来的腊肉。
动作娴熟而自然，刀起刀落间，菜丝均匀，肉片透亮。
锅里正熬着粥，白色的米油在滚沸中咕嘟着，散发出谷物最朴素的香气。
不过，那串烟味儿还在，哪怕圣人，也做不好饭菜。
灶膛里的柴火噼啪作响，橘红色的火光跳跃着。
这一幕太过寻常，寻常得让七夏一阵恍惚。
时光仿佛瞬间倒流，回到了许多年前，在乌衣巷的医馆里。
那时他也是这般，在同样狭小的厨房里为她准备简单的饭食。
易年似乎察觉到了七夏的注视，停下了手中的动作，转过身来。
看到站在门口眼神有些恍惚的七夏，脸上露出了一抹温和的笑意。
“醒了？正好，都差不多了，准备吃饭…”
七夏回过神来，轻轻“嗯”了一声，走上前去。
饭菜很简单，就是一大碗熬得浓稠的白粥，一碟清炒的小青菜，一碟蒸得油亮的腊肉，还有不知从哪弄来的酱菜。
两人相对而坐。
易年给七夏盛了满满一碗粥，眼神有些躲闪。
七夏拿起筷子，夹了一根青菜送入口中。
味道…
果然，还是一如既往。
青菜炒得火候有些过了，带着一丝不易察觉的焦糊气，腊肉也略微咸了些。
至于那粥，虽然浓稠，但底部似乎也粘了锅底，带着一点点独特的“锅巴”焦香。
七夏细细地咀嚼着，没有说话。
易年也安静地吃着，动作斯文，将碗里的粥喝得干干净净。
或许二人是在这熟悉的味道里，咀嚼着过往的岁月。
这串烟的味道，仿佛成了连接过去与现在的一条隐秘纽带。
将简单的快乐与安宁，重新唤醒。
谁都没有提及那悬在头顶的“七日”，仿佛那只是一个不真实的噩梦。
而眼前这顿简单甚至有些拙劣的早餐，才是他们期盼的真实生活。
吃完饭，七夏收拾了碗筷。
易年则没有闲着，踱步到了小院外，那片曾经由小愚精心打理过的药田旁。
药田里，原本应该盛开的各种药花，早已在深秋的寒风中凋谢零落，只剩下些枯黄的茎秆。
不过那些深埋于地下的根茎类药材，以及一些耐寒的草本，却依旧顽强地存活着，甚至有几株还透出些许绿意。
易年蹲下身，小心翼翼地用一把小药锄，挖出几株品相尚可的草药，抖落根部的泥土。
然后拿到院中的水井旁，仔细清洗干净。
动作专注而认真，仿佛又变回了那个在青山采药的少年郎。
七夏洗完碗出来，便看到易年正将处理好的草药，一一摊开在院子东边那排竹制的药架上。
阳光洒在那些带着水珠的草药上，闪烁着晶莹的光泽，空气中弥漫开一股清苦而提神的药香。
没有打扰他，而是拿起扫帚，开始细细清扫院中的落叶。
又将中厅的书架重新擦拭了一遍，将那些桌椅摆放得更加整齐。
易年晾好草药，开始修补有些松动的竹篱笆，又将后屋地窖的盖板重新加固。
两人各自忙碌着，没有说话，却有一种难以言喻的默契在流淌。
偶尔，目光会在空中相遇。
然后，相视一笑。
那笑意里有温情，有满足，也有一丝刻意忽略的哀伤。
有时，七夏会走过去，递给易年刚沏好的茶。
有时，易年会唤七夏过去，指给她看药架上某株形状奇特的草药，说些当年的趣事。
小院里，充满了琐碎而真实的忙碌气息，仿佛他们向往已久的日子，就在今天拉开了序幕。
下午，阳光变得温和了些。
易年放下手中的活计，对七夏伸出手：
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