一行四人，一路走来谈天说地，从疾风城说到十万大山，从新城的建设又聊起侏儒的地盘，没有去过沙漠，可洛蕾伊已经把沙漠的风土人情说了一遍又一遍。
好似所有的话题都说了一遍，可蓓露丝的手却不自觉的抚摸着那本日记。
深夜，休整，找食物、拾柴火、生篝火、做饭、喝酒……可所有人都能感觉到，蓓露丝有些心不在焉。
夜已经深了。
篝火在森林的空地上烧着，火星偶尔溅起来，还没升到半空就灭了。
洛蕾伊靠着树根坐着，右手拎着一块烤好的肉，左手端着酒壶，吃得毫无顾忌，完全没有富家大小姐的形象。
可她吃得心不在焉，她看了好几次篝火对面那个低着头的身影。
蓓露丝坐在一段倒下的树干上，膝盖收着，双手交叠搭在膝头。
怀里揣着那本日记，温德尔先生的日记下册。
她已经拿到了它很久了，却一直没有翻开。
她看着火苗在干柴上跳动，目光没有焦点。
火焰把她的影子拉得很长，在身后的草地上轻轻晃动。
她像是想确认一些事情，又像是怕一旦翻开，就再也没有回头的余地了。
洛蕾伊把最后一口肉咽下去，用手背擦了擦嘴角，然后挪了挪位置，靠近蓓露丝，声音压低了一些，像怕被火苗听了去。
“你准备什么时候打开看？”
蓓露丝没有转头，眼睛还盯着火苗。
“我也不知道。”
洛蕾伊停了一下，像是在等她自己多说几句。
过了一会儿，她轻声说道：“它肯定对你非常重要。”
蓓露丝微微点了一下头，目光还是没有离开火苗，声音也放得很轻，像是怕惊动什么东西：“正因为重要，所以我才不想打开。”
洛蕾伊没有再追问。
她只是收回了目光，也看着那堆篝火发呆，像是知道有些话需要等到说完，也需要等到听完。
篝火噼啪响了一声，一颗火星溅出来，落在干燥的苔藓上，闪了一下，灭了。
蓓露丝的手指在衣摆上轻轻捻了一下，像在摸一枚藏了很久的钥匙。
她的思绪开始乱了，她轻轻握住洛蕾伊的手，开始语无伦次的说了起来。
找到风语者，拿到日记的下册……这是她的第一个任务，是凯隆交给她的。
小时候，爸爸偶尔会说“我去找你妈妈商量一下”，他说得那么自然，好像妈妈只是去邻村串门了。
可她知道，妈妈已经不在了。
她知道得很早，早到已经记不起是何时知道的。
她当时不去追问，不是不想，是怕爸爸一旦解释清楚，连那点“商量一下”的假象都维持不住了。
后来她慢慢长大，渐渐感觉到爸爸和温德尔先生之间，绝不是他说的“普通朋友”那么简单。
温德尔对爸爸来说是非常重要的朋友，他的名字，只有在爸爸喝的酩酊大醉的时候才会出现，而无论他喝的有多醉，也从来没有在醉酒状态下说过关于妈妈的事。
为什么凯隆要让她找到日记的下册？
明明他的日记没什么好看的，一点都不精彩……
妈妈为什么离开？
温德尔到底是谁？
为什么上册明明还有很多空白的地方，却突然换了一本？
普通的日记还要分上下两册的吗？
她无数次看到爸爸在夜深人静的时候坐在门口仰望天空，他在想什么？是在思念妈妈吗？
村里的人说过，爸爸刚来的时候，白白净净的，一点都不像他自己所说的那种出力干活的人，更不像常年打猎的猎人。
她一直觉得，妈妈的离开可能和温德尔先生有关。
不是他做了什么坏事，而是一些她还不完全明白的联系，那些她没有亲眼看到、却能感觉到的细线，像蛛丝一样搭在她和那些模糊的面孔之间。
没有任何证据……但感觉特别的强烈。
而这本日记，可能就是那条丝线的起点……但是，也可能就是终点。
她有些语无伦次，想到哪里就说哪里。
洛蕾伊感觉到她的手心在冒汗，有些凉。
用力的捏了捏，左手抓着她的左手，右手从身后绕过去，轻轻拍了拍她的肩膀。
蓓露丝在担心……她担心如果里面真的写了什么，那扇她一直不敢推开的那扇门，也许就会自己开了。
她低下头，轻轻的抚摸着那本日记的封皮。
她不是不想看，她只是觉得自己还没准备好。
可她也知道，也许永远不会有“准备好”的那一天。
风从森林的缝隙中穿过来，篝火的火苗弯了一下，又直起来。
她只是安静地坐在那里，像在等一个合适的、轻轻的敲门声。
如果那扇门真的会为她打开，她希望是自己准备好了才推开的，而不是被风吹开的。因为那是她妈妈留给她的最后一道门了。
她知道，推开门之后，门就不再属于她了。
它会在她身后缓缓合拢，把她和那些模糊的童年一起留在这片夜色里。
而那些关于妈妈的事，也许会在那之后，变成她能够真正讲出口的故事。
“呜……”
云絮，那个干干净净乖乖巧巧的小家伙，迈着小小的步子，用奶声奶气的声音嚎叫着走了过来。
“呜呜。”
铁蛋和响亮也跑了过来，被蓓露丝一一抱起，盘腿放在腿弯里。
胖胖也厚着脸皮挤了过来，可惜他已经是“大孩子”了，实在是挤不进来。
一股香气扑面而来。
微微转头，一根紫色冰晶蒲公英棒棒糖。
阿尔伯特悄无声息的坐在了蓓露丝的身旁。
幸运星、柳兰……大家都围了过来。
也不知是篝火更旺盛还是因为人多，蓓露丝感觉暖和了起来。
蓓露丝坐着，用头撞了阿尔伯特的肩膀一下，左右看了看，笑着说道：“嘿嘿，有你们在身边……真好！我们一起看！”
说完，深吸一口气，缓缓翻开了日记，三人一起伸头看了过去。
温德尔的日记虽然被称为日记，不过是没有记录时间的，感觉更像是随笔。
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