那一瞬间，天地间仿佛只剩下雨水砸在盔甲上的闷响。
成德军的那些骄兵悍将们没人敢眨眼。
他们看见自家节度使胯下那匹日行千里的“火龙驹”，前蹄像是踩碎了两块朽木，咔嚓一声跪进了烂泥里。
巨大的惯性将马头硬生生折进胸腔，喷出一蓬带着碎骨的血雾。
若是寻常骑将，这一下连人带甲早就摔成肉泥了。
但王承宗不是人，他是河北三镇二十年养出的“兽”。
在马尸倒下的前一瞬，那道紫色的身影借着马背最后一顶之力，弹射而出。
没有什么轻功，纯粹是核心力量炸开的蛮横。
“咚！”
双脚落地，两只镶铁战靴像打桩机一样插进淤泥，直没至膝。
他没倒。
六十斤的陌刀拖在身后，在半流质的泥滩上犁出一道深沟。
王承宗每拔出一次腿，都要带起几十斤重的粘稠黑泥，但他甚至没有减速。
这种违背常理的怪力，让远处观战的新军新兵忍不住咽了口唾沫。
这就是旧时代的顶级武夫。
哪怕没有战马，他本身就是一台杀戮机器。
五十步。
拓跋晴站在那块露出地面的磨盘上。
这是方圆百步内唯一的硬地，三天前她带人像做贼一样趴在这里，用探针一寸寸试出来的。
脚下的石面粗糙硌脚，却给了她此刻最需要的——抓地力。
她没有拔刀，双手极其反常地垂在身侧，整个人呈现出一种松弛的姿态。
雨水顺着她的睫毛流进眼睛里，有些涩，她没眨眼。
她在看王承宗脖颈处那片随呼吸起伏的护颈甲叶。
那是铁浮屠唯一的软肋。
左手食指在贴着裤缝的位置轻轻叩击。
四十五。
四十。
王承宗的咆哮声已经盖过了雷声，那张因为充血而紫涨的脸在雨幕中扭曲如鬼神。
他在笑。
只要让他近身十步，这世上就没有他砍不断的东西。
芦苇荡侧翼，一百二十步外。
赵铁山趴在一处早已夯实的土包后，半个身子都浸在凉水里。
一只蚂蝗正顺着他的小腿肚子往上爬，钻心的痒。
他像截木头一样纹丝不动，腮帮子紧紧贴着冰冷的枪托，右眼死死套住那个在泥潭中跋涉的紫色身影。
这不是打靶。
这是在赌命。
如果一枪没能废掉那条胳膊，下一秒死的不仅是总指挥，连带着整个新军的胆气都会被那把陌刀劈碎。
风向，偏西，修正两刻度。
距离，修正零。
心跳，压下去。
赵铁山屏住了呼吸，那个在瞄准镜里不断放大的紫色身影，正好跨过了那一丛作为标记的野蒿草。
十步。
王承宗的瞳孔猛地收缩，积蓄了一路的势能在此刻爆发。
他右臂肌肉暴起，那一柄沉重的陌刀在他手中轻得像根稻草，带着撕裂空气的尖啸，朝着拓跋晴当头劈下。
这一刀，足以连人带磨盘劈成两半。
“砰！”
并没有预想中的清脆枪响。
特制的12.7毫米重狙发出的声音，沉闷得像是一柄重锤砸在了生牛皮上。
巨大的后坐力推着赵铁山向后滑了半寸，枪口喷出的炽热气浪瞬间蒸发了面前的一片雨雾。
时间在那一刻仿佛错位了。
王承宗那条高高扬起、象征着绝对力量的右臂，在肘关节上方三寸处，毫无征兆地炸开了。
不是流血，是粉碎。
高速旋转的重型铅弹无视了精钢护膊的防御，将肱骨连同大块的肌肉组织瞬间轰成了漫天肉糜。
那柄原本要劈开天地的陌刀瞬间失控，打着旋飞了出去。
“锵！”
刀锋深深切入拓跋晴脚边半步的泥地，刀柄还在嗡嗡震颤。
巨大的冲击力带着王承宗魁梧的身躯向左后方仰倒。
但他还没死。
甚至还没感觉到疼。
二十年尸山血海杀出来的本能，让他在失去重心的瞬间，左手闪电般拔出了腰间的横刀。
那是真正的困兽。
哪怕只剩一只手，他也要把眼前这个女人拖进地狱。
但拓跋晴比他更快。
在陌刀落地的那个刹那，她动了。
没有后退，右脚猛地踩在那根还在震颤的陌刀刀柄上。
这根旧时代的凶器，成了她此刻唯一的跳板。
借力，腾空。
那一跃轻盈得像只雨燕，刚好避开了王承宗贴地挥出的左手刀。
人在半空，那柄特制的三棱军刺已经从袖中滑落掌心。
没有什么花哨的招式，只有千百次对着猪肉和假人练习过的肌肉记忆。
“噗嗤。”
一种利刃切入败革的闷响。
三棱刺刀顺着王承宗破碎甲胄露出的右肩缝隙钻了进去。
入肉三寸，直抵锁骨下动脉。
拓跋晴甚至能感觉到刀尖触碰到骨头时的生涩震动。
一触即走。
她手腕一抖，借着落地的势头迅速抽刀，整个人顺势向后翻滚，拉开了五步的安全距离。
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