怕死不是罪，可当“贪生”需要用万千冤魂的哀嚎来换时，那些被他奉为圭臬的“仁义礼智”，此刻都成了贴在懦夫脸上的金箔，在真相的光线下显得格外刺眼。
就像此刻李清欢悬在竹笺上的狼毫，既想落下写下圣贤之言，又怕那墨点晕开后，显露出的全是自己懦弱的真相。
李清欢忽然想起年轻时在书院与人激辩“舍生取义”的场景，那时他拍案而起，说读书人当如精卫填海，明知不可为也要衔石赴渊。
可如今对着铜镜，他看见鬓角新添的白发像浊浪河岸边疯长的芦苇，而镜中人眼底的浑浊，早没了当年那个敢指着星河说“我辈岂是蓬蒿人”的清亮。
或许是这些“圣人言”，他从未真正将“求生”纳入君子之道的范畴，因而觉得惭愧。
他不是傻子，对这些修士非要追着自己没有一点感想，作为阵眼之一，他是清楚的知道自己存在的某种意义。——就像悬在城头的更鼓，既是报时的工具，也是随时会被战火焚毁的牺牲品。
他或许该做个甘愿牺牲的人，但是世俗的牵挂和死亡的痛苦却时时刻刻萦绕着他，他在取舍间糊涂也清醒的挣扎，煎熬。
若是问起阵法更深层的秘密，他知道的不多，什么背后推手，他也不清楚......不过是真的不知道，还是根本没想过去知道呢？
当那个年轻人说“先生怕是耽误了自己活命吧”，他不得不承认，喉咙里泛起的腥甜，比当年洪水灌进肺腑时还要难受。
圣贤书的字字句句，他曾恨不得用一生去解读，拿血肉寸寸丈量。
那些刻在竹简上的箴言、写在宣纸间的典故，在他眼中曾是照亮世间的明灯，是指引灵魂的罗盘。
他如虔诚的信徒，每日清晨对着初升的朝阳诵读经典，夜晚伴着昏黄的烛火批注典籍，将自己的喜怒哀乐、人生感悟都倾注在这字里行间。
可此刻抚摸着书页间密密麻麻的批注，却惊觉自己始终在文字表面打转。
那些关于气节的章句，他能倒背如流，每一句都信手拈来，与友人高谈阔论时，更是能旁征博引，将其中深意剖析得头头是道。
然而，当面对生死抉择，当真正的危难如浊浪般扑面而来，他却从未能真正触碰其背后支起的傲骨脉络。
或者说，他不敢触碰。
在每个辗转难眠的深夜，他也曾问过自己，如果真的到了需要为大义献身的那一刻，自己是否能如书中所言，慷慨赴死？
可每一次，这个问题都会被他用对未完成注疏的牵挂、对蒙童们学业的担忧所掩盖。
他像一只鸵鸟，将头埋进成堆的典籍里，以为这样就能逃避内心的恐惧。
他突然意识到，自己平日里最引以为傲的清贫风骨，此刻竟成了掩饰懦弱的遮羞布。
那些精心浆洗的旧襕衫，那些批注工整的典籍，何尝不是另一种形式的粉饰太平？
李清欢突然笑出声来。
那笑声干涩如枯井里的回音，惊飞了窗棂上的麻雀。
他自诩饱读春秋大义，可当真正的“弑君”即将发生在象生城，当万千百姓成了祭坛上的牺牲，自己却连“提笔”写下真相的胆量都没有。
那些被他反复钻研的微言大义，终究只是象牙塔里的空谈。
廊下传来蒙童们背诵《诗经》的声音，“彼黍离离”四个字被稚嫩的嗓音拖得老长，却像根细针戳进李清欢的耳膜。
他曾无数次在课堂上讲解这首诗，说那是周大夫见故国衰亡的悲怆，可现在才明白，真正的悲怆不是看见废墟，而是明知自己脚下踩着的正是万人枯骨垒成的地基，却还要领着孩子们摇头晃脑地念“知我者，谓我心忧”。
案头堆叠的《礼记正义》忽然散发出浓重的霉味，那些蝇头小楷的批注里，“克己复礼”四个字被虫蛀了个洞，露出底下泛黄的纸页，像极了他灵魂里那个不敢触碰的窟窿。
凭着哀切，那些修士似乎是放他一马了，眼神好像也带着一种说不清道不明的味道......
他们眼底的悲悯像暮春的雨，无声无息却湿透了他浆洗得笔挺的襕衫，让藏在补丁下的肩胛骨都泛起冷意。
是悲悯吗？他不清楚。
那不是鄙夷，不是愤怒，而是一种近乎怜悯的体谅，这种目光比任何兵器都更锋利，直直刺进他心底最阴暗的角落，将他那些冠冕堂皇的借口撕成碎片
让他再泰然自若不下去了。
像把钝刀割开他用圣贤书织成的茧——原来自己皓首穷经丈量的圣贤之道，终究抵不过浊浪河底那刺骨的冰寒。
他仿佛能从他们的眼中看到自己的倒影，一个懦弱、自私的书生，空有满腹经纶，却没有勇气去面对现实，去承担应尽的责任。
他那日颤抖着说出的话，字字属实，却让他尝到了壁虎断尾求生的低微感，每一个为活命辩解的字眼，都成了扎进自己心口的刺，充斥着苟且活着的羞耻。
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