而恒达的悲伤,是荒芜。
他从未拥有过,所以他的世界,是一片,连一根草都长不出来的,盐碱地。
他的恨,是无根之水。
他的恐惧,是无源之火。
他只是一个,害怕了太久太久,连怎么去爱,都忘了的孩子。
“你不是坏。”
闻艺在心里,轻轻地说。
“你只是,太孤独了。”
叮——
一声,清脆的,仿佛能穿透灵魂的琴音,响起。
没有杀伐之气。
没有惊天动地的威能。
它就像,冬夜里,一滴,从屋檐上,滴落的,融化的雪水。
轻轻地,砸在,所有人的心上。
礼铁祝浑身一颤。
他感觉,那股子冻结他灵魂的恐惧寒流,仿佛,被这滴“雪水”,砸开了一道,细微的裂缝。
恒达的眉头,也微不可查地,皱了一下。
叮……咚……
琴声,没有变成激昂的战曲,也没有化作哀怨的悲歌。
它就那样,不疾不徐地,一个音,一个音地,流淌出来。
那琴声,在讲一个故事。
一个,很普通,很琐碎的故事。
礼铁祝的眼前,不再是恐怖的魔王,也不是愤怒的战神。
他仿佛看到了一间,充满了生活气息的小屋。
琴声里,有一个女人,在絮絮叨叨地抱怨。
“闻艺,你又把臭袜子扔沙发上了!”
“闻艺,跟你说了多少遍,酱油要买海天的,不是李锦记的!”
“闻艺,你看你,又熬夜写你那破曲子,明天起来眼睛又得肿成桃子!”
琴声里,有一个男人,在无奈地,宠溺地笑着。
他一边把袜子捡起来,一边听着女人的唠叨,心里觉得,这比世界上任何交响乐,都好听。
琴声里,有争吵。
为了一部电视剧的结局,为了晚饭是吃米饭还是吃面条,为了过年是回谁家。
吵得面红耳赤,最后,又在对方一个笨拙的拥抱里,哭着哭着,就笑了。
琴声里,有……生活。
有清晨阳光下,她为他挤好的牙膏。
有黄昏晚霞中,他骑着自行车,载着她,穿过菜市场的喧嚣。
有深夜里,他写不出曲子,她默默端来的一碗,热气腾腾的,荷包蛋面。
这些画面,是如此的平凡,如此的真实。
真实到,让礼铁祝,在一瞬间,就想起了自己的家。
想起了自己那个,总爱一边嗑瓜子一边看肥皂剧,把瓜子皮弄得满地都是的媳妇儿。
想起了自己那个,不爱公主裙偏爱奥特曼,总把家里弄得鸡飞狗跳的姑娘。
想起了,自己每次出车回家,无论多晚,厨房里,总会亮着一盏,昏黄的灯。
这些,都是,最不完美的,一地鸡毛。
可这些,就是,家啊。
琴声,还在继续。
调子,开始,慢慢地,变得,低沉,哀伤。
礼铁祝看到,画面里,那个总是充满活力的女人,生病了。
她躺在病床上,脸色苍白,笑容,却依旧温柔。
她对男人说:“闻艺,别怕,我就是有点累,睡一觉就好了。”
她对男人说:“闻艺,我不在了,你也要好好吃饭,不准再熬夜了。”
她对男人说:“闻艺,下辈子,你可千万,别再来找我了。你这么个大才子,跟着我,太委屈你了……”
琴声,在这里,仿佛,断了一下。
像是,心跳,漏了一拍。
礼铁祝感觉自己的心脏,也跟着,被狠狠地,揪了一下。
他看到,画面里,那个男人,疯了一样地,弹琴。
他想用他的音乐,留住她的生命。
可那琴声,留不住。
最终,画面,定格了。
定格在,男人抱着,渐渐冰冷的女人,坐在病床边,从天亮,到天黑,再到天亮。
一动,不动。
像一尊,风干的,雕像。
琴声,到这里,已经,悲伤到了极致。
那是一种,把你的心,掏出来,放在搅拌机里,打成碎末,再用盐水,一遍一遍,冲刷的,痛。
礼铁祝的眼泪,早就,不听使唤地,流了下来。
他不是一个爱哭的人。
可这琴声,太他妈的,要命了。
它没有去渲染什么生离死别的大道理,它只是把,一个普通人,失去他生命里最宝贵的东西的全过程,一点一点,掰开了,揉碎了,给你看。
让你感同身受。
让你无法呼吸。
就在礼铁祝以为自己要被这巨大的悲伤淹没时,琴声,却,猛然一转!
那不再是失去的痛。
而是一种,无比专注的,无比固执的,思念。
如果说,之前的琴声,是黑白的纪录片。
那么,现在的琴声,就是彩色的!
礼铁祝“听”到,那个男人,在心里说:
“你说,下辈子,不让我找你了。”
“我不听。”
“你说,让我好好吃饭,好好睡觉。”
“我听。”
“我把我们的故事,写进了曲子里。我走到哪,弹到哪。”
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