那不是物理的方向。不是坐标意义上的“往哪里去”。那是更深层的、近乎本能的“指向”——如同溺水者感知到水面在哪一侧，虽然仍沉在黑暗的深海，虽然距离水面还有无限远的距离，但身体的每一根神经，都知道该往哪里“挣扎”。
叶岚不知道自己是怎么知道这个方向的。那遥远的涟漪早已消散，灰中没有留下任何痕迹。但他就是知道那“动”的源头，在那个方位。
不是确定的方位。只是……如果他要“去”，如果他能“去”，如果“去”这件事有任何意义那么，他会往那个方向。
但他没有动。
不是因为不想。是因为他动不了。
那些纠缠的规则丝线，那些麻木的对抗与妥协，那些混乱光点的偶然秩序所有这些，构成了一个脆弱到极点的平衡。任何主动的、大规模的“移动”，都可能瞬间撕裂这平衡，让他彻底消散于灰中。
他只能等。
等那涟漪再次传来。
等自己继续“变”，变得足够稳固，能够承受“移动”的代价。
或者等那“动”的源头，也像他一样，向着他的方向，推送一缕新的“探询”。
灰无岁月。等待没有长度。
叶岚的意识微光在那无尽的中间态中沉浮，偶尔清醒，偶尔沉入更深的空白。清醒时，他感知自身——那些规则丝线的对抗又弱了一分，那麻木的共存又深了一层；那些混乱光点的偶然秩序又清晰了一丝，仿佛沙粒在无数次随机碰撞后，终于开始形成某种极其缓慢的、近乎“结晶”的趋势。
而那枚曾经是标记的东西。
它还在呼吸。
那呼吸更加微弱了。每一次起伏，都比上一次更慢，更浅，更像某种濒死的、最后的本能抽搐。叶岚有时会想，也许下一次清醒时，它就彻底停止了。也许永远不会停止，只是这样永远地、无限缓慢地、无限微弱地呼吸下去，如同一个永远无法真正死去、也永远无法真正活着的囚徒。
他不知道哪个更残酷。
但每次清醒时，他都会触碰它一下。不是出于任何实用目的——它早已无法传递任何信息。只是……它和他一样，都在等。都在不知道等什么的状态中，继续存在。这种荒谬的共情，成了他在无尽的灰中，唯一能确认的“联系”。
哪怕这联系，只是他单方面的幻觉。
然后，有一次清醒时。
它来了。
那涟漪。
比上一次更清晰。不是强度上的清晰——它依然微弱到几乎无法捕捉。而是……更“确定”。仿佛那遥远的“动”的源头，这一次推送涟漪时，不再是偶然的、无意识的“动了一下”，而是带着某种极其微弱的、近乎“意图”的东西。
叶岚的意识微光，在那涟漪触碰到的瞬间，陷入了彻底的静止。
不是恐惧。不是兴奋。只是静止。
如同一个在黑暗中独坐了无限久的人，终于确认，门外那脚步声，不是幻觉。
那涟漪中，携带着什么。
不是信息。不是情感。不是任何可以被解读的内容。只是——极其微弱的、近乎“形状”的东西。仿佛那“动”的源头，在推送涟漪时，无意识地、本能地，将自己存在的某种极其模糊的“轮廓”，也一并推送了过来。
叶岚“触碰”着那轮廓。
它没有颜色，没有温度，没有明确的边界。它只是，某种“异于灰”的东西的、极其模糊的投影。
但就是这模糊到几乎不存在的投影，让叶岚感知到了一件从未感知过的事：
那“动”的源头，和他一样，是由多种不同性质的东西勉强聚合而成的。
不——更准确地说：那轮廓之中，有某种东西，与他体内某样东西，产生了极其微弱的“共振”。
是衰败。
那遥远的存在，其构成中，有与衰败同源、却又不完全相同的东西。
不是衰败本身。而是衰败的某种“变体”——更古老，更寒冷，更接近“终末”本身。如同衰败是河流，而那是河流最终汇入的、无边无际的、永远静止的冰海。
叶岚的意识微光，在那共振发生的瞬间，感知到了一丝极其微弱、近乎“记忆”的东西。
不是那遥远存在的记忆。而是衰败本身，在那遥远的、古老的存在身上，留下的“印记”的某种投影。
那印记中，有破碎的画面：
一片无边的、灰色的冰原，在永恒的黑暗中缓慢漂移。
冰原深处，有什么巨大的东西在沉睡。或者死亡。或者介于两者之间。
那东西的身体，由无数衰败的、正在缓慢瓦解的规则构成。它的每一次呼吸，都会让冰原裂开无数细密的缝隙；每一次心跳，都会让灰色的大地微微震颤。
而在那东西的“核心”位置，有一道巨大的、无法愈合的伤口。伤口深处，没有血，没有肉，只有无尽的、绝对的“空”。那空，与叶岚在缝隙中感知到的空，一模一样。
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