西伯利亚的寒风似乎一夜之间变得更加凛冽，像无数冰冷的刀片切割着沃斯托克-51小镇。
教堂阁楼里，透龙像往常一样，将温热的羊奶递到爱莉希雅嘴边。
小家伙紫水晶般的眼睛眨了眨，这次没有玩勺子，而是乖乖地小口吮吸起来，只是眉头微微蹙着，仿佛也感受到了窗外那不同寻常的寒意。
透龙注意到了这一点，但并未深究。碳基生命的脆弱感官总是对气候变化过度反应。他更在意的是楼下传来的、压抑不住的、撕心裂肺的咳嗽声。
约瑟夫神父终于还是倒下了。
前几日只是低烧和轻微的咳嗽，神父固执地认为是“老毛病”，拒绝去医院，只喝了点彼得大叔送来的草药蜂蜜水，但昨夜的风雪似乎成了压垮骆驼的最后一根稻草。
清晨透龙下楼时，发现老人蜷缩在壁炉旁的旧椅里，裹着厚厚的毯子，脸色灰败，呼吸急促而费力，每一次咳嗽都像是要把肺腑都咳出来，浑浊的眼眸里满是痛苦和虚弱。
“透…透龙…”神父看到楼梯上的身影，挣扎着想说话，却被更猛烈的咳嗽打断。
透龙站在楼梯口，面无表情地看着这一幕。人类的衰老与疾病，如同生锈的齿轮，是自然规律的一部分。
透龙感到些许烦躁，一个病重的老人意味着需要更多的关注、药物、甚至医生上门，而医生意味着更细致的观察——他讨厌被观察。
爱莉希雅似乎也被楼下剧烈的咳嗽声吓到了，小嘴一瘪，紫眸里瞬间蓄满了泪水，眼看就要爆发出一场“无序波动”。
透龙几乎是条件反射地伸出手指，悬在她眼前。
然而这一次，那根万能的“静音”手指失效了。
爱莉希雅没有看他的手指，她小小的身体转向楼梯口的方向，透过阁楼栏杆的缝隙，努力向下望着。泪水大颗大颗地滚落，她的小手紧紧抓住透龙的衣襟，发出一种压抑的、带着恐惧的呜咽声。
透龙叹了口气，他抱起爱莉希雅，走下楼梯。壁炉的火烧得很旺，但似乎驱不散神父身上的寒意。
“药…在…厨房…柜子…”神父喘息着，断断续续地说，每一次呼吸都带着沉重的哮鸣音。
透龙闻言，将爱莉希雅放在神父脚边一块厚实的羊毛地毯上，随即便去拿药。
小家伙立刻手脚并用地爬到神父腿边，仰着小脸，紫水晶般的眼眸盛满了泪水，一眨不眨地凝视着老人痛苦扭曲的脸庞。
她伸出小小的、粉嫩的手，似乎想触碰老人垂落在毯子上、因痛苦而青筋暴起的手背，却又带着一丝怯生生的犹豫，最终只是虚悬在空中，发出更清晰的、充满无助的“唔…唔…”声。
透龙走进厨房，轻易找到了那个落满灰尘的棕色药瓶。标签早已模糊，瓶内只剩下寥寥几片颜色可疑的药丸。他扫了一眼生产日期——早已过期数年。他面无表情地倒出两片，倒了杯温水，回到壁炉旁。
“服下。”他将药片和水杯直接递到神父干裂的唇边，声音毫无波澜，动作却带着不容置疑的精准和力度，迫使老人张开嘴吞下药片和水。
药效微乎其微。咳嗽稍缓了几秒，旋即又更猛烈地爆发。神父靠在椅背上，痛苦地闭着眼，一只手无力地垂落在毯子上，离爱莉希雅近在咫尺。
透龙眉头皱起，准备将神父带去医院。
就在这时，爱莉希雅，伸出小小的、温软的手，极其小心地、轻轻地覆盖在神父那只布满皱纹和老年斑、冰冷而颤抖的手背上。
透龙的感知力瞬间提升至极限，空气中，一丝极其微弱、频率却高得不可思议的“嗡鸣”悄然扩散。
爱莉希雅闭上了眼睛，长长的粉色睫毛覆盖下来，小脸上一片空灵的专注，仿佛在进行某种神圣的仪式。
一股难以言喻的、纯净到没有一丝杂质的“暖意”——不，那不仅仅是温度，更像是一种生命秩序的具现化——从她小小的掌心流淌出来。
透龙“看”得无比清晰：无数比发丝更纤细亿万倍、散发着柔和粉紫色微光的能量丝线，如同具有生命的溪流，从爱莉希雅的掌心温柔地渗入神父枯槁的手背皮肤，沿着经络血管，无声而迅捷地流淌向那被炎症和衰竭折磨的肺腑。
神父痛苦紧锁、如同沟壑般的眉头，就在这肉眼几乎无法察觉的过程中，极其细微却无比确定地……舒展开来。
虽然身体依旧虚弱不堪，但那股笼罩着他、令人绝望的窒息感和痛苦气息，如同被无形的阳光驱散的阴霾，明显地被一股柔和而强大的力量抚平、净化了。
时间仿佛在壁炉旁凝固。跳跃的火光在爱莉希雅粉色的发梢跃动，在她专注的小脸上投下温暖的光影。她的小手稳稳地覆盖在神父的手背上，像一个小小的、散发着生命光辉的锚点。
十几秒，也许二十秒。爱莉希雅长长的睫毛颤动，缓缓睁开了眼睛。紫水晶般的眼眸里带着难以掩饰的疲惫，小脸苍白得近乎透明。她收回小手，身体晃了晃，仿佛被抽空了力气，软软地靠在了神父的小腿上，急促地喘息着。
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