暴雨砸在帐篷上时，老刀正在擦拭那把洛阳铲。铲头的锈迹被桐油浸得发亮，在马灯的光晕里泛着冷光，像某种爬行动物的鳞片。帐篷外的雨声裹着风，把远处山坳里的呜咽声传得格外清晰，像有什么东西正在泥里翻身。
“师父，那土真邪门。”蹲在角落的小年突然开口，手指抠着破军装的破洞，指甲缝里还嵌着暗红色的泥。他下午探穴时，铲头带上来的土粒沾在皮肤上，竟烧出些细密的红点，像被毒虫蜇过。
老刀没抬头，用麂皮反复摩挲铲柄上的刻痕——那是三十年前他师父留下的，三横两竖，像个没写完的“墓”字。“别咋咋呼呼，”他的声音混着雨声，显得格外沉，“这山叫‘红泥坳’，土带火气是常事。”话虽如此，他还是从帆布包里摸出个黑陶瓶，往小年手心里倒了些墨绿色的膏体，“抹匀，你师祖传的，专治土毒。”
药膏触皮肤时凉得刺骨，小年打了个哆嗦，突然发现帐篷角落的背包里露出半截帛书，边角已经发黑，上面的朱砂字被雨水洇得模糊，却依然能看出是幅地形图，标注着“丙字穴”的位置，旁边画着个奇怪的符号，像只三足的鸟。
“这图是从哪儿来的？”小年的声音有些发紧。他们三天前在山脚下的破庙里捡到个铜匣，里面就裹着这帛书，匣底刻着“永宁七年”的字样，是西晋的年号，距今快一千七百年了。
老刀把洛阳铲竖在帐篷杆旁，铲头的影子在帛书上晃来晃去，像条游动的蛇。“你师祖当年就在这红泥坳折了，”他的指尖点着三足鸟符号，“临死前托人带话，说这穴里有‘活物’，让后人别碰。”他顿了顿，从怀里掏出个油布包，里面是半块青铜镜，镜面已经氧化发黑，却能隐约照出人影，“但这镜，得取回来。”
青铜镜的边缘铸着缠枝纹，其中一节枝桠断了口，与帛书上三足鸟的翅膀形成诡异的呼应。小年突然想起下午探穴时，洛阳铲带上来的土块里混着些灰白色的纤维，像某种动物的毛发，此刻想来，后背突然冒出层冷汗。
后半夜雨势渐小，山坳里的呜咽声却越来越清晰，像有人在泥里拖着什么重物。老刀突然站起来，往靴筒里塞了把短刀，“时辰到了，丙字穴的方位，潮水退三分时最稳。”他说的“潮水”不是海水，是红泥坳特有的“泥涌”——每逢暴雨，地下的红泥会像沸腾的粥，涌到地表又退去，只有退潮的半个时辰里，土层最稳固。
两人背着装备往山坳走，手电筒的光柱在雨雾里摇摇晃晃，照得红泥地泛着油亮的光，像铺了层凝固的血。小年踩着老刀的脚印走，发现师父的脚印里总有些细碎的反光，蹲下去看，竟是些细小的青铜碎渣，像从地底翻上来的骨头。
“小心脚下的‘泥花’，”老刀的声音压得很低，“红泥翻泡泡，底下有东西在喘气。”他用洛阳铲往地上戳，铲头没入三寸时，突然传来“咔”的轻响，像碰到了什么硬物。
小年往铲洞旁扒红泥，指尖突然触到片冰凉的金属，形状像片巨大的鳞甲，边缘还带着弧度。“是椁板！”他的声音里带着兴奋，却被老刀狠狠瞪了一眼。“别出声，”老刀按住他的手，“你听。”
寂静里，能听到地下传来细微的“滴答”声，不是雨水，倒像某种液体正顺着椁板往下渗。小年突然想起村里老人说的，红泥坳的土会“吃”人，几十年前有个采药人失踪，后来在泥里挖出他的草鞋，鞋底的麻绳都被红泥泡成了暗红色，像被血浸透了。
洛阳铲再次下探时，带上来的土变成了深褐色，其中混着些米粒大的玉屑，在手电筒光下闪着幽绿的光。老刀把玉屑凑到鼻尖闻，一股淡淡的腥气钻进鼻腔，像刚剖开的鱼腹。“是‘血沁玉’，”他的脸色有些凝重，“这穴里的东西，怕是早成了气候。”
他们在红泥里挖出个丈许见方的坑，坑底露出块青黑色的石板，上面刻着和青铜镜一样的缠枝纹，其中一朵花的花蕊是空的，刚好能塞进老刀那半块铜镜。小年蹲下去清理石板上的泥，突然发现石缝里卡着根铜链，链环上铸着细小的鳞片，像条金属的蛇。
“别碰！”老刀突然喝止，手里的短刀已经出鞘，“这是‘锁龙链’，西晋王公贵族的墓穴才用，链尾通常拴着……”他的话没说完，石板突然轻微震动，地下的“滴答”声变得急促，像有什么东西被惊醒了。
小年的手电筒突然扫到石板边缘的刻字，是用朱砂写的“生人勿进”，字迹被红泥浸透，像刚泼上去的血。他突然想起老刀说的“活物”，手指不自觉地摸向腰间的黑陶瓶，里面的药膏还剩小半瓶。
老刀将半块青铜镜对准花蕊凹槽，“咔”的一声轻响，石板缓缓向两侧分开，露出个黑黢黢的洞口，一股混合着腐殖土和霉味的寒气涌出来，吹得人头皮发麻。洞口的边缘挂着些灰白色的丝状物，像某种菌类的菌丝，在气流中轻轻晃动。
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