回城的路上，公交车经过长安街。周小小望着窗外掠过的人群，有背着画板的学生，有推着自行车的老人，还有抱着孩子的母亲。阳光落在他们脸上，每个人的笑容都那样安稳。
“你看，”她碰了碰周成业的胳膊，“他们都在好好生活。”
周成业顺着她的目光望去，眼里映着街旁的红灯笼。车到站时，正赶上小学放学，孩子们举着糖葫芦跑过，红艳艳的糖衣在夕阳下闪着光，像极了那年公海上的北斗星。
周小小忽然笑了，从口袋里摸出两颗野山楂，递一颗给哥哥。酸甜的滋味漫过舌尖时，她想起很多年前那个晕过去的夜晚，想起新加坡的凤凰花落满船，想起旧金山港的晨光铺成金色的路。
原来所有的跋涉，都只是为了这一刻——站在属于自己的土地上，看山河无恙，人间皆安。
暮色渐深时，故宫的角楼亮起了灯。周小小锁好展厅的门，转身看见周成业正对着那批青铜器拍照。“发给谁？”她问。
“给林先生寄去，”他晃了晃相机，“让他看看，这些东西真的回家了。”
晚风穿过朱红的宫墙，带来远处胡同里的叫卖声。周小小抬头望向星空，北斗星依旧明亮，只是这一次，它照着的是真正的故乡。
又是一年春深，故宫的海棠开得如云似霞。周小小正在展厅里核对新入藏的文献，忽然听见门口传来熟悉的招呼声——陆编辑拄着拐杖站在晨光里，身后跟着个戴眼镜的青年。
“陈先生！”周小小快步迎上去，眼眶瞬间热了。老人比信里的照片消瘦些，鬓角全白了，可眼神依旧清亮，像当年香港报馆阁楼里的灯光。
“来看看老朋友。”陆编辑拍了拍她的手，目光扫过展柜里的青铜器，突然红了眼眶，“沈先生要是能看见这光景，该多好。”
青年是陆编辑的孙子，正举着相机拍摄说明牌上的名字。“爷爷总说，这些名字背后藏着最亮的光。”他笑着递给周小小一张照片，“这是新加坡的林先生托我带来的，他种的凤凰木开花了，说像你们当年埋的山楂树。”
照片里的凤凰木红得炽烈，树下立着块小木牌，刻着“勿忘来路”四个字。周小小忽然想起那本笔记本，转身从办公室取来，轻轻放在陆编辑面前。
“您看，”她翻开泛黄的纸页，“我们一直记着呢。”
陆编辑的手指抚过沈教授的眼镜素描，忽然指着角落一行小字：“这是……”那是周小小当年偷偷写的，“愿如星火，照亮归途”。
那天傍晚，周成业带着档案馆的新发现匆匆赶回。一卷泛黄的电报底稿在展台上铺开，是沈教授牺牲前发出的最后讯息，字迹被血水晕开，却依旧能辨认出末尾的话：“文物已妥，后继有人。”
“档案馆说，这是当年截获的密电，一直没找到对应线索。”周成业的声音有些发颤，“今天核对路线图才发现，发报地点就在西郊那座小院。”
暮色漫进展厅时，周小小忽然想去看看那株山楂树。三人穿过宫墙，走到神武门外的路边，当年那株野树已长得粗壮，枝头缀满青涩的果实。
“埋在这里吧。”陆编辑从随身的布包里取出个小铁盒，里面是周伯临终前托人捎来的山楂籽，“他总说，等你们安定了，要把念想种在故土上。”
周成业挖坑时，周小小蹲在树下整理那本笔记本。陆编辑的孙子忽然指着最后一页的山楂树问：“这树上怎么画了好多小星星？”
“因为每颗星星，都是守护过它们的人呀。”周小小笑着说，指尖拂过纸页上的光斑——那是多年来阳光透过树叶，在笔记本上留下的印记，像无数双温柔的眼睛。
陆编辑要回香港那天，周小小去站台送行。老人塞给她一个信封，里面是张泛黄的船票，是当年“翡翠号”的客票存根，背面有沈教授的字迹：“此路虽远，终有回甘。”
火车开动时，周小小忽然想起很多年前的夜晚，沈教授在甲板上说的话。她望着窗外掠过的田野，忽然明白所谓“回甘”，从来不是某一刻的抵达，而是无数人用脚步丈量过的长路，是此刻铁轨延伸的方向，是孩子们在展厅里好奇的提问，是陆编辑孙子镜头里越来越清晰的山河。
回到故宫时，暮色正浓。周成业在展厅门口等她，手里举着颗刚摘的山楂果。“尝尝？”他笑着递过来，“比当年上海弄堂里的甜。”
酸甜的滋味漫过舌尖时，周小小抬头望向星空。北斗星依旧明亮，而人间的灯火，早已比星光更稠密温暖。展厅里的青铜器在月光下泛着柔光，像在轻声诉说：所有跋涉过的路，都成了回家的方向。
数年后的一个重阳节，故宫举办了一场特殊的展览。展厅入口处立着面照片墙，沈教授的眼镜、陆编辑的鸭舌帽、林先生的长衫、周伯的药杵……那些曾出现在笔记本上的物件，都被一一陈列，旁边标注着它们背后的故事。
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