元宵过后，北城的人们盼不来雨盼不来雪，纷纷背起行囊往南方谋生。
齐老太院子里的大树下被我凿出了一个浅坑。
我扔了树枝跪在大树下，把那浅坑埋成一个小土堆，又捡来几块石头堆在土堆前。
冻土激得指尖生疼。
齐老太坐在身后的藤椅里静静看着我。
我背向着她说：“阿婆，这些天好多人都去了上海，我就想着也去。”
“上海，上海好啊，”齐老太在藤椅上摇起来，“南面儿不受灾，还能看正牌的梅家戏、程家戏…”
她突然住了口，停顿片刻才转而又说：“让你照顾了阿婆这么久，这要走了，阿婆给你煮碗面吧。”
说完她左右挪动着坐起来，歇了歇气，站起身颤巍巍的朝屋里走去。
自从我的个头高过了灶台，便时不时来齐老太家替她做一锅青稞馍馍，她身子不好的时候，连腰都直不起来，若是我走了，她孤身一人要如何才能度过这苦雨凄风的年月。
我追上齐老太，扶着她回到藤椅旁坐下：“阿婆，我还不走。”
齐老太握着我的手，缓缓抚拍我的手背，她枯瘦的肩膀瑟瑟发抖。
终于，她把脸埋进我的掌心里呜咽起来：“闺女…是阿婆对不住你，不该教你唱曲…阿婆没有用，只是拖累了你…”
掌心里濡湿一片，我木然地抬起头，头顶的枝桠已经吐出点点新绿。
我的心比北城的大地还要干涸，并非是一个善良老人的眼泪足以浸润。
春去冬来，树叶绿了又黄，北城经历了无比荒芜的两年。
庙宇祠堂里，街边屋檐下，躺满了一批又一批的流民，戏班常常远走他方演草台，我和齐老太便靠着一点存粮和义商善户的救济度日。
民国二十年，雨水总算回到了北城。
民国二十一年，北城的庄农等来了隔世般的久远的大丰年。
人们拥在金黄的麦地大笑大哭，不光是北城，这场灾难笼罩了半个北国，死于饥饿的灾民超过一千三百万人。
而齐老太院子里的大树下，还有一座没有名字的小坟，埋葬着一场只属于我一个人的浩劫。
北城似乎已经很久不曾有过这样灿烂的阳光，连风里都是满满的暖意，吹在脖子里有些痒。
我深深嗅一口空气里的稻香，抱着一包白米往齐老太的小院跑。
齐老太端端正正坐在大树下的藤椅里，花白的头发梳得整整齐齐，阳光穿过树叶的缝隙垂下，她就在那光束中微笑着冲我招手。
“陌闺女，阿婆好看不？”
我怔怔的看着她。
她穿着一袭蓝锦寿衣。
“来，让阿婆给你梳梳头。”她举起一把桃木梳，有些俏皮的朝我晃了晃。
我便背过身，在她脚边跪坐下来。
齐老太用干枯的手指捏着那把木梳，仔仔细细地梳理我的头发，一下两下。
我闭上眼，轻声说：“阿婆，好看。”
她就笑，笑得手里的木梳也抖了抖。
她说：“快有四年没听过你唱曲儿啦，闺女啊，能再给阿婆唱一段儿么。”
我侧回身，扭着头看她，她便摸摸我的头顶，微笑着点点头。
有风吹过，树叶沙沙作响。
我知道，齐老太也要走了。
循着落叶望一眼树下小小的孤坟，我仰起脸深深吸了口气，挺直脊背，开了嗓。
“儿啊儿啊—你走太行—
为娘我终日念你心惶惶—
要为你纳鞋底—要为你煮羹汤—
你却是躺在了哪个山坳坳里啊就浑身入了凉—“
“真亮堂啊…”齐老太靠进藤椅里，望着天空，仿佛她能看见我的曲调划过了空中，幽幽飘远。
末了，她慢慢阖了眼。
“闺女，走吧，出科了…”
民国二十二年，春，白桃花开，我带着齐老太留下的桃木梳，离开北城，走进了一段新的生命。
那个年代的上海，是一本至今依然引人不断讲述的故事。
十里洋场，夜夜笙歌。
赌局，烟馆，舞厅，昭示着不尽的繁华同时，更书写着不尽的沧桑。
尤其自政府禁娼以来，不论书寓或是长三都纷纷转做舞女，娼馆也就跟着改了路数，几乎是一夜之间，大大小小的舞厅如雨后春笋遍布全城。
但凡懂点儿事的人都知道，这类行当背后通常都隐藏着一个庞大的产业链，越往上走生意面相越清白，而站在这个产业链顶端，便能像俯视另一个世界一般，轻而易举操纵整个城市的风向。
那一年上海冷得很早。
而人们所讲述的那些风花雪月生离死别的桥段，我曾以为我这一辈子也不会碰得到。
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