他妈妈的担心再一次得到验证，他婶婶们的议论又一次被深刻的复制粘贴。这次，不仅仅是眼睛所看，而是亲手触摸。都说耳听为虚，眼见为实，那手摸呢，应然是格外真切，手摸为切，切得他心头生疼。
“她是尊重我的！”他想，“曾经沧海难为水，除却巫山不是云，她既然经受过她那个死鬼的，又观察到了秦邦宁那个老鬼。擂槌一样的，也保不定见过，或者经受过其他各色人物，林林总总。据此经验判断，她说的应该不是要打击他的假话，不是假话，那就是真话啰。”
他颤抖着，用脸皮，用头皮，顶住了她的嘴巴。他猜测，不封住她的嘴巴，隔壁的嘴巴就要大放厥词，掀起滔天巨浪，血雨腥风。
这时，隔壁传来了山歌声：
“一棵杉树八个节，
妹妹上去下不来。
哥哥发急抬头翘，
妹妹下来挂烂别——”
声音像唱，又像说，不像真正在唱，倒像随口哼哼。不过，他听出来了，是一个女声。
“这不是儿时妈妈教的山歌吗？怎么过了十几年，隔了几座山，还没有被人遗忘？还被人传唱？”他听着，想着，恨着在他们这样的粗鄙的山野，听不见外面的阳春白雪，只有牵挂着脏泥黑土浑水的粗野的歌谣，非歌非文，只土不洋，即便这样，也没有更多更好的声音，让妈妈们传承给自己的儿女了，这些带着俗味的“文化”，真能传承吗？
他恨这片土地的荒芜：祖辈们为什么不能创作出更优雅的歌，或者顺口溜，来让后辈们吟诵呢？
比如这首，能不能改一改？
他的脑子急速地转动着，像在中师上学时狂热地热爱诗歌时一样，绞尽脑汁遣词造句咬文嚼字。
“一棵杉树直冲天，
哥哥爬上会神仙。
妹妹仰头望鸟飞，
绿海彩霞都不见。”
韵是押得更贴切了，但更像传说中的诗歌，不像山间土壤里生长出的民谣。唉，任何的加工可能都是徒劳，隔壁的原生态才是纯粹的文化吧。
他正这样冥思苦想着时，她的右手却也不闲着，横拉硬拽，粗鲁粗暴，夹带着一种恨铁不成钢的气概，甚至扬起无师自通的兰花指，弹了他一下。
痛得他咬紧了牙关，却不敢吭声。
他怀疑那极轻的“嘣”的一声，已经越过了土砖的隔墙，传进了山歌女的耳朵里。
她依然不紧不慢，不把隔墙有耳，隔墙有眼放在眼里，放在心里。
眼睛虽然闭着，他心中的天地却豁然朗润起来。
他想起了儿时的春天，那时，春天的第一道雨水推动着积满落叶的枯水沟，向着远方蜿蜒延伸，来不及逃逸的蚂蚁乘着超级游轮，浩浩荡荡地驶向汪洋大海，或者惊心动魄的悬崖峭壁。沟渠两旁僵硬的土块饥渴地畅饮着上天赐予的雨水，慢慢地柔软，湿润，有水一样的颜色和光彩，滴滴答答地塌拉下来，融入到这久别了的水流中去。两岸高山上的土地逐渐松动，由枯硬变得松软，春笋顶着它积蓄了整个秋天和冬天的力量，不管是芦萁根的牢笼，还是大磐石的压迫，它都以势不可挡的力量在向上、向旁生长，伸长，胀破这比铁皮还硬的土地，去吸取露水，吸取阳光，占有无尽的空气的地盘。
熔岩在地下奔流，大地在无情地颤动，一场热浪翻滚的大火正悄无声息地逼近。
他听到了脚下地火的轰鸣，不远处的山火噼哩啪啦，在燃烧着一切坚硬的、扎人的物体。整个世界一片红火，热的力量充满所有他能想到的角落。
“变，变！”她的耳语透露出春天的喜悦的气息，仿佛不是从空气中传播过来，而是通过固体的振动传导过来。
他无法阻止脸的火热，血的奔流，耳的辣火辣烧。
这时，隔壁的厕所突然“咿呀”响了一声，一道光扑了进来。又“咿呀”响了一声，那道光悄然逝去，随着那人的脚步。
但草屋的门框又“咔嗒”响了一声。
“嗯，有人——？”
是那唱着山歌的女人的疑问？
他惊恐地回过头来，迎接他的，却是钟晴格外的温存。他和她，无法再说话。
这时，他却觉得他的耳朵格外的灵，听到了屋子外那人的脚步敲着碎小的青石板，渐渐远去。
他想挣扎，但他的脑袋却不能动荡，固定得死死的。
在一片混乱的冲突中，他第一次感觉到这叫作口水的东西，除了可以吐人，表示深深的厌倦和仇恨，还可以那么甜蜜、可口和肥美，甚至会不由自主地——喝了下去……
“想不到，也不算小嘞，嘻嘻！”在古井边，钟晴一边清洗着双手，一边笑嘻嘻地看着他。
他没有吭声。
“怎么？没什么味道？”她轻轻地踢了他一脚，在恍惚中，他差一点儿跌进了井里。
他看着水中的倒影，看见自己的脸红得比关公还红，甚至像包公一样黑了。
“不会被人发现吧？”
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