艾莉森站在圣诞树旁，手里拿着杯热可可，歪着头看他：“发什么呆呢？刚拆的手套挺暖和的，你试试？”她的围巾好好地围在脖子上，藏蓝色的毛线整整齐齐的，没有一根散开。
壁炉里的火又燃起来了，噼啪作响。卢卡斯摸了摸口袋，星星挂饰还在，只是背面的“7”变成了“8”。他接过热可可时，指尖碰到了艾莉森的手，暖暖的，带着点巧克力的甜香。
“刚才好像做了个奇怪的梦。”艾莉森咬了口姜饼人，饼干渣掉在地毯上，“梦见我们在镜子里看见个穿红斗篷的人。”
卢卡斯笑了笑，把星星挂饰挂回圣诞树上，刚好在那颗掉漆的星星旁边。“可能是壁炉烧得太旺了。”他说。只是眼角的余光瞥见，地毯上那摊烛泪的痕迹，正慢慢变成个小小的“8”，像个没写完的句号。
阁楼里的日记本，不知何时合上了，封面上落着片松针，和去年在森林里粘在艾莉森头发上的那片，一模一样。
卢卡斯把最后一块姜饼塞进嘴里时，门铃突然响了。
不是那种老式铜铃的叮咚声，是指甲刮擦木门的钝响，一下，又一下，带着湿漉漉的潮气。窗外的雪不知何时下了起来，大片大片的雪花粘在玻璃上，把院子里的脚印盖得严严实实——包括刚才那七个孩子跑过的痕迹，像从未存在过。
“这个时间会是谁？”艾莉森擦了擦玻璃上的雾气，外面只有漫天飞雪，连只飞鸟的影子都没有。但那刮门声还在继续，不急不躁的，像有人捧着杯热茶，在门外慢慢等雪停。
卢卡斯摸到了口袋里的拆信刀，冰凉的金属贴着掌心。他想起日记本里夹着的那张地契，角落用铅笔标注的小字：“1924年圣诞夜，暴风雪封门三日，阁楼多了扇暗门。”
开门的瞬间，风雪灌了进来，卷着片松针落在艾莉森的发间。门外空无一人，只有个半旧的木盒放在台阶上，盒盖上画着棵歪歪扭扭的圣诞树，树顶的星星用红漆涂过，此刻正往下淌着像血一样的水痕。
“谁放在这儿的？”艾莉森弯腰去捡，木盒突然动了一下，像里面藏着活物。卢卡斯拽住她的手腕，指尖触到她皮肤下跳动的血管——这次是热的，实实在在的温度，让他松了口气。
木盒里铺着层暗红色的绒布，躺着个陶瓷娃娃，穿红色的圣诞裙，眼睛是两颗黑色的纽扣。奇怪的是，娃娃的左手缺了根手指，断口处沾着点干燥的泥土，像刚从地里挖出来的。
“这娃娃……”艾莉森的声音发颤，“和我小时候弄丢的那个，连纽扣掉的位置都一样。”
卢卡斯突然想起刚才镜子里的影子说的“抵押品”。他把娃娃倒过来，底座上刻着行极小的字：“1987年圣诞，遗失于老磨坊后巷。”他猛地抬头，这栋房子的地址，正是老磨坊改建的。
阁楼的地板突然发出“吱呀”一声，像有人在上面走。卢卡斯冲上去时，暗门正开着道缝，里面透出昏黄的光，像支快烧完的蜡烛。他推开门，楼梯上积着层薄灰，却有两行新鲜的脚印——小小的，像孩子光脚踩出来的，一直延伸到阁楼深处。
最里面的墙角摆着张婴儿床，床栏上缠满了褪色的圣诞袜，每个袜子里都塞着团毛线，颜色和艾莉森围巾的藏蓝色一模一样。婴儿床里没有孩子，只有本摊开的相册，第一页贴着张泛黄的剪报：“1987年圣诞夜，老磨坊附近走失一名女婴，随身携带缺指陶瓷娃娃。”
剪报下面压着张照片，是个年轻女人抱着婴儿站在圣诞树前，女人的脸被划得乱七八糟，但婴儿手里抓着的娃娃，分明就是门口捡来的那个。
“卢卡斯！”艾莉森的尖叫从楼下传来，带着哭腔，“娃娃的眼睛……在动！”
他冲下楼，看见那个陶瓷娃娃正坐在餐桌中央，两颗黑纽扣眼睛转来转去，断指的地方渗出红色的液体，滴在桌布上，晕成朵小小的花。艾莉森缩在沙发角落，手里攥着那条围巾，毛线正以肉眼可见的速度变成灰白色。
“她在找妈妈。”娃娃突然开口了，声音尖细得像被掐住的猫，“找了三十六个圣诞，每个捡到她的人，都要帮她问一句‘还记得我吗’。”
卢卡斯的头痛又犯了，这次不是模糊，是清晰的画面——他小时候在老磨坊后面的巷子里，见过这个娃娃，当时它躺在雪堆里，断指处插着根火柴，像根没点燃的蜡烛。他当时怕被妈妈骂，没敢捡。
“是你丢的？”艾莉森看着他，眼睛里的光一点点暗下去，“你早就见过这个娃娃？”
娃娃突然从桌上跳下来，在地板上蹦出“咚咚”的响声，直冲向壁炉。它跳上炉膛，抓起那根从镜子里掉出来的星星挂饰，断指处的红液滴在挂饰上，发出“滋滋”的响，像水滴落在滚烫的铁上。
“星星是引路灯，娃娃是钥匙。”阁楼的暗门又开了，这次里面走出个穿红斗篷的小女孩，脸白白的，手里举着根蜡烛，正是日记本照片里的第七个孩子，“你们把星星还给了镜子，现在该把娃娃还给我了——她本来是要陪我等妈妈的。”
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