香港玛丽医院特护病房的窗帘被晨风吹起一角，阳光如金色的溪流般淌在威龙的被单上。
威龙是被窗外过于明媚的阳光刺醒的。眼皮沉重地掀开，视野里先是模糊的白色天花板，然后渐渐清晰——
是医院病房那种毫无个性、带着消毒水气味的苍白。
一股熟悉的、混合着碘伏和漂白剂的清冽气味钻进鼻孔。
他眨了眨眼，适应着光线，全身的骨头像是被重新组装过，每一处关节都透着深沉的酸软，却奇异地不再紧绷。
意识如同涨潮般缓慢回归：
香港……休假……然后是撕裂天空的闪光、吞噬一切的冲击波、以及最后那场在断壁残垣间的殊死搏杀。
一切都结束了。
他深深吸了一口气，肺叶舒张，没有硝烟，没有尘埃，只有医院特有的、近乎洁癖的空气。
一种几乎陌生的松弛感，从四肢百骸悄然弥漫上来，沉甸甸的，令人只想在这片洁净的白色里再沉沦片刻。
他居然真的睡着了，而且没有被噩梦惊醒。
目光转向床头柜。
一瓶矿泉水，标签崭新。他伸出手，指尖触到冰凉光滑的塑料瓶身，拧开，水流过干涩喉咙的触感如此真实。
床头的心电监护仪发出平稳的"滴滴"声，与远处维港货轮的汽笛奇妙地共鸣。
"威龙醒了！"
露娜的声音从病房角落传来。
威龙转头，看到他的队员们或坐或站地挤在这间不大的病房里——
红狼的手臂打着石膏，骇爪的额头上缠着绷带，牧羊人甚至还得靠输液架支撑身体。
但此刻他们脸上都带着久违的轻松笑容，病号服口袋里插着不知谁带来的向日葵。
阳光透过百叶窗的缝隙，在纯白的被单上投下一条条温暖的金色光栅，微尘在光柱里无声地舞蹈。
"我睡了多久？"
威龙的声音嘶哑得像是砂纸摩擦。
"整整三天。"
骇爪递来一杯温水，"医生说你的肾上腺素水平终于恢复正常人了。"
威龙试着坐起身，肋间的枪伤立刻传来尖锐的疼痛。
那是在茶果岭追击祥子时留下的纪念品，子弹擦过肝脏，差点要了他的命。
窗外的香港天际线在阳光下闪闪发光，泡防御塔的蓝光已经恢复平时的柔和亮度，仿佛前几天的轨道轰炸只是一场噩梦。
"记者们已经在楼下等了四小时。"
红狼用没受伤的那只手调整着机械臂的固定带，"《南华早报》、《明报》、甚至BBC……都想采访'香港守护神'。"
威龙摆摆手，视线扫过每一个队员的脸：
"伤亡报告？"
病房里的气氛突然凝重。
露娜翻开平板：
"驻港部队牺牲27人，飞虎队重伤12人，普通警员……"
她的声音低了下去，"还有陈司机的追悼会定在后天。"
威龙的手指无意识地攥紧了被单。
那个老司机满是老茧的手紧握操纵杆的画面又浮现在眼前。
威龙撑着坐起身，靠上床头，感受着身体里那股久违的、属于“活着”的暖流。
他看着眼前这群伤痕累累却精神亢奋的队员，一种复杂的情绪在胸口涌动——
是庆幸，是后怕，更有一种尘埃落定后的疲惫。
“踏实得像块石头。”
威龙开口，声音有些沙哑，他清了清嗓子，掀开被子，忍着伤痛站起来：
"我要去个地方。"
“前辈，溜达去？”
深蓝眼尖。
“嗯，活动活动筋骨。”
威龙含糊地应了一声，没提具体去向。
他抓起床尾搭着的病号服外袍披上，动作牵扯到沉睡的肌肉，带来一阵微酸。
推开病房门，走廊里又是另一番景象。空气里的消毒水味更加浓重刺鼻。
日光灯管发出低沉的嗡鸣，将一切都照得惨白。
护士推着叮当作响的药车快速走过，脚步声在空旷的走廊里回荡。
穿着病号服的伤者或坐或躺，脸上大多带着麻木或隐忍的痛苦。
偶尔能见到一两个穿着皱巴巴西装、神情疲惫焦虑的探视者。
这里弥漫着一种大战之后特有的、混合了伤痛、疲惫和茫然的气息。
他沿着指示牌，走向大楼另一端的“特殊监护区”。
这里的氛围更加肃静。
走廊更长，灯光似乎也更冷。
厚实的隔音门一扇扇紧闭，门上的观察窗如同冰冷的眼睛。
空气凝重得仿佛能拧出水来，脚步声在这里显得格外突兀，每一步都像踩在绷紧的鼓面上。
走廊尽头，两名穿着深色制服、腰佩武器的警卫背靠着墙，像两尊沉默的塑像。
他们的目光锐利如鹰隼，在威龙出现的瞬间就牢牢锁定了他，带着审视和毫不掩饰的警惕。
直到威龙走近，出示了自己的GTI证件，那两道冰冷的目光才稍稍软化，其中一人微微颔首，示意他可以过去，但身体依旧保持着随时可以做出反应的姿态。
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