“你咋知道我要擦眼镜？”她接过毛巾，闻到上面淡淡的肥皂香。
“听声音就知道，”王建国靠在门框上笑，“你摘眼镜时总爱先抿下嘴唇，跟小宝要奶吃似的。”
田晓娥的脸又红了，转身往锅里倒水，水声哗哗响，盖过了她的嗔怪：“就你嘴贫。”
午饭是葱花鸡蛋面，王建国非要给她卧两个荷包蛋，蛋白嫩得像云，蛋黄流心。田晓娥吃着面，忽然想起他刚回来那天说的话，忍不住问：“你啥时候教我读唐诗啊？”
“现在就教。”他放下筷子，从帆布包抽出那本《唐诗宋词选》，翻到夹着书签的一页，“你上次说喜欢李白的诗，我标了几首，先从‘长风破浪会有时’开始？”
他的声音低沉，念到“直挂云帆济沧海”时，田晓娥抬头看他，正撞见他眼里的光，像落了星光的湖面。“我以前总觉得，”她搅着碗里的面，“‘济沧海’是很远的事，现在倒觉得，好像就在眼前。”
王建国合上书，指尖轻轻敲着桌面：“等收完这季麦子，我带你去县城的图书馆，那里有更多诗集，还有你上次想看的《本草纲目》。”他顿了顿，看着她的眼睛认真说，“以后你想看的书，想去的地方，我都陪你。”
田晓娥的心跳又开始乱了，低头扒拉着碗里的蛋，蛋黄流在面条上，像抹了层金。
下午去后山采草药时，田晓娥在老槐树下发现了片野生的蒲公英，长得比院子里的壮实，白色的绒球在风里轻轻晃。她正蹲下来摘，王建国忽然从背后捂住她的眼睛：“猜猜我手里拿的啥？”
“是……野山楂？”她闻到了淡淡的酸味儿。
“不对。”他松开手，掌心里躺着颗用红绳系着的蒲公英种子，绒毛被细心地捋顺了，像个小小的白色绣球，“上次你说蒲公英的种子像小伞，我给你做了个‘永久版’的。”红绳尾端还坠着颗小银珠，正是用他那枚旧银戒指融了重铸的。
田晓娥捏着那颗“小伞”，风过时，绒毛却不掉，原来他用透明的胶轻轻粘过。“你啥时候弄的？”她的声音有点发颤。
“昨晚在灯下粘的，”王建国挠挠头，“手笨，粘坏了好几个。”他忽然握住她的手，把红绳系在她手腕上，“这样风就吹不走了。”
山风吹过，老槐树的叶子沙沙响，远处传来几声鸡鸣。田晓娥看着手腕上的蒲公英，忽然踮起脚尖，飞快地在他脸颊上碰了一下，像蒲公英的绒毛落在皮肤上，轻得像幻觉。
王建国愣了愣，等反应过来时，田晓娥已经跑出去老远，红色的衣角在蒲公英丛中一闪一闪，像只受惊的小鹿。他摸了摸被她碰过的脸颊，那里好像还留着她的温度，比春日的阳光还暖。
傍晚回医疗所时，田晓娥看见门口晒着排草药，是她昨天采的蒲公英根，王建国正拿着剪刀仔细地剪须根。夕阳把他的影子拉得很长，和那些晾晒的草药影子交缠在一起，像幅温柔的画。
“过来帮我翻下药。”他朝她招手，手里的剪刀在空中划了道弧线，“等晒干了，给李大爷泡水喝，他的老咳嗽该犯了。”
田晓娥走过去，接过他递来的小耙子，两人并肩翻着草药，指尖偶尔碰到一起，谁都没躲开。远处的麦田在暮色中泛着淡金，归巢的鸟儿掠过头顶，田晓娥忽然想起二柱子媳妇的话，或许花生壳和花生仁的比喻，也没那么离谱。
“王建国，”她轻声说，“等菠菜长出来，你做鸡蛋面时，能多放把蒲公英吗？”
王建国的剪刀顿了顿，随即笑起来，眼里的光比夕阳还亮：“好啊，再给你卧三个溏心蛋。”
风拂过院子里的蒲公英，这次没有绒毛飞走，它们都静静地待在枝头，像在等待一场约定。田晓娥看着手腕上的红绳，忽然觉得，有些种子不用靠风也能落地生根，比如她心里的那颗，早就悄悄钻进了这片土地，在他的目光里，在他的陪伴里，发了芽，抽了穗，只等一场春雨，就能漫山遍野地绽放。
医疗所的灯亮起来时，田晓娥在日记本上写下：今日，见蒲公英籽成伞，知风有信，爱有归处。字里行间，落了几滴墨迹，像春天不小心打翻的颜料，晕染出一片温柔的暖。
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