褪色星的一切都在慢慢失去颜色：屋顶的红瓦褪成灰白，路边的野花只剩透明的轮廓，居民们的衣服像洗了千遍的旧布，连孩子们的笑脸都带着淡淡的雾感。严谨派的画家曾摇头叹息：“没有饱和的色彩，这里永远成不了艺术的殿堂。”
直到阿染背着她的“记忆颜料”来到这里。颜料是用星系里飘散的旧时光做的：夕阳最后的余晖凝成橘红，初雪落在睫毛上的凉酿成米白，还有恋人第一次牵手时，指尖蹦出的细碎粉光。阿染说：“褪色不是消失，是让颜色住进了心里呀。”
她给织布匠的女儿一支“槐花黄”，那是她小时候在奶奶家槐树下，看花瓣落在粥碗里的颜色。女孩织布时，指尖划过经线，原本灰白的布面上，竟漫出淡淡的黄，像晨雾里刚醒的槐花。织布匠试着用自己记忆里“炉火橙”调色，织出的布在阳光下一抖，能看见跳动的火光纹路——那是他年轻时，第一次独立锻烧出合格染料时，窑里映在墙上的光。
居民们开始寻找藏在心里的颜色：老人摩挲着旧怀表，想起年轻时妻子裙角的“靛蓝”，他把这颜色画在窗纸上，风过时，窗影落在地上，像片轻轻晃动的海；孩子抱着磨损的布偶，记起布偶刚来时的“鹅黄”，她用这颜色在石板路上画画，画里的小兔子竟慢慢长出了绒毛般的质感。有个摄影师，曾因拍不出彩色照片而沮丧，直到他发现，用记忆里“麦浪金”冲洗照片，黑白影像里会浮出一层温暖的光晕，像奶奶晒在院子里的麦垛，藏着阳光的味道。
阿染在褪色星的广场上，搭了个“色彩仓库”：大家把自己的记忆颜料存放在这里，分享那些藏在褪色背后的故事。有个园丁说，他用“露珠青”浇灌快枯死的花，花瓣虽没变回浓绿，却在叶脉里藏了星星点点的光，夜里会轻轻发亮；有个邮差说，他给信件盖上“晚霞紫”的邮戳，收信人拆开时，会闻到淡淡的、像傍晚操场边的花香。
某天清晨，居民们发现，褪色星的天空竟泛起了淡淡的粉——那是无数人记忆里“黎明色”的总和。可大家没有欢呼，反而更爱那些带着褪色感的物件：爱旧瓦上偶尔漫出的“苔藓绿”，爱衣服上不经意浮现的“旧时光棕”，爱那些因褪色而被唤醒的、藏在心里的斑斓。
有个孩子在画板上画了幅画：画面里的房子是灰白的，路边的花是透明的，但屋顶的烟囱里，飘出的烟是“奶奶的围裙白”，花茎上停着的蝴蝶，翅膀闪着“第一次捉蝴蝶时的慌张红”。阿染看着画笑了，她知道，褪色星从来不是没有颜色，只是这里的色彩，都长在了最柔软的地方——就像有些温暖，本就不需要耀眼的光芒。
万叙事之树的年轮里，又添了圈淡淡的、会流动的色彩。叙灵摸着那圈纹路，听见里面藏着无数细碎的声音：“你看，连褪色，都能褪出这么多温柔的形状啊。”
倒走星的居民总在向后行走：清晨从家门退到街角，傍晚从田野退回家中，孩子们背着书包倒着跑进学堂，老人们拄着拐杖倒着踱过石板路。严谨派的哲学家曾断言：“违背时序的行走，只会让生活陷入混乱。”
直到阿溯带着她的“拾光篮”来到这里。篮子是用晨露沾过的藤蔓编的，能接住那些被倒着走的人遗落在身后的东西：孩子掉落的糖纸，老人滑落的纽扣，还有风吹走的半片落叶。阿溯弯腰捡起片带着齿痕的饼干碎屑，说：“倒着走不是逆行，是让你多看一眼走过的路呀。”
面包师每天倒着从烤箱退到柜台，总错过刚出炉面包的香气。阿溯教他在围裙口袋里放个小陶罐，退着走时，香气就顺着罐口的细缝钻进去。某天他倒着路过花园，罐里的香气竟引来了会发光的蜜虫，落在面包上，烤出的蜂蜜面包带着阳光晒过的暖意。从此他总在退着走时，留意路边的花草，罐里收集的香气越来越丰富，连严谨派的旅人都特意来尝“时光的味道”。
居民们渐渐发现倒着走的妙处：裁缝倒着丈量布料时，能看见上次缝制时留下的细小针脚，那是女儿初学缝纫时歪歪扭扭的痕迹；邮差倒着送信时，会发现哪家窗台的花又开了一朵，哪家的信箱换了新颜色；有个画家总倒着画画，颜料滴落在身后的画布上，竟晕出了他童年记忆里的故乡晚霞。
阿溯在镇子中心搭了个“时光驿站”，大家把倒着走时捡到的东西放在这里：褪色的照片，磨圆的石子，还有写了一半的信。有个教师说，他倒着走进教室时，听见了身后孩子们偷偷议论的梦想，那些声音比课本里的知识更动人；有个渔夫说，他倒着划桨时，看见船尾的浪花里藏着年轻时和妻子初遇的倒影，比捕到的鱼更珍贵。
一天清晨，倒走星突然刮起一阵顺行风，所有人都不由自主地向前走。可大家却慌了——他们发现自己早已习惯了倒着看世界：爱转身时撞见的、被忽略的风景，爱拾起的、藏着故事的小物件，爱那些因倒着走而重逢的温暖回忆。大家拉着手，慢慢转过身，重新倒着迈开脚步，石板路上响起整齐的脚步声，像一首温柔的回环诗。
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