“尘天武，你说，如果我们在最后的那一战中失败了会怎么样？我不是指莫洛克，而是那对那位执棋者。”
“失败？”尘天武把这两个字放在舌尖掂了掂，像含着一块烧红的炭。
他抬手，指缝间漏下一缕星屑，落在脚边那滩尚未干透的雨迹里，发出极轻的“嗤”——仿佛最后一盏灯芯被掐灭的声音。
“北辰，我没想过。”他咧嘴，笑得有些难看，“或者说，我不敢去想。”
北辰寂没有笑。他垂眸，看向自己胸口——那枚半透明的齿轮已逆旋到只剩最后一格，血雾凝成一线，顺着锁骨下的“零”字焦痕缓缓游走，像一条被剥了皮的赤链蛇，随时准备反咬一口。
“他曾告诉过我，此世乃终焉之世，亦是始源之世，也就是说，我们被定在新生和毁灭的交界线上，他会锚定出一个新的世界来重塑这里，创造一个没有背痛，歧视，偏见的完美世界。”北辰寂解释道。
“重塑？”尘天武嗤笑一声，星屑从他齿缝间溅出，像碎裂的流星，“把所有人碾成灰，再捏成新的泥偶，这就叫完美？”
他抬脚，碾过那滩雨迹，星屑与泥水混成浑浊的镜面，映出北辰寂锁骨下那枚即将归零的齿轮——最后一格齿槽已经薄如蝉翼，血雾凝成的赤链蛇正昂起头，对着“零”字焦痕吐出信子。
“北辰，你信他？”尘天武的声音低下去，像磨石最后一声钝响，“信那个执棋者会留给我们‘记得’的权利？”
“我不信。”北辰寂的回答轻得像雪片落在刀脊上，却压得尘天武肩背一沉。
“可我要去听一听——亲耳听他把‘完美’两个字嚼碎，再吐到我脸上。”
他抬手，指尖沿着锁骨下那枚即将归零的齿轮描了一圈，血雾被指腹抹开，像给死刑犯画押的朱印。
“只要这格齿槽还没彻底消失，我就还有一张嘴，可以问他一句——”
“问什么？”尘天武下意识接话，声音嘶哑。
北辰寂抬眼，瞳孔里倒映的却不是尘天武，而是更远的、尚未亮起的天际。
“问他，既然世界可以重塑，为什么偏偏要拿‘记得’当祭品？”
“问他，如果所有痛苦都能被删掉，那快乐凭什么还存在？”
“问他——”北辰寂的声音忽然拔高，像一柄断刃在冰面上狠狠划出最后一道火光，“既然他敢把‘完美’二字写进剧本，那他就该亲自站在台口，让台下所有被删过名字、被抽走记忆、被逆旋齿轮碾碎的人——一个一个当面问他，敢不敢把自己的名字也填进祭品清单！”
尘天武听完不由轻笑一声，不知道是出于自嘲还什么。
“哦？那你觉得我们有多少胜算？”
“胜算？”北辰寂垂眸，指尖在那枚只剩最后一格的齿轮上轻轻一弹，发出“叮”的一声脆响，像死刑前最后一声钟摆。
“如果胜算是指‘活下去’，那我们没有。”
“如果是指‘让他也疼’，”
他抬眼，瞳孔里那枚倒悬的“零”忽然停住——“那就十成。”
“十成？”尘天武把这两个字在舌尖滚了一圈，像含着一枚烧红的针。
他忽然抬手，啪的一声握住北辰寂的手腕——指尖正好压在那枚只剩一格的齿轮上。
血雾被夹在两指之间，发出“嗤”的裂响，像一条被掐住七寸的赤链蛇，徒劳地扭动最后一寸骨节。
“那你觉得，谁最有这个机会？白长夜？亦或者白霜雪？还是芽衣？”尘天武问道。
“谁最有这个机会？”
北辰寂没有立刻回答，只是垂眸看向自己被尘天武钳住的手腕——那最后一格齿轮被两指夹得迸出细纹，血雾像冻住的朱漆，一寸寸皲裂。
他忽然笑了，笑得像把冰凿子敲进铁石里，火星四溅，却听不见回声：“白长夜。”
北辰寂把这三个字咬得极轻，却像在冰面上凿下一枚铆钉，回声久久不坠。
尘天武松开指，最后一格齿轮在他指腹留下一道朱红色的裂口，像被针尖挑破的朱砂封蜡。
“理由？总不能盲目相信他吧，虽然他是你弟弟，但也不能这么盲目信任吧。”
“理由？”北辰寂用指甲轻轻刮去指腹上的朱漆血珠，像拂去一封旧信上霉斑，“因为他手里握着‘棋局’中，执棋者给予的解答。”
“解答？”尘天武把这两个字嚼得咯吱作响，像咬碎了一颗带血的冰碴，“北辰，你什么时候也学会把希望押在别人的答案上了？”
北辰寂没有立刻反驳，只是抬手，指背在夜风里划出一道极细的裂缝。
裂缝里漏出幽绿的雷屑，像一截被剥了皮的闪电，噼啪一声，在他指尖炸成一枚细小的齿轮虚影——那齿轮竟与胸口里那枚逆旋的“零”齿齿相扣，只是方向相反，顺时针，每转一格，便有一缕血雾被倒灌回他心口。
“这不是希望。”他低声道，声音像冰面下涌动的暗潮，“这是‘题目’本身。他给予了唯一击败他的可能，就是不知道，白长夜他能不能把握住。”
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