灯光彻底熄灭，只剩下舞台中央那一束追光。
会场里安静得能听见呼吸。
大屏幕上，几个烫金大字浮现——最佳导演。
“下面，让我们一同欣赏获得本届金雀奖最佳导演提名的作品。”主持人的声音通过音响，传遍了会场的每一个角落。
第一个片段，来自那位德高望重的国际导演，一部关于战争与人性的史诗。画面厚重，配乐恢宏。
掌声响起。
李姐的手在苏晚的膝盖上，攥得很紧。她的手心全是汗，比苏晚本人还要紧张。
苏晚轻轻拍了拍她的手背。
她的身体是放松的，靠在椅背里，甚至没有往前探寻。
她像一个真正的观众，在欣赏一场与自己无关的电影。
顾沉的话就在耳边。“冷静是旁观。”
是吗？
大屏幕切换，出现了《星轨》的第一个镜头。
那是一个长达三分钟的长镜头，从外太空的星辰，缓缓降落，穿过大气层，最终悬停在一座城市的上空。没有一句台词，只有宇宙间细微的环境音。
冷静，克制，疏离。
就像一只上帝的眼睛，在俯瞰人间。
顾沉说得没错，太冷静了。
冷静得像一块冰，映照出世间万物，却唯独没有映出她自己。
她看着屏幕上那些熟悉的画面，第一次产生了某种陌生感。那是她的作品，但又不完全是。它缺少了一样东西。
一段最锋利的剖白。
“……凭借《星轨》获得提名的，是导演苏晚！”
主持人的声音拉高，聚光灯“刷”的一下，从舞台上移开，精准地打在了苏晚的身上。
一瞬间，她被白光笼罩。
全场掌声雷动。
那掌声比之前任何一次都要热烈，都要持久。甚至盖过了主持人的声音。
镜头推进，她被放大了的面孔出现在两侧的巨大屏幕上。没有表情，只是安静地坐在那里。可越是这份安静，越是显得有力量。
李姐在旁边已经热泪盈眶，不停地用手帕去擦。
这掌声，不仅仅是给《星轨》的。
是给她的。
是给那个曾经被行业封杀，却带着一部更惊艳的作品，重新杀了回来的苏晚。
这掌声里，有敬佩，有惊叹，有迟来的歉意，也有对未来的期许。
苏晚缓缓地，对着镜头的方向，微微颔首。
没有起身，没有挥手，只是一个极轻的动作。
却比任何夸张的姿态，都更有分量。
掌声持续了将近一分钟，才在主持人的几次示意下，渐渐平息。
颁奖嘉宾走上台。
是上一届的最佳导演，一位法国新浪潮的活化石，也是苏晚非常尊敬的一位前辈。
“五个名字，五部杰作。”老导演打开手卡，用他带着浓重口音的英语说，“但今晚，我们只有一个赢家。”
他没有故弄玄虚。
会场安静得落针可闻。
苏晚能听见自己的心跳。不快，但很沉。一下，一下，敲击着胸腔。
她想起顾沉递给她的那个剧本。
想起他说：“你的剪刀，应该更锋利一点。”
她也想起自己说：“我只是拒绝了那个走投无路，想找你庇护的自己。”
现在呢？
她还需要庇护吗？
“获奖者是——”
老导演顿了顿，拿起信封，拆开。他的动作很慢，像一个充满了仪式感的慢镜头。
苏晚的视线越过人群，落在了斜前方的一个位置上。
顾沉就坐在那里。
他没有看舞台，也没有看大屏幕。
他在看她。
隔着十几排座位，隔着攒动的人头和晃动的光影，他在看她。
那一刻，苏晚忽然觉得，奖项是什么，已经不重要了。
重要的是，牌桌已经重新洗过。
而她，终于拿回了属于自己的那份筹码。
“弗朗索瓦·伯格曼，《尘世的重量》。”
名字被念了出来。
意料之中。
全场起立，为那位白发苍苍的国际名导献上掌声。摄影机跟随着他从座位上起身，与身边的妻子拥抱，然后步履蹒跚地走向舞台。
李姐的身体瞬间垮了下去，靠在椅背上，喃喃地说：“就差一票……我听说了，评委会投到最后一轮，就差一票……”
她的声音里全是惋惜，是那种触手可及却又失之交臂的巨大失落。
“李姐。”苏晚开口。
“……什么？”李姐转过头，眼圈还是红的。
“我们到了。”苏晚说。
不是“我输了”，也不是“没关系”，而是“我们到了”。
李姐愣住了。
她看着苏晚，看着这个在最耀眼的白光下，都没有流露出一丝脆弱的女人。她忽然明白了苏晚的意思。
是啊。
能坐在这里，能和弗朗索瓦·伯格曼这样的大师竞争到最后一轮，能赢得全场最热烈的掌声。
她们已经到了。
到了一种，不再需要用一个奖项来证明自己的地方。
苏晚也在鼓掌。
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