《艾滋病人的治疗日记》第三章：初遇银针（2024.1.5 雪）
社区公告栏的积雪被踩成冰碴，林小满的鞋底碾过，发出细碎的脆响。她盯着玻璃上贴着的“中医辅助治疗项目招募”，“艾滋病”三个字被红笔圈着，在冬日的阳光下泛着刺眼的光——这是陈医生第三次给她发消息：“试试吧，很多人说做完针灸后，胃口都变好了。”
诊室在二楼拐角，木门上挂着褪色的灯笼，穗子上结着薄冰。推开门的瞬间，艾草的香气裹着暖气涌出来，老中医坐在圆桌后，指尖敲着脉枕：“小姑娘，手伸过来。” 他的眼镜片上蒙着雾气，像层薄纱，让她想起奶奶临终前，床头那盏总亮着的小台灯。
脉枕是蓝布缝的，绣着朵半开的莲花，边缘磨得发白，显然被很多人用过。老中医的手指搭在她手腕上，很暖，不像医院里那些冷冰冰的听诊器。“脉细，舌苔白，”他铺开宣纸，毛笔在砚台里转了两圈，“脾胃虚寒，肝气郁结，得温补。”
温补。这个词让她想起确诊后第一次发烧，躲在被子里把自己焐成汗人，却怎么也暖不了心里的寒。老中医起身打开柜子，抽屉里整齐码着细长的针盒，金属扣“咔嗒”一声弹开，露出排列整齐的纳米银针——针尖比睫毛还细，尾端缠着银色的细线圈，像极了奶奶戴过的银耳坠。
“怕针吗？”老中医捏起一根针，在灯光下转了转，“这种针会跟着体温变热，扎进去像被太阳晒过的手摸着，不会疼的。” 他指着她膝盖下的穴位：“足三里，管脾胃的，先扎这里。”
消毒棉片擦在皮肤上，凉丝丝的，她下意识绷紧了腿。银针落下时，预想中的刺痛没有来，反而有股温热感顺着针尖爬上来，像条小火蛇，慢慢游进小腿肚。老中医打开桌上的小电炉，上面煨着个陶罐，药香混着热气冒出来，把诊室熏得雾蒙蒙的。
“知道为什么扎肚脐周围吗？”老中医又捏起一根针，停在她肚脐上方三寸的位置，“这里叫关元穴，是身体里藏元气的地方，就像家里的暖炉，炉火旺了，身子就不冷了。” 银针穿过透气贴，轻轻触到皮肤，这次的温热感更明显，像有人用掌心焐着她的肚子，一下一下，揉开那些结了冰的疙瘩。
窗外的雪下大了，雪花扑在玻璃上，又慢慢滑下去。老中医搬来个红外线烤灯，暖黄的光映着他斑白的头发：“当年我女儿化疗时，吃不下饭，就是靠针灸调的脾胃，后来能喝下半碗小米粥呢。” 他忽然抬头，镜片后的眼睛亮晶晶的，“小姑娘，身体是有记性的，你对它好，它就知道。”
身体的记性。她忽然想起确诊那晚，用美工刀划伤肚脐时，皮肤传来的刺痛——那时的身体，该有多疼啊，可她却只顾着恨，只顾着把自己当成敌人。现在银针带来的温热，像在给那些伤口敷药，一下一下，告诉她：“疼过了，就该好了。”
“今天先扎这三个穴位，足三里、关元、神阙。”老中医指着她肚脐中央，“神阙就是肚脐，以前叫‘先天之蒂’，胎儿时靠它从妈妈那里拿养分，现在啊，也能靠它把阳气吸进来。” 他递来面小镜子，“看看，银针周围有点红，说明气到了，就像家里的暖气通了，舒服了吧？”
镜子里，三根银针插在透气贴上，周围的皮肤泛着淡淡的红，像三朵小花开在苍白的雪地上。她忽然想起陈医生说的“中医讲究调和，不是消灭”——原来治疗不是打仗，不是用刀枪剑戟去砍杀病毒，而是给身体生个火塘，让阳气慢慢回来，把黑暗一点点赶走。
烤灯的温度渐渐升高，她觉得眼皮发沉，竟在诊床上睡着了。梦里回到小时候，奶奶抱着她坐在灶台前，锅里的小米粥“咕嘟咕嘟”冒泡，蒸汽糊着窗户，她把脸贴在奶奶肚子上，听着老人家哼：“神阙神阙，藏着日月，肚子暖了，百病走了……”
醒来时，银针已经拔掉了，透气贴上留着三个小小的印子，像三颗淡红色的星子。老中医把药包塞进她手里：“回去用温水泡开，敷在肚脐上，和银针的道理一样，都是让热气进去。” 纸包上用毛笔写着“黄芪、党参、生姜”，字迹歪歪扭扭，却带着烟火气。
走出诊室时，雪停了，阳光从云层里钻出来，照在公告栏的“中医辅助治疗”海报上。她摸了摸肚子，银针扎过的地方还暖暖的，像揣着个小太阳。路过便利店时，忽然想起老中医说“脾胃好了就想吃东西”，鬼使神差地走进去，买了袋小米——这是确诊后，她第一次对食物产生期待。
晚上按老中医说的，把药包泡开，用纱布敷在肚脐上。温热的药水渗进皮肤，带着生姜的辛辣，却不让人讨厌。她躺在床上，盯着天花板上的光影，忽然发现，原来身体不是战场，而是个需要被温柔对待的小孩——你给它温暖，它就会用舒服来回应；你给它伤害，它就会用疼痛来提醒。
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