晨雾像浸了水的棉花，沉甸甸地压在都柏林以西的山谷里。芬恩蜷缩在老橡树的树洞里，树皮的褶皱硌着他的后背，却比石屋的地面暖和——昨晚英军突袭了农舍，玛格丽特太太为了掩护他带走情报，被士兵用枪托砸中额头，此刻怕是已经被关进了镇外的临时监狱。
树洞里积着去年的枯叶，芬恩把脸埋进去时，闻到股潮湿的腐殖土味，混着他藏在衣领里的薰衣草香。那是玛格丽特太太缝暗袋时塞进去的，此刻香味淡得像叹息，却让他想起老妇人沾着面粉的手指，想起她往热牛奶里撒燕麦时，睫毛上沾着的面粉星子。
“咔嗒。”
头顶的枯枝突然响动，芬恩瞬间攥紧了藏在袖管里的铜哨。那是修士给的，哨身刻着螺旋纹路，吹出来的声音像夜鹰的啼叫，是约定的联络信号。他屏住呼吸，看见片沾着露水的橡树叶悠悠飘进树洞，接着是双沾满泥的靴子——靴底嵌着块红砂岩，是克莱尔郡特有的矿石，这是自己人。
“下来吧，小家伙。”树洞口露出张胡子拉碴的脸，是麦克尔修士的侄子利亚姆，右眼下方贴着块渗血的布条，“玛格丽特太太没事，被关进监狱时还在骂士兵没洗干净脖子，说他们的汗味能熏死牛。”
芬恩攀着树干爬上去时，才发现利亚姆的左臂不自然地垂着，袖口渗出的血把粗布衬衫染成了深褐色。“被刺刀划的。”利亚姆咧嘴笑，露出颗缺角的门牙，“抢情报时被划的，不过他们更惨——我把滚烫的泥炭汁泼在了领头那家伙的裤裆上，估计这辈子都没法骑马了。”
晨光刺破雾气时，他们已经走在通往克莱尔郡的羊肠小道上。路两旁的石楠花丛挂着冰珠，芬恩的粗布袜子早被露水浸透，脚趾冻得像红萝卜，却不敢停下。利亚姆拄着根榛树枝当拐杖，每走一步都皱眉，血渍在身后的草地上拖出断断续续的红点，像条受伤的蛇。
“你知道这哨子的来历吗？”利亚姆突然停下，从怀里掏出块用油布包着的东西，打开是半块燕麦饼，硬得能硌掉牙，“这是三十年前，我爹在博因河战役时用的。当时他吹着这哨子冲在最前面，子弹打穿了他的肺，他还把旗手的位置抢了回来。”
芬恩咬了口饼，饼渣卡在牙缝里，剌得牙龈生疼。“玛格丽特太太说，她丈夫也有个一样的哨子。”他想起老妇人摩挲暗袋时的眼神，“她说哨子声能穿透雾，穿透墙，穿透……”
“穿透那些带枪的蠢货。”利亚姆接过话头，突然压低声音，“蹲下！”
两人迅速钻进石楠花丛，芬恩的手背被花枝划破，渗出血珠，混着露水蜇得生疼。远处传来马蹄声，三匹英军的战马踏着晨雾而来，骑兵的盔甲反射着冷光，腰间的军刀随着马身颠簸，发出“哐当”的碰撞声。领头的军官举着望远镜，镜片在阳光下闪了下，吓得芬恩把脸埋进利亚姆的腋窝——那里有股汗味和草药味，意外地让人安心。
“他们在找昨天从农舍跑掉的‘小崽子’。”利亚姆的呼吸喷在芬恩的头发上，“听见他们说，要把所有十二岁以下的男孩都抓去‘净化’，教他们说英语，学英国规矩。”
芬恩的指甲深深掐进掌心。他想起镇上铁匠家的小儿子汤米，才八岁，总爱追着自己要烤土豆吃。要是汤米被抓去……他不敢想下去，只觉得袖管里的铜哨烫得像块烙铁。
骑兵走后，利亚姆从怀里掏出个陶土罐，倒出点墨绿色的药膏，往手臂的伤口上抹。“这是用荨麻和接骨木熬的，我娘的方子，涂了不容易发炎。”他把罐子递给芬恩，“你也擦擦手背，别让血味引来野狗。”
药膏凉丝丝的，带着股辛辣味，芬恩往伤口上涂时，看见利亚姆正用牙齿咬开个布包，里面是修士托他转交的情报——用洋葱汁写在羊皮纸上，不凑近火烤根本看不见字。利亚姆从怀里摸出火石，却发现火绒被露水打湿了，急得直咂嘴。
芬恩突然想起玛格丽特太太教的法子，从口袋里掏出块干苔藓——是从树洞里带出来的，被体温焐得半干。他把苔藓撕成絮状，又从靴筒里摸出块燧石（这是他的秘密收藏，总觉得能派上用场），学着大人的样子敲击。火星落在苔藓上时，他屏住呼吸轻轻吹，竟真的燃起了小火星。
“行啊你，小家伙。”利亚姆笑着把羊皮纸凑近火苗，纸上渐渐显出淡棕色的字迹，“克莱尔郡的接应点在老磨坊，不过英军昨天已经搜查过一次，得换地方。”他指着远处雾气缭绕的山坡，“看见那棵歪脖子山楂树了吗？树下有块刻着十字的石头，石头底下是空的。”
太阳升高时，雾气散了些，露出山坡上成片的泥炭田。几个农夫正弯腰切割泥炭，他们的木铲起落间，露出底下黑褐色的泥炭层，像大地裸露的伤口。芬恩注意到，每个农夫的脖子上都系着红布条——这是反抗军的暗号，说明附近有自己人。
“别盯着他们看。”利亚姆拽了他一把，“英军给农夫发了赏金，举报一个反抗者能换三升燕麦。”他往芬恩手里塞了把泥炭刀，“你装作捡泥炭的，跟紧我。”
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