码头。
何雨柱站在三号码头最边缘的水泥墩子上，海风很大，吹得他西装下摆猎猎作响。他盯着八十米开外那艘白色的船,“艾米斯号”。船在夜里显得更大，更沉，像座浮在水上的山。
舷窗亮着几盏灯，黄澄澄的，在墨黑的海面上像几只困倦的眼睛。甲板上堆着的麻袋在防水布下鼓起一个个小山包，在夜风里微微晃动，像巨兽的脉搏。
一万五千吨暹罗米。
他在心里又念了一遍这个数字。舌尖抵着上颚，每个字都沉甸甸的，像含着金子。
“困难时期”要来了。这个念头不是凭空来的。是这些日子在报社看电报，听罗浮和那些洋人记者聊天，一点点拼凑出来的。
北边在闹灾，南边在打仗，南洋的船期越来越不稳。
粮食，这个最平常的东西，正在变成最金贵的东西。金条能买枪，买地，买人命，但买不来人肚子里的踏实。
粮食能。一碗热粥，一个馒头，在饿疯了的人眼里，比皇帝的金印都实在。
他需要这些粮食。不是为卖，不是为赚差价。
是为囤，为藏，为那个不知道什么时候会来的、天塌地陷的日子。
为四九城那些还在挨饿的脸，为戏园里那几十张等着吃饭的嘴，也为自己心里那块永远填不满的、叫“不安”的窟窿。
但问题摆在眼前。八十米。“艾米斯号”停在深水区，离岸最近也有八十米。他的三级瞬移，一次最多五十米，一天只能用三次。
三次，加起来一百五十米，够一个来回，但不够中间停顿,他得先到船上，装货，再回来。
至少需要四次瞬移：岸到船，船回岸，再岸到船，再船回岸。
四次，两百米。可今天的三次机会，白天在宝宝那儿用了一次，刚才从伊莎贝拉住处过来用了一次，只剩最后一次了。
最后一次，五十米。够到船，但不够回来。
他会在船上困到明天。而明天，威廉就会来验货，船工就会开工卸货。他会被发现，像只钻进笼子的老鼠。
有两个法子。何雨柱蹲下身，摸出烟，点上。
火光在黑暗里一亮，照亮他半张脸,眉头皱着，嘴角抿着，像在解一道要命的算术题。
第一个法子：等。等到午夜十二点，系统刷新，瞬移次数恢复。那时他有三次机会，加上今天剩的一次，四次，刚好够。
安全，稳妥，但得在这码头上干等两个多钟头。
海风很冷，带着咸腥和铁锈味，吹得人骨头缝发凉。
而且这两个钟头里，什么都有可能发生,威廉突然半夜来查货，巡夜的警察来盘问，甚至台风突然来了，船得离港避风。
第二个法子：租条小船，划过去。码头边拴着不少舢板，是给工人上下船用的。租一条，划到“艾米斯号”旁边，抓住锚链爬上去。
快，省事，不用等。但会留下痕迹,租船得给钱，船主会记得他。
划船会有水声，夜里静，守夜的船工可能听见。爬上船会湿衣服，会留下水渍。最重要的是，如果事情败露，警察来查，船主一指认，他就完了。
烟烧到手指了。
何雨柱把烟蒂扔进海里，小小的火光在黑暗里划了道弧线，“嗤”一声灭了。他盯着那点消失的光，看了很久。
然后他站起身，拍了拍裤腿上的灰。
等。
他选了等。
不是怕，是算计。像下棋，不能只想着吃子，得看三步之后。宝宝那儿刚出了“底裤”的事，威廉已经恨上他了。
阿梅在警局怀疑他，罗浮在报社盯着他。
这个时候，不能留下任何把柄。一点水渍，一个船主的证词，都可能要命。
粮食重要，但命更重要。有命在，粮食总能弄到。命没了，就什么都没了。
他转身，离开码头。皮鞋踩在水泥地上，声音在寂静的夜里很响，但他走得很稳，一步一步，像在丈量什么。
出了码头，街上有黄包车在等。车夫是个精瘦的老头，裹着件破棉袄，在夜风里缩着脖子。看见何雨柱，眼睛亮了，拉起车跑过来。
“先生，去哪儿？”
何雨柱坐上车，报了个地址。是伊莎贝拉的公寓，在半山。
车动了。
轮子碾过石板路，咯噔咯噔，在空荡的夜里像心跳。何雨柱靠在车座上，闭上眼。
脑子里还在算,离十二点还有两个多钟头。
这两个钟头，不能干等。得找个地方，避风，取暖，顺便……看看伊莎贝拉。
想起伊莎贝拉，他心里那点因为等待而生的烦躁，散了些。那个女人，金发碧眼，皮肤白得像瓷器，但骨子里有股野劲，像匹没驯服的马。
他喜欢她那种不管不顾的劲儿，喜欢她在他身下时那种近乎癫狂的投入。
今晚，或许可以再会会她。
车经过花店时，他让车夫停下。
花店还开着门，橱窗里摆着玫瑰，红得滴血，在灯光下像一团团燃烧的火。
他下车，买了一束。
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