他爬上甲板。天边已经泛起了鱼肚白，很淡，很稀薄，像掺了水的牛奶。
海风小了，海浪也平了。
远处的九龙亮起了零零星星的灯，是早起的人家。有海鸥在叫，声音尖利，在寂静的晨空里传得很远。
何雨柱站在船头，看着渐渐亮起来的天，和脚下这艘被掏空了的巨轮。白色的船身在晨光里泛着冷硬的光，像具巨大的、被开膛破肚的尸体。
他笑了笑，很短促的一声。然后锁定码头上的坐标他刚才站的那个水泥墩子。
瞬移。
身影消失。甲板上空无一人，只有海风，和海浪拍打船身的、单调的、沉闷的声音。
何雨柱回到伊莎贝拉的公寓时，天已经亮了。
晨光从窗帘的缝隙漏进来，在地上切出一道道金色的杠子。
空气里有咖啡的香气，混着煎蛋和培根的味道。伊莎贝拉在厨房忙活，穿着他的白衬衫，下摆到大腿，光着腿，头发随便扎了个马尾，哼着法国民谣。
听见开门声，她探出头，脸上带着笑：“回来啦？去哪了，这么早。”
“散步。”何雨柱说，脱了胶底鞋，走到沙发前，瘫坐下。
累，是真累。
虽然吃了回春丹，但那种精神上的疲惫，像潮水，一阵阵涌上来。
他闭上眼，觉得骨头缝都在发酸。
伊莎贝拉端着早餐出来，放在茶几上。
煎蛋，培根，烤面包，咖啡。
很简单的西式早餐，但摆盘精致，煎蛋是太阳蛋，蛋黄圆圆的，像个小太阳。她在何雨柱身边坐下，头靠在他肩上，手指在他太阳穴上轻轻按着。
“昨晚……谢谢你。”她低声说，法语口音的英语，软软的，黏黏的，“没有你，我不知道会怎样。”
“都过去了。”何雨柱说，没睁眼。
“马特他……以前不是这样的。”伊莎贝拉继续说，声音有点飘，“在巴黎时，他很绅士，很温柔。不知道怎么了，这次来香港，像变了个人。”
何雨柱没接话。他心里冷笑。
绅士？温柔？
狗穿上衣服还是狗。
但他没说，只是伸手，搂住伊莎贝拉的腰，把她往怀里带了带。
伊莎贝拉安静下来，脸贴在他胸口，听着他的心跳。
过了很久，她忽然说：“何，你会一直在我身边吗？”
何雨柱睁开眼，低头看着她。
她的眼睛很大，很蓝，在晨光里像两块透明的宝石，里面盛着期待，还有一丝不安。他看了很久，然后点头：“会。”
伊莎贝拉笑了，眼睛弯成月牙。
她凑上来，吻他。
很轻，很柔，像羽毛。
然后她起身，走到留声机前，放了张黑胶唱片。
是爵士乐，慵懒的，甜蜜的，女歌手的声音沙哑，像在呻吟。
两人吃早餐。何雨柱吃得很慢，每一口都嚼很久。
面包烤得焦黄，抹了黄油，很香。
煎蛋流心，混着培根的咸香。
咖啡很苦，但苦后有回甘。伊莎贝拉小口吃着，眼睛一直看着他，像在看什么稀世珍宝。
吃完，何雨柱靠在沙发上，闭上眼。
伊莎贝拉收拾了盘子，回来，蜷在他身边，头枕在他腿上。
留声机还在转，爵士乐还在响，阳光从窗帘的缝隙漏进来，在两人身上跳跃，暖洋洋的，懒洋洋的。
何雨柱睡着了。
他做了个梦。
梦里，他把那九千吨面粉运回了四九城。
面粉堆在广场，白花花一片，像下了场大雪。
^……
威廉·约翰逊站在“艾米斯号”的货舱里时，是上午十点。阳光从舱口照进来，在空荡荡的舱底投下一方刺眼的光斑。
光斑里有粉尘在飞舞，密密麻麻，像活的。
他张着嘴，瞪着眼，像条离水的鱼。手里的雪茄掉了，在积了厚厚一层粉尘的地上滚了滚，灭了。
他身后跟着几个人大副，二副，货主代表，还有两个穿制服的警察。所有人都张着嘴，瞪着眼，像一群雕塑。
货舱是空的。不，不是完全空，角落里还堆着大概三千吨面粉，用麻袋装着，孤零零的，像被遗弃的孤儿。
但原本应该堆到舱顶的一万两千吨面粉，不见了。
九千吨，不翼而飞。
没有破门，没有撬锁，没有搬运痕迹，甚至连麻袋都没留下装面粉的麻袋，也跟着面粉一起消失了。
地上积了厚厚一层粉尘，踩上去软绵绵的，像雪。
空气里有浓烈的面粉甜香，混着粉尘的呛人气味。
除此之外，什么都没有。没有脚印，没有车辙，没有拖拽的痕迹。
九千吨面粉，像被鬼吃了，被神收了，被一阵风吹走了。
“不……不可能……”威廉终于发出声音，嘶哑，干裂，像破风箱，“这不可能……昨晚还满满当当……我亲自来看过……”
大副结结巴巴：“老、老板……昨晚我值夜，什么都没听见……船、船也没动……”
货主代表是个泰人，黑瘦，脸上有刀疤。他冲上来，抓住威廉的衣领，用生硬的英语吼：“我的面粉呢？！一万两千吨！钱呢？！”
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