面是公仔面，最便宜的那种，用开水泡开，加了几根菜心，一个煎蛋。蛋煎得很老，边缘焦黑，但阿梅很用心地摆成了太阳的形状。
两人坐在小桌前，埋头吃面。
桌很小，很矮，两人膝盖几乎碰在一起。空气里有泡面的味精味，和煎蛋的焦香。
“你经常一个人吃？”何雨柱问。
“嗯。”阿梅小口吃着面，“警队忙，经常加班，回来就随便煮点。”
“你妈呢？”
“在广州。”阿梅顿了顿，“不过……她有时会过来看我。住几天，又回去。”
正说着，门外传来钥匙转动的声音。很轻，但在寂静的屋里格外清晰。阿梅脸色一变，手里的筷子“啪嗒”掉在桌上。
门开了。一个五十多岁的女人走进来，手里提着个菜篮子，里面装着青菜、猪肉、几条小鱼。女人很瘦，但精神很好，眼睛很亮，和阿梅很像。
她看见屋里的情景，愣了一下，女儿和一个陌生男人坐在小桌前吃面，男人穿着半旧的工装，女儿衬衫扣子扣错了，领子歪着，脸上还有未褪的红晕。
“妈……你怎么来了？”阿梅慌忙站起来，动作太大，撞到桌子，面汤洒出来，在桌上汪成一滩。
“我上礼拜不是说了，今天过来。”女人放下菜篮子，打量着何雨柱，眼神很锐，像刀子，“这位是……”
“何雨柱。”何雨柱站起身，很自然地伸出手，“阿姨好。”
女人和他握手。手很粗糙，有很多老茧，但很有力。“何先生是……”
“朋友。”阿梅抢着说，“同事。刚才……刚才我受伤了，他送我回来，帮我上药。”
“受伤？”女人的脸色变了，走到阿梅面前，仔细看，“伤哪儿了？严不严重？”
“不严重，皮外伤。”阿梅拉开衬衫领子，露出已经涂了药膏的伤口，“已经处理好了。”
女人盯着那道伤口看了很久，然后转头看何雨柱，眼神柔和了些：“谢谢何先生。阿梅这孩子，从小就要强，受了伤也不说。多亏有你。”
“应该的。”何雨柱说。
女人又看了看桌上的两碗面，笑了：“你们吃，你们吃。我再加两个菜。”
“不用了阿姨，我吃好了。”何雨柱说，端起碗，把剩下的面汤喝干净，放下碗，“我该走了。阿梅，记得涂药。”
他走到门口，拉开门。阿梅跟出来，在楼道里叫住他。
“今天……谢谢你。”她低着头，声音很轻。
“客气。”何雨柱转身，看着她。楼道灯坏了，只有每层转角小窗透进的微光，勉强能看清她的脸。很红，眼睛很亮，但不敢看他。“你妈人很好。”
“嗯。”阿梅点头，“你……路上小心。”
何雨柱笑了笑，转身下楼。脚步声在空荡的楼梯间回荡，咚，咚，咚，渐行渐远。
阿梅站在门口，看着他的背影消失在楼梯拐角，看了很久。直到母亲在屋里叫她：“阿梅，进来，把门关上。”
她关上门，走回屋里。母亲已经收拾了碗筷，在厨房洗菜。
水声哗哗，混着菜刀切在砧板上的“哒哒”声。
“妈，我来吧。”阿梅走进厨房。
“不用，你坐着。”母亲没回头，继续切菜，“那个何先生……做什么的？”
“报社的。”阿梅靠在门框上，手指无意识地绞着衣角，“副总编。”
“哦，文化人。”母亲点点头，“多大年纪？”
“不知道……三十左右吧。”
“结婚了吗？”
“妈！”阿梅脸又红了，“你问这个干什么？”
“随便问问。”母亲笑了，转身看她，眼神很温柔，“我看他，人不错。懂礼貌，会照顾人。刚才看你那眼神……挺疼你的。”
“妈，你别瞎说。”阿梅别过脸，“我们就是普通朋友。他……他有女朋友的。”
“有女朋友还这么照顾你？”母亲挑眉。
“他……他人好。”阿梅的声音越来越小。
母亲没再问，转身继续切菜。但嘴角扬起一个笑，很淡，但很欣慰。
阿梅站在那儿，看着母亲的背影，心里乱糟糟的。
她能感觉到胸口那道伤口在隐隐作痛，能感觉到药膏的清凉，能感觉到何雨柱手指的温度，和他身上那股烟草混着草药的气息。
那些感觉，像烙印，烫在皮肤上，烫进心里，洗不掉，忘不了。
她转身走回房间，躺到床上。
床很硬，很凉。
她盯着天花板那片水渍，看了很久。然后伸手，摸了摸胸前的伤口。药膏已经干了，形成一层薄薄的膜，很滑，很凉。
她闭上眼。
脑子里全是刚才的画面，他解她扣子时手指的温度，他涂药时那种缓慢的、刻意的摩挲，他问她“疼？”时那种带着玩味的语气，还有他最后那个笑，很短促，但很深，像看透了她所有的心思。
她翻了个身，把脸埋进枕头里。
枕头有洗衣皂的清香，但混着一股淡淡的、属于他的烟草味，是他刚才坐过的地方。
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