清晨的阳光如碎金般透过樟树叶的缝隙，洒落在青石板路上，形成一片片斑驳的光影。我缓缓地走着，仿佛置身于一幅古老的画卷之中。
迪化街的两侧，是一排排巴洛克式的红砖建筑，它们静静地矗立着，似乎还沉浸在清晨的静谧之中。这里是台北最古老的大稻埕街区，百年前，这里曾是茶叶、樟脑贸易的中心，繁华一时。然而，时光流转，如今的迪化街已不再是昔日的模样，取而代之的是老字号与文创小店交织的独特景象。
昨晚，阿美向我提到了一个关于“戴笠档案”的线索，据说这个线索就隐藏在一家名为“清韵轩”的古书店里。我怀着好奇的心情，推开了那扇雕花木门。门上的风铃发出清脆的响声，仿佛在欢迎我的到来。
一走进店内，一股陈旧的墨香扑鼻而来，那是线装书特有的味道。店内的灯光有些昏暗，营造出一种神秘的氛围。柜台后，坐着一个戴着圆框眼镜的老者，他正专注地用放大镜检视着一本日据时期的账册。
"找这本。"我递过纸条，上面写着《台湾日日新报》昭和十二年合订本。
老者抬眼打量我，镜片后的目光锐利如鹰："研究日据时期历史？"
"家族长辈当年在台南开糖厂，想查点资料。"我随口编了个理由。
他从内室搬出厚重的合订本，书脊已经脱线。翻到七月部分，一则小广告赫然在目："蓬莱阁征集女侍应，限十六至二十岁，通日语者优。"旁边还有张模糊的照片，木质洋楼前站着穿和服的女子。
"这蓬莱阁...？"
"大稻埕最有名的‘贷座敷’。"老者冷笑，"表面是高级料亭，实则是日本军官的慰安所。"他忽然压低声音，"你真是来查糖厂的？"
我心头一紧，面上却不动声色："老先生知道些什么？"
他从柜台下抽出本手写册子，封面用毛笔题着《大稻埕烟云录》："作者是我父亲，当年在殖民政府当翻译。第37页。"
泛黄的纸页上记载着1944年的秘闻：某夜，蓬莱阁地下室运出十余口密封木箱，由特高课押送至基隆港。其中一口箱子破裂，掉出几卷字画，上有"军统局密"字样......
"后来呢？"
"后来？"老者合上册子，"1945年日本投降前夜，蓬莱阁突发大火，烧死了七个台湾女子和三个日本军官。"他意味深长地敲了敲柜台，"有些灰烬，至今还在烫手。"
正午的阳光炙烤着延平北路的柏油路面。我站在早已改建为文创园的蓬莱阁旧址前，试图从钢筋玻璃中辨认当年的痕迹。忽然有人拽我衣袖——是个穿花衬衫的老乞丐，手里捧着破碗。
"先生行行好..."他浑浊的眼珠突然闪过一丝清明，"那本书不能信。"
我猛地抓住他手腕："你说什么？"
"林老头满嘴谎言。"他凑近我耳畔，口臭中混着酒气，"箱子根本没上船...藏在太平町的...咳咳..."话未说完，他剧烈咳嗽起来，袖口沾上暗红血渍。
塞给他几张钞票后，老人蹒跚离去，背影融入骑楼下的阴影。我注意到他左腿不自然地弯曲——像是曾被刑讯致残。
手机震动，阿美发来简讯："太平町‘春风得意楼’老板姓洪，下午三点。"
春风得意楼是间不起眼的茶餐厅，绿漆剥落的门框上贴着褪色的"纯手工鱼丸"招牌。推开油腻的玻璃门，吊扇慢悠悠地搅动着卤肉饭的香气。
角落卡座里，穿POLO衫的中年男子正在剔牙："吴先生？阿美姐介绍的吧？"他推来份泛黄的平面图，"这是日据末期太平町的地下管线分布。"
图纸上，红色虚线从蓬莱阁延伸至一处标着"樱井会社"的仓库。洪老板的圆珠笔点在仓库位置："1945年8月14日，这里进了五辆卡车，但货物清单是空的。"
"现在这地方...？"
"成了日本交流协会的仓库。"他冷笑，"铁门永远锁着，连市长都进不去。"
我正想细问，他突然按住图纸："阿美姐没告诉你规矩？"从兜里掏出三枚清乾隆通宝，"真的在台北故宫，这是哪来的？"
铜钱在我掌心泛着诡异的暗光。翻到背面，满文处有细微的"十"字刻痕——这是戴笠特工专用的暗记，用来传递密信。
"你父亲是...？"
"军统台北站行动组的。"洪老板收起图纸，"去年基隆港那批走私文物，有枚铜钱和这一模一样。"他忽然用闽南语低声道，"小心日本人的‘燕子’。"
玻璃门突然被推开，三个穿西装的日籍男子走进来，领带的樱花纹样在阳光下格外刺眼。洪老板立刻提高嗓门："这家的鱼丸汤超赞啦！"
回到阳明山已是黄昏。阿美在茶室插花，月白的和服衬得脖颈修长。见我盯着她看，她低头轻笑："这衣服是爷爷留下的，他说我祖母当年在‘菊元百货’当柜姐，被迫天天穿和服。"
"你今天去见谁了？"我单刀直入。
剪刀停在半空："洪老板没告诉你？‘燕子’是日本情报部的女特工，专盯文物走私线。"她将一朵白山茶插入瓶，"最近有个混血‘燕子’在找戴笠档案。"
茶案上静静躺着三枚铜钱。阿美用镊子夹起一枚，对着灯光转动："这种暗记铜钱，2016年在香港拍卖会出现过十二枚。"
"买家是谁？"
"东京国立博物馆的匿名代表。"她忽然用镊子撬开铜钱，薄如蝉翼的锡纸卷从中滑出，上面密布针孔大小的暗码。
窗外雷声隆隆，山雨欲来。阿美点燃酒精灯，锡纸在火焰上逐渐显现字迹："文园档案，藏于七星。"
我猛地站起，碰翻了茶盏。文园——这是蒋介石在阳明山的秘密行馆代号！
阿美轻轻按住我颤抖的手："明天带你去见个人，他父亲曾是文园的花匠。"她的指甲染着凤仙花汁，像几滴凝固的血，"但你要答应我，别碰‘燕子’的事。"
雨终于落下，打得庭院里的芭蕉噼啪作响。远处台北的灯火在雨幕中晕染开来，宛如沉没前的邮轮舷窗。
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