“陶土砖？”项目经理叫了起来，“那比普通瓷砖贵一倍！”
“但陶土能储存阳光的温度。”赵环从包里拿出一小块陶土样本，“我试过，同样日照下，陶土砖的表面温度比瓷砖高2.3度。老人靠在上面，能感觉到阳光的余温。”他想起郭静上次在电话里说的，“陶土会记住经手者的体温”，忽然觉得这句话用在这里异常贴切。
会议结束时，窗外的阳光正盛。赵环走在设计院的走廊里，看见自己的影子被窗户分割成不规则的碎片。他摸出手机，想给郭静发条信息，却发现有个未接来电，来自一个陌生的号码。
“赵工吗？我是养老院的李阿姨，”电话那头的声音带着哭腔，“他们说要拆了我们现在坐的紫藤花架，说影响新楼采光。可那是我老伴儿去世前搭的……”
赵环靠在墙上，听着电话里老人的啜泣，忽然觉得刚才会议室里的争执都变得微不足道。他想起模型里那道流畅的弧线，想起阳光如何在陶土砖上缓慢移动，想起父亲说的“建筑是住人的容器”，却第一次觉得，容器里装的不只是身体，还有记忆和温度。
下午，赵环带着修改后的图纸去了养老院。李阿姨正坐在紫藤花架下，手里攥着褪色的手帕。花架的柱子上刻着模糊的字迹，是经年累月的摩挲留下的。“赵工，你看这花架，”李阿姨指着缠绕的藤蔓，“春天开紫花的时候，他总说像天上的星星掉下来了。”
赵环蹲下身，测量着花架的尺寸。阳光透过藤蔓的缝隙，在地面投下斑驳的光影，像撒了一把碎钻。他在图纸空白处画下一个弧形的顶棚，让紫藤能顺着结构攀爬，这样既不影响新楼采光，又能保留花架。“李阿姨，”他指着图纸上的弧线，“以后阳光会从这里照进来，像星星落在春水里。”
李阿姨凑近看了看，布满皱纹的脸上露出笑容：“这弧度，跟我家老郑当年搭葡萄架时一模一样。”
回去的路上，赵环收到甲方的邮件，同意了弧形走廊的设计，但要求他必须参加下周的成本控制会议。他看着车窗外掠过的梧桐树，想起早上会议桌上的咖啡杯，杯底的褐色液体像极了老人们手上的老年斑。
手机又震动了一下，是郭静发来的照片：窑炉里新出的陶碗，釉面上有一道自然形成的弧线，像极了他图纸上的“阳光走廊”。下面附了句话：“今天开窑，火神帮你画了条完美的曲线。”
赵环笑了，指尖在屏幕上轻轻划过那道弧线。他知道，这世上有些弧度，不能用尺子丈量，却能丈量人心的温度。就像此刻，他握着手机的掌心，正传来陶土般温润的暖意。
晚上，赵环在电脑前调整走廊的弧度参数。屏幕上的三维模型里，阳光像液体一样流淌，在地面形成一个柔和的椭圆光斑。他想起李阿姨说的“星星掉下来”，忽然在模型的穹顶处加了几个细小的透光孔，计算好冬至日的角度，让阳光能在特定时刻形成星芒状的投影。
父亲的电话在这时打进来，语气带着惯常的严厉：“听说你为了什么阳光弧度跟甲方吵起来了？赵环，你什么时候才能明白，建筑是理性的……”
“建筑是理性的，”赵环打断他，“但理性的尽头，应该是温柔。”他看着屏幕上的光斑，想起郭静说的“泥土记得指尖的温度”，忽然觉得这句话同样适用于建筑——好的空间，会记住那些被精确计算过的温柔。
挂了电话，赵环在设计说明里写下：“本项目所有弧形结构的曲率，均参考了60岁以上老人膝盖的弯曲角度。阳光通过这些弧度时，会被分解成适合阅读的照度，以及能让关节炎患者感到舒适的温感。”
窗外，月亮正爬上设计院的玻璃幕墙。赵环收拾东西时，发现桌角有块陶土样本，是郭静上次来看他时留下的。他把它握在手里，感受着泥土特有的微凉，忽然明白，所谓理性与感性的交融，或许就像这陶土——既需要精确的揉捏，也需要放手让它记住掌心的温度。
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