“呀！”她轻呼出声，下意识捂住了嘴。已有多久没在城市里看到流星了？记忆中最近的一次，还是在外婆的窑厂，那年她刚学会辨认北斗七星，外婆说流星是天上的陶工在摔碎次品，每颗坠落的星子，都会在人间找到承接它的容器。
此刻这颗流星的尾迹，像极了她今早调配釉料时，无意识在陶板上画出的弧线——那是她想象中“星子坠入春水”的模样，水波纹里藏着无数细小的气泡，如同灵魂与肉身相遇时的震颤。她想起母亲笔记本里夹着的、那张未完成的陶艺草图，画的是一个没有底的陶罐，旁边写着“盛住月光”四个字，与她此刻的念头莫名重合。
她闭上眼睛，双手自然地摆出揉泥的姿势，指尖虚虚合拢，仿佛正握住一团温润的陶土。许多愿望在脑海中闪过：希望这次釉料实验成功，希望母亲能理解她的抽象陶艺，希望老师傅的关节炎能好转……但最终沉淀下来的，却是一个缠绕多年的渴望：“希望遇见一个人，他的掌心温度能让陶土记住，他的目光能看懂泥缝里的灵魂，像春水承接星子那样，接住我所有未说出口的共振。”
流星的光芒在眼皮上跳跃了最后一下，随即归于沉寂。郭静睁开眼，老槐树的枝叶重新遮蔽了天空，只有几片被星光吻过的叶子，还在夜风里轻轻颤抖。她低头看向自己的手，掌心的疤痕似乎比平时更暖一些，仿佛真的有一颗星子曾短暂停留，将某种神秘的频率植入了她的血脉。
城市的两端，赵环在露台上捡起掉落的烟，指尖触到冰冷的地面；郭静在院子里拾起一片被流星照亮过的槐树叶，叶尖还带着夜露的凉意。他们都不知道，就在同一时刻，同一颗流星划过了他们各自的夜空，在他们未察觉的潜意识里，埋下了相似的愿望种子。
赵环回到工作室，在设计稿的角落，那颗坠落的星子旁边，又添了几道水波纹。郭静回到窑炉前，用铅笔在失败的陶瓶上，沿着斑驳的釉色勾勒出流星的轨迹。他们一个用钢尺和圆规，一个用指尖和陶刀，在各自的世界里，为那颗未遇时的星芒，写下了隐秘的注脚。
夜风渐深，将城市的喧嚣滤成模糊的背景音。赵环的台灯下，星轨方程的演算纸上，某个三角函数的曲线莫名柔和了许多；郭静的工作台上，新和好的陶泥里，悄悄混入了一小撮她特意收集的、带有星砂的矿土。
此刻的星芒，正以光的速度，穿越他们之间的距离。而他们尚未知晓，这场未遇时的许愿，早已在时光的褶皱里，织就了第一根共振的弦。当未来某天，他们在画廊的落地窗前四目相对时，那些今夜坠入各自心湖的星子，将泛起一模一样的涟漪。
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