薄野小巷深处，“越师傅”拉面屋台车的昏黄灯光，在破败的街角投下一圈温暖而孤寂的光晕。汤锅里升腾的白色蒸汽，在冰冷的夜风中袅袅娜娜，带着大骨浓汤的醇厚香气，固执地对抗着都市的喧嚣与尘埃。
屋内狭小的空间，此刻却仿佛被无形的暖流填满。上杉越——这位曾经的影皇，如今的拉面师傅，正背对着门口，佝偻着腰，异常专注地忙碌着。他的动作依旧麻利，手腕抖动间，劲道的面条滑入滚水，发出细微的“滋啦”声。
但那双布满老茧、曾握刀也握勺的大手，此刻却带着一种难以言喻的微颤。他往三个粗瓷大碗里放入厚切叉烧，不是一片两片，而是几乎堆成了小山。
溏心蛋对半切开，露出诱人的橘心，放了两颗还不够，又颤巍巍地加了第三颗。翠绿的葱花、爽脆的笋片、深红的腌姜……每一样配料都被他无比用心地码放，仿佛要将这几十年来亏欠的、无法言说的父爱，都浓缩进这三碗面里。
源稚女安静地坐在一张吱呀作响的折叠凳上，紫罗兰色的眼眸低垂，长长的睫毛在眼下投出一小片阴影。
他坐姿端正，双手规矩地放在膝上，那份刻入骨子里的优雅并未因环境的简陋而减损分毫，只是周身萦绕的气息不再阴翳，反而带着一种近乎新生的、小心翼翼的宁静。
绘梨衣则挨着他，深玫瑰色的眼眸好奇地打量着这个陌生又莫名亲切的“父亲”的背影，小手无意识地绞着红色洋裙的裙角。她的小本子和笔就放在膝头，随时准备表达。
魔鬼路明非斜靠在椅子上，深邃的黑眸静静地看着这一幕。
“面…面好了！”上杉越的声音带着浓重的鼻音，他深吸一口气，强压下翻涌的情绪，才缓缓转过身。
他端着第一碗面，小心翼翼地放在源稚女面前，目光贪婪地扫过儿子俊美的脸庞，嘴唇哆嗦着，最终只化作一句笨拙的叮嘱：“趁…趁热吃…不够…锅里还有…”他的视线甚至不敢在源稚女脸上停留太久，生怕这只是一个易碎的梦。
接着是绘梨衣。看着女孩纯净如初雪的容颜，上杉越眼底的泪水再也抑制不住，大颗大颗地滚落，砸在油腻的案板上。
他几乎是屏住呼吸，将同样堆得冒尖的面碗放在绘梨衣面前，声音哽咽得不成样子：“绘…绘梨衣…吃…多吃点…你太瘦了…”他下意识地想伸手摸摸女儿的头，却在半途停住，粗糙的手指蜷缩着，只敢用目光一遍遍描摹。
最后，他才将第三碗面放在魔鬼路明非面前的空位上。这一碗同样分量十足，但比起给亲生儿女的“山”，显得稍微“合理”了一些。“路君…你也吃…”他抹了把脸，努力想挤出一个笑容，却比哭还难看，“今晚…谢谢…谢谢你带他们来…”
魔鬼路明非没说话，拿起筷子。源稚女也拿起筷子，动作优雅地挑起面条。绘梨衣看看他们，又看看面前香气四溢的“小山”，眼睛亮晶晶的，也笨拙地拿起筷子，学着哥哥的样子。
一时间，狭小的空间里只剩下吸溜面条的声音。上杉越就站在一旁，布满皱纹的脸上泪水未干，却又努力地想要微笑，目光在三个年轻人身上来回流转，贪婪地汲取着这从未有过的“家”的温暖。
他看着源稚女斯文地吃着面，看着绘梨衣因为汤有点烫而可爱地吐了吐小舌头，看着魔鬼路明非平静但认真地品尝……这幅画面，是他几十年来浑噩生活中，连幻想都不敢触及的奢望。
“很好吃。”魔鬼路明非放下筷子，碗里干干净净。他看着上杉越，眼神深邃，“手艺没变，还是那么地道。”
上杉越愣了一下，随即有些局促地搓着手：“粗…粗陋手艺，比不上大饭店…你们喜欢就好…”
源稚女也放下筷子，用纸巾轻轻擦拭嘴角，声音温和：“味道很温暖，父亲。”这声“父亲”叫得自然了许多，让上杉越的身体又是一颤，眼眶再次湿润。
绘梨衣也放下筷子，拿起小本子，认真写下，举起来给上杉越看：
【很好吃！谢谢父亲！】
字迹稚嫩，却带着纯粹的欢喜。
上杉越看着那行字，嘴唇剧烈地哆嗦着，最终只能用力点头，喉咙里发出含糊的呜咽：“好…好…喜欢就好…喜欢就好…”他转过身，手忙脚乱地去拿清酒壶和几个粗陶小盅，借此掩饰自己汹涌的情绪。
清冽的酒液注入小盅。上杉越端起自己的那一份，双手捧着，对着魔鬼路明非，声音依旧哽咽，却充满了前所未有的郑重：“路君…这杯酒…敬你！老头子我…无以为报！谢谢你…谢谢你让我还能看到他们…还能给他们煮碗面…”他一仰头，将杯中酒一饮而尽，辛辣的液体灼烧着喉咙，也灼烧着那颗被悔恨和狂喜填满的老迈心脏。
魔鬼路明非端起酒杯，没有立刻喝。他摩挲着粗粝的杯壁，目光仿佛穿透了时空，落在了遥远的彼方。半晌，他才开口，声音低沉而带着一丝奇异的温和：
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