“你来得真快。”他接过材料，翻了几页，脸色逐渐沉了下来。
“这是实证，”林砚语气平静，“赵明远的人已经着手篡改历史建筑数据，如果不及时制止，这些文化遗产可能会被当成‘普通旧房’拆除。”
刘志刚沉默片刻，合上文件袋，轻叹一声：“我会启动内部调查，但有些事……不是查就能查清的。”
林砚看着他，眼中没有愤怒，只有坚定：“如果连我们都不相信真相，那谁还愿意守护这片土地？”
黄昏时分，林砚回到老城区，天边火烧般的晚霞映照着青灰色的土墙。
他走进修复中的老茶馆遗址，看到古丽米热正拿着激光扫描仪对一堵被封死的墙面进行测量。
“这面墙背后……感觉不太对劲。”她抬头，眼里闪着兴奋的光，“墙体结构显示这里有个夹层，而且表面有颜料残留。”
林砚走近，伸手轻轻敲了敲墙面，果然传来轻微的空响。
两人交换了一个眼神，古丽米热点点头：“要不要凿开看看？”
林砚犹豫了一下，最终点头：“小心点，先找人评估结构安全。”
几个小时后，在尘土飞扬和工具敲击声中，一段尘封的历史缓缓揭开了它的面纱。
随着最后一块砖被移开，一幅保存完好的壁画渐渐显露出来——画面上，是典型的清代维吾尔风格，线条流畅，色彩饱满，人物栩栩如生。
中央一朵巨大的石榴花盛开，象征着团圆与希望。
古丽米热屏住呼吸，指尖轻触画面边缘：“这是……几乎没怎么风化的状态，太罕见了！”
林砚站在壁画前，久久不语。
他的目光落在那朵石榴花上，记忆忽然翻涌起来——爷爷曾说过：“各民族像石榴籽一样抱在一起，紧紧贴着心。”
可现在，这幅隐藏多年的壁画却像是某种刻意的掩盖。
是谁，在什么时候，为什么要封死它？
又是谁的手笔？
消息传开得比风还快。
不到天亮，自治区文物局便派出专家团队赶到了喀什老城区。
几名考古与文物保护领域的专家围着壁画仔细勘察，时而低声交谈，时而用仪器扫描记录。
“这是阿卜杜勒·热依木家族的作品。”一位年过半百的专家指着壁画角落隐约可见的落款，“他是19世纪中期活跃于南疆的重要维吾尔族画师，作品大多已毁损，完整留存下来的极为罕见。”
古丽米热立刻架起三维扫描仪，开始对壁画进行高精度建模与色彩还原。
她的神情专注而兴奋：“如果我们能将原始色调复原出来，这不仅是一件艺术瑰宝，更是民族融合的重要物证。”
林砚点了点头，转身走向临时搭建的工作台，打开随身携带的档案夹。
昨夜他在刘志刚办公室带走的一摞旧资料中，发现了一份关键性文件——一张泛黄的地契复印件。
地契上的时间是清光绪年间，清楚写着这座宅邸最初的建造者是一位名叫麦麦提·艾买提的维吾尔族商人。
而非赵明远公司提交的所谓“上世纪五十年代改建”的虚假材料。
这份真实的历史记录，像一把锋利的刀，直插对方谎言的核心。
林砚将地契复印几份，准备递交给文物局的同时，也寄给几家媒体。
他知道，真相需要被更多人看见，而不仅仅是圈内人的认可。
然而，就在他整理资料的第二天清晨，茶馆门口忽然贴满了大字报。
“所谓‘保护历史’不过是一场骗局！”
“谁来为拆迁延误买单？”
“这不是古建，是某些人想借题发挥！”
署名赫然是赵明远旗下的地产公司宣传部。
更令人不安的是，附在大字报后的一张联名签名表上，居然有不少本地居民的名字。
一时间，舆论沸腾。
部分原本支持修复工程的老街坊也开始动摇，有人甚至当面质问林砚：“你们是不是搞错了？这房子真有那么老吗？我们祖辈都没听说过。”
面对质疑和煽动，林砚没有争辩，而是冷静地发出通知：三天后，在老茶馆遗址举办一场“老物件讲述会”，邀请所有持异议者前来，亲自听老人们讲讲过去的故事。
“不是我说什么，”他对前来质问的年轻人说，“是让你们的长辈告诉我们，这片土地曾经的模样。”
会议通知张贴出去后，他回到茶馆，继续与古丽米热一起整理资料。
两人忙碌了一整天，直到黄昏才停下脚步。
就在他们准备离开时，门外传来一阵熟悉的脚步声。
艾山·阿不都拄着拐杖缓缓走进来，手里抱着一块破旧的雕花窗棂，眼神沉静如水。
“这个，我放了几十年了。”老木匠轻轻放在桌上，指节粗大的手指摩挲着木纹，“它来自老茶馆最初的窗户。”
林砚和古丽米热交换了一个意味深长的眼神。
这块窗棂或许就是解开谜团的关键拼图。
窗外的风吹进屋内，带着沙粒的声响，如同某种古老的回音。
而此刻，林砚的心中，却隐隐浮现出一个念头——这幅壁画、这张地契、还有这块窗棂……它们背后，似乎隐藏着一段被尘封多年的故事。
而这段故事，正等待着他们去一点点揭开。
老茶馆遗址内，人群渐渐聚拢。
木桌旁坐着几位须发斑白的老人，他们神情各异，有疑惑，也有期待。
林砚站在临时搭建的讲台前，目光扫过一张张熟悉又陌生的脸庞。
这一场“老物件讲述会”，将决定老茶馆的命运。
艾山·阿不都缓缓站起身，手里捧着那块雕花窗棂，走到众人面前。
他沉默片刻，才开口：“这是我爷爷刻的。这道纹路——”他用粗糙的手指轻轻划过一道细如发丝的曲线，“是‘喀什独一家’的样式，只有我们这一代传下来。”
屋内一阵骚动，几个年长者纷纷凑上前，仔细辨认那道暗纹。
一位名叫买买提江的老裁缝眯起眼睛，喃喃道：“对……我记得小时候在茶馆里见过，那时窗子还能推开，阳光照进来，那些花纹映在地上，像石榴籽一样洒开。”
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