厦门，闽南大戏院。
夜幕下的海滨城市灯火璀璨，海风裹挟着咸腥湿润的气息吹拂着棕榈树叶。
戏院门前，巨大的霓虹灯牌闪烁着“德云社‘四海福临’全球巡演厦门站”的炫目字样。人声鼎沸，笑语喧天。
粉丝们举着荧光棒和灯牌，兴奋地聚集在入口处，空气中弥漫着热切的期待。海报上周九良那身标志性的靛蓝云纹大褂和沉静淡然的表情，在霓虹映照下格外醒目。
后台的喧嚣与前台的热烈形成鲜明对比，却又在另一种频率上共振。
空气里混杂着化妆品的香气、汗味、盒饭的味道，还有一丝不易察觉的、长途奔波带来的疲惫感。演员们或对词，或开嗓，或整理大褂，一片繁忙景象。
周九良独自坐在后台角落一张有些年头的藤椅上，微微闭着眼。他穿着那身熨帖的靛蓝大褂，更衬得脸色有些不同寻常的苍白。
额角渗出细密的冷汗，在后台不算明亮的灯光下闪着微光。
他一手无意识地按在右下腹，指尖因为用力而微微发白，另一只手则搭在身边那把从不离身的深色三弦琴身上，指尖无意识地摩挲着琴鼓下方靠近尾柱的那点幽深墨蓝。
“九良，怎么样？看你脸色不太对。”
孟鹤堂走过来，脸上惯常的嬉笑收敛了几分，带着关切。
他刚做完造型，头发梳得一丝不苟，身上那件色彩更鲜亮的大褂与周九良的沉静形成对比。
周九良睁开眼，勉强扯出一个淡得几乎看不见的笑，声音有些发虚，却依旧带着他特有的那种平稳调子：
“没事儿，孟哥。可能是……水土有点不服，肚子有点拧巴，老毛病了。”他试图轻描淡写，但按在腹部的指关节又收紧了几分，泄露了真实的不适。
“真没事？”孟鹤堂皱眉，显然不信，“别硬撑啊！要不让队医看看？吃点药？”
“真不用，”周九良摇摇头，深吸了一口气，试图压下那股越来越清晰的、如同有根绞索在肚子里拧紧的钝痛，“歇会儿就好。待会儿……《文王卦》，还得靠您托着。”
孟鹤堂看他坚持，叹了口气，拍拍他肩膀：“成，那你悠着点。感觉不对立刻吭声，包袱咱现挂都行，身体要紧！”他转身去准备其他事宜，但眼神里的担忧并未散去。
周九良重新闭上眼，试图调整呼吸，集中精神。
然而，右下腹那股沉闷的、持续加深的坠胀感和绞痛，像一颗埋藏的不定时炸弹，每一次心跳都似乎让它更膨胀一分。
更让他心烦意乱的是，自踏进厦门，尤其是靠近这戏院后台，他脊背深处某个点，就隐隐传来一种奇异的、难以言喻的悸动感，像被一根无形的弦轻轻拨动，又像是某种微弱的共鸣。
这感觉陌生而烦扰，与腹痛交织在一起，让他心神不宁。
他下意识地握紧了手中的三弦。
这把琴，木料深沉，触手温润，尾柱处那点墨蓝在后台光影下流转着幽微的光泽。它是师父所赠，陪他走过无数个舞台，是他“小先生”气场的延伸，也是他沉静内心的某种寄托。
此刻，琴身似乎也传来一种极细微的、几乎难以察觉的温热感，如同活物在低语。
“周老师，还有十分钟开场！”工作人员的声音传来。
周九良睁开眼，眼神沉凝，强行压下所有不适，站起身。
那身靛蓝大褂随着他的动作垂落，挺拔依旧，只是脸色在后台灯光的阴影里，显得更加苍白了几分。他拿起三弦，指尖拂过琴弦，发出一声几不可闻的低吟。来吧，《文王卦》。
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舞台的追光灯如同两道凝固的白色光柱，将孟鹤堂和周九良笼罩其中。台下是黑压压的人头和闪烁的荧光棒海洋，笑声、掌声如同潮水般一波波涌来。
孟鹤堂神采飞扬，肢体语言丰富，正说到兴头上：“……文王这卦一算，了不得！算出西岐要出圣主！这圣主是谁呢？远在天边，近在……”
他故意拖长腔，卖个关子，眼神瞟向身边的周九良。
按照本子，此刻周九良该稳稳地接一句：“近在眼前？您可别往自个儿脸上贴金了。” 语调平稳，带着点冷幽默的拆台。
然而，周九良的脸色在强光下白得近乎透明，额角的冷汗已经汇聚成珠，顺着鬓角滑落。他按在桌子边缘支撑身体的手，指节因为用力而青筋暴起。
就在孟鹤堂拖长腔的瞬间，那股在后台就折磨着他的绞痛骤然升级！如同有一把烧红的钝刀，狠狠捅进他的右下腹，然后猛地一拧！
“呃——！”一声压抑不住的、带着痛苦颤音的闷哼，猝不及防地从周九良紧咬的牙关中溢出！这声音通过他面前的麦克风，被无限放大，清晰地传遍了整个剧场！
台下瞬间一静！数千双眼睛惊愕地聚焦在台上。孟鹤堂脸上的笑容也僵住了，猛地扭头看向搭档。
周九良的身体剧烈地晃了一下，右手下意识地死死捂住了右下腹，整个人几乎要蜷缩起来，那身靛蓝大褂被冷汗浸透，紧贴在剧烈起伏的背上。
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