“噗——”
一声沉闷的响动，在狭小简陋的石室内回荡，如同垂死之人的最后叹息。那是丹炉倾倒的声音。炉盖滚落一旁，炉内仅剩的一点灰烬，随着炉体倾覆而散落在地，混入石缝里积年的尘埃中。
徐正阳佝偻着背，枯瘦如柴的手还悬在半空，指尖残留着催动炉火时过度消耗灵力带来的灼痛和麻木。他怔怔地看着地上那摊灰黑余烬，浑浊的老眼里最后一点微弱的光，彻底熄灭了。像烧尽的灯芯，连青烟都吝于升起。
八十年了。
整整八十年光阴，从他懵懂少年拜入这青云宗山门，至今已是须发皆白，垂垂老矣。练气九层，这道横亘在仙凡之间的天堑，他蹉跎了一甲子岁月，耗尽心血，尝遍丹药，撞得头破血流，终究没能迈过去。寿元将尽，气血枯败如朽木，连丹田里那点微弱的气感，也如同风中残烛，随时都会彻底熄灭。
石室内弥漫着劣质丹药炼废后的焦糊苦涩味，还有一股更浓重的、属于行将就木者的陈腐气息。四壁空空，仅有的石床石案，冰冷得没有一丝生气。这就是他徐正阳，一个青云宗最底层、最不起眼、也最无用的外门弟子，耗费整整六十年光阴换来的全部。
够了。
他慢慢直起酸痛的腰背，动作迟缓僵硬，每一次关节的摩擦都发出细微的、令人牙酸的咯吱声。环顾这囚困了他大半生的方寸之地，眼神里没有留恋，只有一片死水般的沉寂。是该离开了。回到山下那个早已陌生的凡俗家族，寻一方祖坟旁的薄地，静静等待最后一口浊气散去，也算落叶归根。
收拾行囊的过程简单得近乎凄凉。几件洗得发白、磨损得厉害的粗布道袍，那是外门弟子的标识，此刻更像一种无声的嘲讽。一个瘪得可怜的劣质储物袋，里面装着几块下品灵石，几瓶早已失了效用的劣质聚气丹，几张皱巴巴、灵力黯淡的低阶符箓——这是他全部的身家，也是他一生挣扎求索的卑微见证。
最后，他的目光落在石床角落一个不起眼的粗布包裹上。解开布包，里面是一面叠得整整齐齐的幡。幡布呈现出一种暗沉得近乎污浊的色泽，非布非革，触手冰凉滑腻，带着一种难以言喻的阴森质感。幡面边缘残破不堪，几处撕裂的痕迹尤为显眼，露出底下更深邃、仿佛人皮肌理般的暗红内衬。幡杆乌黑，不知是何材质，沉重异常，顶端尖锐，像某种凶兽的断角。
这便是徐家所谓的“祖传之物”，据说曾是一件了不得的法宝残片。当年他离家上山，老祖宗颤巍巍地将这破幡塞给他，浑浊的老眼满是希冀，说什么“祖宗庇佑，仙路可期”。如今想来，不过是一个苍老灵魂对后辈渺茫前程的、一厢情愿的寄托罢了。六十载寒暑，这幡除了沉重冰冷，再无任何神异。
徐正阳干枯的手指抚过幡面上几道深刻的裂痕，嘴角扯出一个比哭还难看的弧度。祖宗庇佑？呵……他小心地将这面沉重的、除了添堵毫无用处的魂幡重新包好，塞进了行囊最底层。权当是……带回家给老祖宗一个交代吧。
推开沉重的石门，外面是青云宗外门弟子聚居的山坳。清晨的薄雾尚未散尽，带着山间特有的清冷湿意。远处几座孤零零的石屋前，有年轻的身影在活动，或吐纳练气，或演练粗浅法术，朝气蓬勃，那是他早已失去的东西。没有人注意到他这个佝偻着背、背着简单行囊的老人。他像一粒微不足道的尘埃，即将被山风无声无息地吹走。
通往山门的路，漫长而寂静。石阶斑驳，承载过无数人踏入仙门的憧憬，也送走过无数人梦碎后的背影。徐正阳走得很慢，每一步都踏在过往的碎片上。六十年前，那个满心热血的少年踏着这石阶而上，心中所想尽是长生逍遥，移山填海。如今，只剩下一个被岁月榨干了所有精气神的空壳，沿着同一条路，向下走去。
山门高大巍峨，由整块青玉雕琢而成，在晨光中流转着温润却又冰冷的光泽。巨大的匾额上，“青云宗”三个古篆字铁画银钩，仙气盎然，散发着无形的威压，如同九天之上的俯视。
两名值守山门的年轻弟子，身着青色劲装，身姿挺拔，英气勃发。其中一个正无聊地打着哈欠，眼角余光瞥见从石阶尽头缓缓挪上来的那个身影。
灰白的头发在脑后勉强挽了个髻，用一根枯木簪子别着。身上是洗得发白、袖口和领口都磨出了毛边的外门弟子道袍，浆洗得倒还干净，却愈发衬出它的廉价和寒酸。背上一个灰扑扑的包袱，压得那本就佝偻的腰背更弯了几分。面容枯槁，皱纹深深刻进皮肉里，如同龟裂的旱地。眼神浑浊，步履蹒跚，每一步都带着一种行将就木的沉重感。
打哈欠的弟子用手肘碰了碰同伴，朝徐正阳的方向努了努嘴，嘴角挂着一丝不易察觉的轻慢笑意。另一个弟子抬眼看去，眉头下意识地皱了一下，随即又迅速松开，换上一副标准的、毫无温度的恭敬表情。
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