那双深海般的眼睛，此刻盛满了整个春天的光。
她笑了。
不是客气的微笑，不是礼貌的轻笑，是她自己都没有见过的那种、毫无保留的、从心底涌出来的笑容。
“成旭。”她又叫了一遍他的名字。
“嗯。”
“樱花还会谢。”
“嗯。”
“但明年还会开。”
他看着她，等待着。
“所以，”她轻声说，“以后每年樱花季，我们都来这里吧。”
他没有回答。
他只是伸出手，轻轻拂去她发间的一瓣樱花。
然后，他牵起了她的手。
樱花继续飘落。
夕阳继续西斜。
那条通往骆驼山的坡道上，两个人的影子重叠在一起，又分开，又在下一个光斑处重叠。
没有更多的语言。
花瓣就是语言。
风声就是语言。
手心的温度就是语言。
很久之后，当他们走回停车的地方，暮色已经四合。
朴智雅靠在副驾驶座上，看着窗外渐次亮起的街灯。
“成旭。”
“嗯。”
“今天是什么日子？”
他想了想：“三月二十五日，首尔樱花初开的日子。”
“以后会记得吗？”
他转头看她，在昏暗的车厢里，他的轮廓很柔和。
“会。”他说，“每年都会。”
她轻轻点头，把头靠向车窗。
街灯的光在她脸上流淌，像温暖的河流。
车驶向夜色中的首尔。
她没有告诉他，今天在樱花树下，当他说“一直在”的时候，她的心跳快得几乎无法呼吸。
她也没有告诉他，那台旧录音机里，母亲最后说的一句话是：
“智雅啊，要遇见那个愿意听你唱歌的人。”
她遇见了。
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