我永远记得那个初夏的夜晚。
秧苗刚插下不久，正是需要水的时候。我们村子的水源来自十里外的小河，通过蜿蜒的水渠引入田间。
家家户户都指望着这点水，只能轮流灌溉。我家排到的是半夜时分——子时三刻，一天中最阴的时刻。
爷爷叫我时，月亮刚爬上窗棂。 “走吧，该去放秧田水了。”他轻声说，手里的火把已经点燃，松脂的香味弥漫在空气中。
半夜和爷爷去放秧田水，对十一岁的我来说是一件兴奋的事。
“带上这个。”奶奶递过来一个小布包，里面是几块米糕和熟鸡蛋，“半夜会饿。”
大白狗阿旺早已等在门口，它似乎知道我们要出门，尾巴摇得欢快。这条狗在我四岁时就出生了，通体雪白，没有一根杂毛，爷爷说这样的狗能看见常人看不见的东西。
五月的乡村夜晚，空气中弥漫着稻花香和泥土气息。萤火虫在田埂间飞舞，像是散落的星辰。
我们沿着窄窄的田埂向水渠走去，爷爷在前，我居中，阿旺断后。火把在我们面前投下跳动的光影，周围的虫鸣为我们奏响夜曲。
水渠边已经有人来过的痕迹——几处湿漉漉的脚印。爷爷蹲下身检查水流，满意地点点头：“上游的老张家刚放过水，现在轮到我们了。”
他熟练地搬开水渠石块，堵上另一条水沟，河水哗哗流入我家的秧田。月光下，刚插下不久的秧苗挺直了腰杆，贪婪地吸收着这生命的源泉。
我坐在田埂上，啃着奶奶准备的米糕，分了一半给阿旺。爷爷点燃旱烟，望着星空出神。 “看那颗星星，”他指着北方最亮的一颗，“那是北极星，永远指着家的方向。”
我顺着他指的方向看去，果然，北极星在夜空中静静闪烁，像是永恒的灯塔。
放水需要两个时辰，我靠在爷爷腿上打起了盹。不知过了多久，爷爷轻轻推醒我：“水放够了，该回家了。”
我睁开眼，惊讶地发现四周起了薄雾。月亮变得朦胧，像是隔着一层纱。爷爷举高火把，火苗突然不安地跳动起来。
阿旺发出低沉的呜咽，它站在田埂上，全身毛发竖起，眼睛死死盯着我们来时的方向。
“别怕，跟着我。”爷爷拍拍我的头，但他的手心有些潮湿。
我们踏上归途，雾气越来越浓。原本熟悉的小路变得陌生，两旁的秧田在雾中若隐若现，像是无边无际的黑色海洋。虫鸣不知何时停止了，四周静得可怕，只能听到我们自己的脚步声和火把燃烧的噼啪声。
阿旺不再跟在我身后，而是挤在我和爷爷中间，不时回头张望，喉咙里发出警告般的低吼。
“爷爷，阿旺怎么了？”我小声问，不自觉地抓紧了老人的衣角。
爷爷没有回答，但加快了脚步。火把的光在雾中显得微弱，只能照亮前方几步远。我总觉得雾中有影子在移动，但每次转头，除了翻滚的雾气，什么也看不见。
突然，阿旺狂吠起来，声音在寂静的夜空中格外刺耳。它冲向雾中一个方向，龇着牙，像是遇到了敌人。但那里什么都没有——至少我什么都看不见。
“别停下，继续走。”爷爷拉紧我的手，声音低沉而坚定。
我们继续前行，但不对劲的感觉越来越强烈。按理说，走了这么久应该能看到半路上的老榆树了，但现在我们似乎还在原地打转。更奇怪的是，雾气中开始出现诡异的光点，忽明忽暗，像是无数双眼睛在窥视。
阿旺的吠叫变得更加急促，它不再冲向雾中，而是紧贴在我们腿边，仿佛在保护我们。爷爷停下脚步，眉头紧锁。
“怎么了，爷爷？”
“路不对。”他简短地说，举起火把环顾四周，“我们应该到老榆树了。”
我顺着他的目光看去，只有浓得化不开的雾。空气中弥漫着一股从未闻过的气味——既不是泥土香，也不是草木味，而是一种陈腐的臭味。
阿旺突然转身，对着我们身后的方向发出威胁性的咆哮。我下意识地回头，心脏几乎停止跳动。
雾中，一个模糊的影子缓缓移动。它没有固定的形状，时而细长如竿，时而宽大如席。最恐怖的是，它似乎在吸收周围的光线，比夜色更黑，比深渊更暗。
爷爷猛地将我拉到身后，高举火把。火苗剧烈跳动，颜色由黄转青，发出嘶嘶声响。阿旺勇敢地挡在我们面前，白毛在诡异的青光中闪闪发亮。
那黑影停住了，似乎在犹豫。我紧紧抓住爷爷的衣角，浑身发抖。
“别看它。”爷爷低声说，“慢慢后退，别转身。”
我们一步步后退，那黑影也一点点逼近，始终保持十步左右的距离。阿旺的咆哮变成了凄厉的嚎叫，这是我第一次听到狗发出这样的声音。
突然，我脚下一滑，跌倒在地。火把从我手中脱落，在接触雾气的一瞬间熄灭了。只剩爷爷手中那支还在燃烧，但火苗已经小得可怜。
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