顾云初站在乱葬岗的边缘。
身后是那片被怨气笼罩了不知多少年的土岗。现在怨气散了，雨也停了，天还是灰的，可那灰里透出一点光，像是要晴。
身前是一条岔路。
左边是大道，通向远处隐约可见的城郭。那城郭她认得，是伏秋生前待过的地方——镇上、县里、还有更远的省城。
右边是山路，蜿蜒向上，没入云雾。云雾深处隐隐有光，忽明忽暗的，不像是日光。
正前方，那把白伞还插在地上。
伞面上绘着淡淡的墨竹，竹叶疏疏落落。风吹过，伞微微晃动，像是在跟她招手。
顾云初站在原地，握着那柄剑。
“怨尽。”她在心里唤了一声。
剑身微微发热。
像是在说：在。
顾云初抬起头。
左边是伏秋走过的路。镇上、县里、省城——那些地方她已经陪着伏秋走过了。从五岁走到七十岁，从被称骨的小姑娘走到秋娘院的伏大夫。
走完了。
右边是山路，通向云雾深处。不知道是什么地方。
正前方是那把伞。伞的主人谢无岸，那个“活得太久、现在不知道该做什么的人”，已经不见了。
只留下一把伞。
像是在等她。
顾云初向那把伞走去。
走到伞前，她停住脚步。
伞插在地上，伞柄上刻着两个字。很小的字，不仔细看看不出来。
“往生”。
顾云初伸出手，握住伞柄。
就在她握住的那一刻——
天地骤变。
灰的天、乱葬岗、岔路口、远处的城郭——全部消失了。
顾云初脚下踩空，整个人往下坠。
耳边是呼啸的风，眼前是无边的黑暗。
她想运转灵力，却发现灵力还在，可周围的虚空法则完全不同——不是不能飞，是飞不起来。像有一只无形的手，把她死死按在坠落的方向。
坠了多久？
不知道。
一瞬？一炷香？一个时辰？
终于——
“砰！”
顾云初落在地上。
她睁开眼。
眼前是一片竹林，但又不是普通的竹林。
竹子是青的，青得像刚从水里捞出来，每一片叶子都在滴着水珠。可那些水珠滴到半空就不见了，像是被什么看不见的东西接住。
地上铺着厚厚的落叶，踩上去软绵绵的，发出“沙沙”的声响。
顾云初站起来，四处看了看。
竹林一眼望不到边。竹竿又高又直，遮天蔽日，只能看见头顶一小片天。
“这是哪儿？”
没人回答。
她低头看了一眼手里的剑。
剑身那金色比刚才亮了一点，像是在说：我跟你一起。
顾云初把伞收起来，握紧剑，往前走。
走了一会儿，她听见了声音。
是水声。
潺潺的，轻轻的，像小溪在流。
她顺着水声走。
走了半炷香，眼前豁然开朗。
竹林到了尽头。前面是一条小溪，溪水清得能看见底下的石头。大大小小，圆滚滚的，被水冲得光滑如玉。
溪对岸是一片空地。空地上有几间竹屋，歪歪斜斜地立着，像是随便搭的，可又搭得很有味道——那种“随便”里带着讲究的味道。
竹屋前面，蹲着一个人。
那人背对着她，蹲在溪边，不知道在干什么。
顾云初站住脚，没有出声。
那人蹲了一会儿，忽然站起来，转过身。
是个老头。
老头看见她，愣了一下。
然后他笑了。
那笑容，怎么说呢——
像是早就知道她会来。
“来了？”他说。
顾云初看着他。
“你是谁？”
老头没回答。他低头看了一眼她手里的剑，又看了一眼她另一只手里的伞。
“怨尽，”他说，“往生。”
他点点头。
“两样都带着，你是来还伞的，还是来借路的？”
顾云初听懂了。
“借路。”
老头又笑了。
“借路好。”他说，“还伞就没意思了。那小子把伞扔给你，就没打算要回去。”
顾云初没接话。
她还在看他。
这老头是谁？这是什么地方？谢无岸的伞为什么会把她带到这儿？
老头像是看懂了她的心思。
“别猜了。”他摆摆手，“进来坐。站着怪累的。”
他转身往竹屋走。
走了两步，又回头。
“对了，”他说，“把那剑收好。我这地方，什么都能丢，就是剑不能丢。”
顾云初低头看了一眼手里的剑。
她把剑收入鞘中，跟着老头走进竹屋。
竹屋里比外面看着大。
一张竹榻，一张竹桌，几个竹凳。桌上放着一个茶壶，几个茶杯。茶壶还冒着热气，像是刚沏的。
老头在竹榻上坐下，指了指竹凳。
“坐。”
顾云初坐下。
老头给她倒了一杯茶。
茶是绿的，清澈见底，飘着几片竹叶。
“喝。”老头说。
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