雪又下了。
不是前几日那种鹅毛大雪，是细碎的，密的，像筛落的盐，无声无息地落在院子里，落在梅枝上，落在青石板上，也落在李寻欢摊在膝头的、薄薄的几页纸上。
纸是寻常的宣纸，有些发黄，边角微卷。上面的字，是师父汪小闲的笔迹，铁画银钩，力透纸背，却又带着一种行云流水般的恣意。墨是陈墨，带着淡淡的松烟香。字不多，每页寥寥数行，加起来不过百十来字，却像有千钧重，压得李寻欢有些喘不过气。
这不是刀谱。没有图形，没有招式拆解，没有内力运转的路径。只有字。字里行间，是意，是境，是道。
是神龙飞刀最后六式。
不，或许不该叫“式”。叫“意”更贴切。
“元刀开劫”、“透刀无碍”、“衍刀化生”、“墟刀纳元”、“寂刀永叹”、“道刀无始”。
六个名字，静静地躺在纸上，像六个深不见底的寒潭，倒映着李寻欢苍白而沉默的脸。
送信来的是赵无影，像个真正的影子，在黄昏时分悄无声息地出现在李园书房外，将一只不起眼的乌木匣子放在石阶上，叩了三下门扉，便又像影子一样消失在渐渐浓稠的暮色和细雪里。匣子没有锁，里面只有这薄薄的几页纸，和一张同样质地的、更小的纸条，上面是汪小闲特有的、略带潦草却锋芒内敛的字迹：
“前十二式，为用。后六意，为体。何时能看，何时能懂，在你，不在刀。勿寻，勿问。静时观之。”
没有落款。
李寻欢拿起那几页纸时，指尖是冰的，心却是烫的。他知道这是什么。这是师父毕生心血所聚，是神龙飞刀一脉最高、也是最后的传承。从前十二式有形有质的“刀”，到后面这六式无形无质的“意”，是一条登天之路，也是一条斩断尘缘、孤绝而上的不归路。
师父将这条路，指给了他。
而他，刚从生死边缘爬回来，咳疾未愈，内力十不存一，心境更是如同一潭被搅浑后又冻住的冰水，混沌而滞涩。他能看吗？他配看吗？
他看了。
在第一场雪落下的那个黄昏，在书房昏黄的灯光下，他摊开了纸。然后，他便像是被钉在了那里，直到夜深，直到灯油耗尽，蜡泪成灰，直到第一缕天光透过窗纸，落在纸上，落在那些仿佛要活过来、跳出来将他吞噬的字句上。
他看懂了每一个字，却又仿佛一个字都没懂。
“元刀开劫，刀返鸿蒙，重定清浊。不伤肉身，而斩修为根基……”
修为根基，是什么？是数十年寒暑不辍打坐练气积蓄的内力？是千锤百炼形成的肌肉记忆？还是……对“武”之一道的认知和执着？如何一刀，能斩断这些虚妄又实在的东西，让人“重归凡俗”？这已不是杀敌，而是……“诛心”。
李寻欢闭上眼，指尖无意识地划过冰冷的纸面。他想起轮回法王，想起那浩瀚如海、压得人喘不过气的恐怖内力，想起那双漠视众生、唯我独尊的眼睛。若当时，他会的不是“瞬刀断宙”，不是“流刀归墟”，而是这“元刀开劫”，是否能一刀斩去其傲视天下的根基，让他从云端跌落，体会凡人之苦？
他不知道。他想象不出那一刀该怎么出。刀意何在？契机何在？
胸中一阵烦闷淤塞，他猛地咳嗽起来，咳得撕心裂肺，咳得眼前发黑，不得不扶住桌沿才勉强站稳。喉间腥甜，他强压下去，额上已是一层细密的冷汗。
他拿起茶杯，水已凉透。他不管，仰头灌下，冰冷的茶水滑过灼热的喉咙，带来一丝短暂的清明。他重新看向第二页。
“透刀无碍，刀贯虚实，无物不破。飞刀可穿透门窗、板甲乃至气墙，直击其后之敌。犹如‘冥龙叩幽’，洞察虚妄，直抵本质。”
这一式，他似乎能触摸到一丝边缘。昔年他对战“金刚不坏”之身的强敌，飞刀再利，有时也难破其防。若是“透刀无碍”……他目光落在书房紧闭的雕花木门上，又仿佛穿透了木门，看到外面簌簌落下的雪。刀出，意在先。意到，刀至。眼中无门，心中无甲，唯有那一点真如，那一个“本质”。所谓“无碍”，并非蛮力贯穿，而是“看透”，是“越过”。
他抬起手，虚虚一握，仿佛握住了一柄不存在的飞刀。意念集中，想象着门外廊下悬挂的那盏风灯。灯罩是纸的，里面有一点将熄未熄的火光。他能“看”到那火光，隔着门，隔着雪，隔着冰冷的空气。
然后呢？
然后就没有然后了。意念涣散，手中空空。那一点玄而又玄的感觉，如同指尖流沙，倏忽而逝。他仍坐在门内，门外风雪依旧。
李寻欢颓然放下手，苦笑。纸上谈兵，终究是虚妄。
接下来的几天，他不再试图去“练”，甚至不再刻意去“想”。他只是将这些字句，反复地看，反复地读，让它们像雪水一样，慢慢地、无声地渗进心里。白天，他依旧在园中散步，看雪，看梅，看林诗音在药房忙碌的身影，听她偶尔低声哼唱江南的小调。晚上，他便坐在书房，对着那几页纸，有时一看就是一夜。
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