李寻欢感觉到了那细微的动作和传递过来的暖意。他没有动，也没有看那只手炉。但握着锡壶的手指，微微收紧了些。
马车忽然颠簸了一下，碾过一块埋在雪下的石头。车身猛地一晃。李寻欢猝不及防，咳嗽又起，这次来得又急又猛，他弯下腰，用帕子死死捂住嘴，肩胛骨在单薄的大氅下剧烈地耸动。
林诗音几乎是立刻起身，坐到他身边，一只手轻轻拍着他的背，另一只手已从随身的药囊中取出一个青瓷小瓶，拔开塞子，递到他鼻端。一股清凉辛辣的气息钻入鼻腔，直冲头顶，李寻欢只觉得喉头一松，那阵撕心裂肺的咳意竟被压了下去几分。
他喘息着，额上渗出细密的冷汗。林诗音的手还停留在他背上，隔着衣物，能感觉到那掌心传来的、稳定而轻柔的力度，和一丝暖意。
“好些了么？”她问，声音就在耳畔，带着温热的呼吸。
李寻欢点点头，想直起身，却感到一阵虚脱般的无力。他靠回车壁，闭上眼，长长地、缓缓地吐出一口气，白色的雾气在冰冷的空气里氤氲开。再睁开眼时，林诗音已坐回对面，手里拿着那个青瓷小瓶，正用一块干净的软布擦拭瓶口。她的侧影在车窗透进的、灰白的天光里，勾勒出柔和的线条，专注而宁静。
“这是什么药？”他问，声音还带着咳后的沙哑。
“我自己配的，用冰片、薄荷、橘红，加了几味宁神的药材。”林诗音将小瓶收好，抬眼看他，目光清澈，“治标不治本，但应急时有些用处。你肺经旧伤郁结，寒气入髓，需得慢慢调理，急不得，也……燥不得。”她意有所指地看了一眼他手边的酒壶。
李寻欢沉默。他何尝不知？只是这咳，这痛，这彻骨的寒，似乎已成了他生命的一部分，与酒，与寂寞，与那些挥之不去的往事缠绕在一起，难以分割。酒是穿肠毒药，亦是续命良方。至少，在那些无法成眠的长夜里，它能带来片刻的混沌与温暖。
“我知道。”他最终只是淡淡说了三个字。
林诗音也不再劝。她知道有些心结，比身体的伤病更难医治。她能医病，能解毒，甚至能在鬼门关前将人拉回来，可她医不好一颗千疮百孔、自我放逐的心。她只能等，用她的方式，一点点地，去暖，去化。
马车继续前行，轧着积雪，发出单调的声响。天色渐渐暗了下来，铅灰色的云层压得更低，仿佛随时会再下一场大雪。赶车的老人吆喝了一声，似乎在抱怨天气，鞭子在空中甩了个空响。
“我们这是到哪儿了？”林诗音望向窗外，远处影影绰绰，似乎有山的轮廓。
“不知道。”李寻欢也看向外面，目光有些空茫，“大概……快到西山了吧。听说西山脚下有座小庙，香火不盛，但庙里的老梅，据说有百年了。”
“你想去看梅？”林诗音有些意外。她记得李寻欢并不爱这些风雅之物。
“随便走走。”李寻欢道，顿了顿，又补充了一句，“这季节，城里园子的梅花，匠气太重。野生的，或许……不一样。”
林诗音心中微微一动。她想起李园后园那几株老梅，在雪中寂寥地开着。他每日都会在廊下看一会儿，目光却常常是空的，看的不知是梅，还是梅之外的什么东西。
“那就去看看。”她轻声说，语气里带着一丝不易察觉的欣然。
马车又行了一阵，果然见到前方山脚下，露出一角飞檐，覆着厚厚的白雪。庙很小，很旧，墙皮斑驳，山门半掩。车夫将马车停在庙前空地上，搓着手哈着气，说去附近寻些草料喂马。
李寻欢和林诗音下了车。风立刻卷着雪沫扑来，冰冷刺骨。李寻欢裹紧大氅，林诗音也拉上了风帽。庙前果然有几株老梅，枝干虬结如铁，在寒风中微微颤动。花开得不多，疏疏落落的，花瓣是那种极淡的粉，近乎白色，衬着黝黑的枝干和皑皑白雪，有一种倔强的、孤高清冷的美。
没有香气。至少在这凛冽的风雪中，闻不到。
两人站在梅树下，仰头看着。雪落在脸上，化开，冰凉。谁也没有说话。
良久，李寻欢忽然轻轻叹了口气。这口气叹得很轻，几乎淹没在风里，但林诗音听到了。
“这梅花，开在这里，年复一年，为了什么？”他忽然问，不像是在问林诗音，倒像是在问自己，问这天地。
林诗音看着枝头一朵在风中颤动的花苞，缓缓道：“或许不为什么。只是到了该开的时候，便开了。”
李寻欢默然。只是到了该开的时候，便开了。不问有没有人欣赏，不问能不能结果，甚至不问明天会不会被风雪打落。只是一种生命的本能，一种沉默的、倔强的存在。
就像她。一路跟随，生死与共，不言不语，只是在那里。在他咳疾发作时递上一瓶药，在他夜不能寐时留下一盏灯，在他独自对雪枯坐时，默默地煎好一壶茶。
不问值不值得，不问有没有结果。
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