第十一城的城墙下，灰黑色的燕云军营帐挤在冻土上，像从烂泥里冒出来的毒瘤，连风刮过都带着股沉郁的死气。
城楼上的守军攥着断矛，矛尖的锈迹被残阳浸成暗红，像凝住的血，望着远处敌军撤走的攻城锤 ——
木柄上还沾着城砖的碎末，孤零零戳在地上，可没人敢松气。
燕云军的黑旗依旧在营地里飘，猎猎作响，巡逻的骑兵往来穿梭，马蹄踏在冻土上 “嗒嗒” 响，像在给这座城倒计时。
副将老张急得在城楼上来回跺脚，粗布靴子踩得城砖 “咚咚” 震。
他那双手糙得像老树皮，在城砖上反复摩挲，划出一道道白痕，指缝里还嵌着之前修城墙沾的泥，声音压得低，却像被火燎过似的发颤：
“将军！真撑不住了！粮库的门一推就晃，只剩三天的口粮，还是掺了糠的；伤药早见底了，昨天抬下去的三个弟兄，连麻沸散都没，硬生生疼得断了气！”
他朝城下努努嘴，伤兵营的方向，压抑的呻吟刚冒头就被风掐断。
“再这么耗，不用燕云军爬城墙，弟兄们先饿死、病死在这儿了！”
他身后的士兵们挤在城垛边，个个面黄肌瘦，洗得发白的棉甲套在身上，空荡得像挂在竹竿上。
有个络腮胡老兵靠在城砖上剧烈咳嗽，咳得胸腔发震，嘴角沾着淡红的血沫，腰都直不起来，却死死攥着断刀；
另一个年轻些的，正低头擦弯刀，指尖磨得发红，弯刀上的锈迹像生了根，怎么擦都擦不掉，却越擦越用力，眼神里的绝望快溢出来；
最边上那个十七八岁的小兵，抱着枪杆蹲在角落，枪杆还是新的 ——
是他爹传下来的，他盯着城外的方向，小声念叨 “爹，娘，我能守住”，声音细得像棉线，风一吹就散，眼眶红得发亮。
杨文站在城楼中央，比周围的人都稳。
他指尖轻轻拂过手中的图纸，泛黄的麻纸边缘卷着毛边，折痕处磨得几乎透明，指尖一碰都怕碎了，上面的墨痕却依旧清晰，是千年前的朱砂混着松烟写的。
纸页间还沾着千年古墓的土腥气，混着城楼上的硝烟味，竟有种奇异的踏实感。
他穿一身洗得发白的灰布军装，领口第二颗纽扣松了，垂在那儿晃，眼镜片上沾着灰和硝烟，却挡不住眼底的光 ——
那光不是慌的，是抓着救命稻草的亮，像黑夜里的火星。
“老张，别慌。”
他声音不高，却压得住城楼上的风。
“我们还有路 —— 千年前的祖先，早把活路给我们留好了。”
“活路？”
老张猛地抬头，身子往前探，粗糙的手指悬在图纸上方，不敢真碰，像怕碰碎了唯一的指望。
“将军，这玩意儿…… 弯弯曲曲的，跟蜘蛛网似的，能是活路？”
“是古商队的地下通道。”
杨文小心地把图纸铺在城砖上，用三块城砖压住边角，怕被风吹翻。指尖点在那些密密麻麻的线条上。
“第十一城千年前是北境商枢纽，祖先们怕战乱断了商道，就顺着青玄石地基，挖了这些通道。主通道连城外三十里的旧粮窖和活水源，还有三条分支，能绕开燕云军的营帐 —— 他们只盯着地面的城墙，绝不会想到我们能从地下走。”
他顿了顿，喉结动了动，语气里带着对先人的敬，尾音都放轻了。
“这不是废图纸，是祖先用活命的智慧，给我们留的后路。”
士兵们 “呼啦” 围过来，城砖上的影子叠在一起。原本黯淡的眼神里，渐渐燃起微光。
那个络腮胡老兵却皱着眉，胡茬上沾着干硬的麦饼渣，声音里裹着顾虑：
“将军，这都千年了，通道会不会早塌了？万一进去了，石头砸下来，不就全闷在里面了？”
杨文没急着反驳，蹲下身，从怀里掏出一把小巧的青铜铲 ——
铲头带着青绿色的铜锈，是他当年考古队的老伙计，铲柄被手磨得光滑发亮。
他在城楼地面的一块城砖缝处轻轻敲了敲，“笃笃、笃笃”，声响沉厚，不像普通城砖那样发脆。
“你们听。”
他抬头。
“这城的地基是青玄石，千年不腐，遇震不裂。当年祖先挖通道，也是用青玄石砌的壁。我去年勘探城基时，特意找过一段，通风口还通着风，墙壁没塌，就是有些碎石堵着，清干净就能走。”
他翻开图纸的另一页，上面画着细小的鱼形图腾：
“通道里每隔五十步就有标记，要么是墙上刻的商队鱼符，要么是地面嵌的青石板 —— 石板比周围的略凸，摸着有纹路。跟着这些走，绝不会迷路。千年前，祖先靠这个躲战乱、运货物；千年后，我们就能靠它突围，找粮找水，守住第十一城。”
老张盯着图纸上的鱼符，又看杨文笃定的眼神，之前堵在胸口的慌气，渐渐散了。
他攥紧拳头，指节捏得 “咯吱” 响，声音不再发颤，带着股狠劲：
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