“坐上去。” 阿古拉婆婆指着青石中央。
石头脱了鞋，爬上青石，盘腿坐下。青石冰凉，却让他莫名地安心。
阿古拉婆婆把那面青铜镜放在他面前，让他能看见镜子里自己的眼睛。然后她取出那碗事先调好的药汁——混了七种草药的汁液、鹿血粉末，还有一小撮不知什么东西烧成的灰——用一根鹰羽蘸着，开始在石头脖颈上那枚符咒痂周围，一笔一笔地画。
那些线条很轻，羽毛划过皮肤，痒痒的。石头的脖颈很敏感，那块地方曾经被无数次的符咒和药物刺激过，每一次都是疼痛和恐惧。但这一次不同。阿古拉婆婆的手很稳，很轻，那羽毛划过时，只有痒，没有疼。
“月亮快升起来了。” 阿古拉婆婆说。
石头抬起头，透过山洞顶部的缝隙，看见了一小片夜空。夜很黑，星星很亮，那缝隙的边缘，正有一点点银白的光在慢慢扩大。
月亮升起来了。
月光从洞顶的缝隙里照进来，不偏不倚，正好落在青石中央，落在石头身上。
那一刻，石头脖颈上那块死去的、褐色的符咒痂，忽然有了反应。
不是疼。是烫。
那种烫很轻，像被温水浸过的毛巾敷在皮肤上，不灼人，却清晰地提醒着它的存在。石头能感觉到，那块死去了一个多月的东西，正在月光下、在那些用鹿血和草药汁画出的线条的包裹下，一点一点地，活过来。
不，不是活过来。是……被唤醒？还是被逼出来？
他不知道。他只能感觉到，那块皮肤下面，有什么东西在蠕动，在挣扎，在试图冲出那层死去的痂。
阿古拉婆婆的声音在他耳边响起，不是汉语，不是蒙语，而是一种更古老、更悠长的语言。那声音低沉，绵长，像风穿过松林，像溪水流过石头，像很远很远的地方有人在唱歌。
石头听不懂那些词。但他能感觉到，那声音里有一种力量，像无数只看不见的手，轻轻地、稳稳地托着他，让他不会在即将到来的冲击中倒下。
他低下头，看着面前那面青铜镜。
镜子里，是他自己的脸。瘦削，苍白，脖颈上那块褐色的痂正在微微颤动，边缘处开始渗出极细极细的、暗红色的液体。那不是血，是比血更浓、更暗的东西，是那些被“大师”们用邪术种在他身体里的、咒力的残渣。
他看着镜子里自己的眼睛。
那双眼睛，此刻正看着他。
他想起阿古拉婆婆说的：心里想什么，镜子里都能照出来。骗不了人的。
那镜子里照出了什么？
是他自己。
是在铁笼里蜷缩着、不敢出声的自己。
是被按在祭坛边、被迫看着“圣婴”的自己。
是浑身发抖、却咬着牙不哭的自己。
是弟弟化作光点从他指缝间升起时、跪在池底的自己。
是第一次看见阳光、被刺得眼睛发酸的自己。
是握着羊拐骨、被一群陌生孩子的笑声包围的自己。
是攥着那个花布香囊、想着丫蛋儿会不会好的自己。
是——想要活下去的自己。
烫。
脖颈上那块痂越来越烫，像烧红的烙铁，但不是灼痛，而是另一种更深的、直达骨髓的烧灼感。那些暗红色的液体渗出得越来越多，顺着脖颈流下来，滴在青石上，滴在那复杂的图案里。
阿古拉婆婆的吟唱越来越急，越来越响。那声音在洞穴里回荡，和七盏油灯的火光交织在一起，和月光交织在一起，和那暗红色的液体交织在一起，形成一个无形的、却真实存在的“场”。
石头感觉自己不再是自己。他感觉自己变成了一条河，一条很宽很宽的河，河水是暗红色的，流淌得很慢很慢，河面上飘着许多东西——有铁笼，有符咒，有“大师”们阴鸷的面孔，有周老板疯狂的眼神，有弟弟蜷缩的躯体，有那些被囚禁的孩子空洞的眼睛。
河水在流。那些东西在河面上飘着，飘着，越飘越远，越来越小，最后消失在河道的尽头。
然后河水开始变清。
从上游，不知哪里，涌来一股新的水流。那水很清，很亮，带着阳光的温度，带着草木的清香，带着那种叫“愿”的东西。
清流涌过来，包裹了他，托起了他，把那暗红色的河水一点一点地稀释、冲淡、带走。
他的身体开始颤抖。
不是疼。是一种从骨髓深处涌上来的、无法控制的震颤。那不是痛苦，是“剥离”——把那些本来不该属于他的东西，从身体的最深处，一层一层地剥离出去。
他握紧拳头，指甲掐进掌心，拼命忍着不叫出声。
阿古拉婆婆的手按在他头顶，那只枯瘦的、布满老年斑的手，此刻却像一座山，稳稳地压着他，让他不会在震颤中倒下。
吟唱还在继续。月光还在照进来。七盏油灯的火光还在跳跃。
那块褐色的痂，终于，在他脖颈上，裂开了第一道细纹。
不是阿古拉婆婆用小刀划开的。是它自己裂开的。
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