沈枫“嗯”了一声，却没收手，反而把额头更深地抵进江秋肩窝里，像要把自己的呼吸也嵌进那道骨缝。
江秋没再催，任他抱着。
半根烟灰悬在指间，颤了颤，终究没落下。
风从破屋顶灌进来，卷着昨夜炮火的冷灰，也卷着远处炊烟的暖。
两种味道绞在一起，像两条互相撕咬又互相舔伤的兽沈枫“嗯”了一声，却没收手，反而把额头更深地抵进江秋肩窝里，像要把自己的呼吸也嵌进那道骨缝。
江秋没再催，任他抱着。
风从破屋顶灌进来，卷着昨夜炮火的冷灰，也卷着远处炊烟的暖。
两种味道绞在一起，像两条互相撕咬又互相舔伤的兽，难分难舍。
沈枫嗅了嗅，忽然想起小时候，温雅和齐元去道观里为自己求平安，老道士熬药，苦得整条舌头都发麻，可苦里又透着一点松柴香，让人舍不得吐。
他闷声笑：“你身上这味道，像极了我师父炼丹时的烟火气，呛得土地公都掉眼泪。”
江秋低低“嗤”了一声，抬手揉了揉他的后颈：“这么形容我？”
沈枫蹭了蹭他的肩头，声音闷闷的：“是夸你，烟火气才活得实在。”
江秋没接话，只是反手拍了拍他的膝弯，力道比刚才轻了些：“起来，再磨下去，太阳又要落山。”
沈枫却没动，指尖沿着他脊背那道新裂的血口，轻轻描摹，像在描一张未完的符。
血痂脆薄，被他一碰，边缘渗出粒状的血珠，像极细的朱砂，点在麦色的皮上，晕开一朵暗色的梅。
沈枫低头，唇贴上去，舌尖一卷，把那粒血珠卷走。
腥甜在口腔炸开，他喉结动了动，声音含糊：“别浪费，你的命也是我的。”
江秋呼吸一滞，背脊的肌肉绷成一张拉满的弓，却未躲，任他像兽一样舔舐、标记。
良久，沈枫才松开，唇角沾一点赤色，笑得像偷了供果的小狐狸。
江秋用拇指替他抹掉，顺手在裤侧擦了擦，留下一道浅褐的痕迹。
两人谁都没再说话，沉默却不再沉重，像两柄入鞘的刀，锋刃相贴，寒光内敛。
他们开始收拾行囊。
其实也没什么可收：半瓶喝剩的净水，三块压缩饼干，一把卷了刃的匕首，两颗顺手捡来的手雷，还有沈枫用破布缝的小布袋，里面装着晒干的草药——金创、止血、退寒。
江秋把一张捡来的锡纸摊平，包了几粒碎盐，又折成指甲大的方片，塞进贴身的暗袋。
沈枫把干草拢成一堆，掀去破毯，露出底下压着的两本残书。
一本《本草纲目》缺了封面，纸页被血浸得发硬；一本《六韬》只剩半部，边沿焦黑。
他把两本书对插，用草绳捆紧，斜背在肩。
江秋挑眉：“还背？昨儿不是说要扔？”
沈枫耸耸肩：“扔不得，万一你走累了，我念两页，你就不会睡。”
江秋没再揶揄，抬手替他把绳结系紧，指尖在锁骨处停了一瞬，像无意，又像不舍。
破庙外，日头已爬过焦黑的树梢，光像锈红的铁汁，浇在残垣断壁。
远处有灰鹤掠过，翅声划破死寂，投下一道流动的影。
江秋把最后一根布条缠上左腕，遮去新旧交叠的刀口，回身看沈枫。
那人站在光里，瘦而韧，像一竿被雪压弯却未断的竹，发梢沾着草屑，眸子却亮得惊人。
江秋忽然想起第一次见他——也是废墟，也是硝烟，沈枫从尸堆里爬出来，怀里抱着个气息全无的孩子，眼里却燃着两簇幽火，像要把这破碎的世界再烧一次。
那一刻，江秋就知道，自己逃不掉了。
“走。”
他转身，鞋底碾碎一块瓦片，发出脆响，像给这段未知的路，敲下一声开场锣。
沈枫快步跟上，肩与他相擦，手背有意无意地碰了碰江秋的指节。
江秋曲指，把人勾住，掌心相对，十指扣死，再没分开。
南下的小路，其实是炸出来的裂缝，一脚宽，一侧是焦土，一侧是断崖。
风卷着浮灰，像无声的潮水，没过脚踝。
沈枫走前，江秋断后，谁也没说话，只剩鞋底碾过碎砖的沙沙声，像某种暗号。
走到第三里，太阳已毒辣，汗水顺着鬓角滑进领口，盐粒刺得伤口生疼。
沈枫的唇开始发白，脚步却未慢。
江秋看在眼里，指尖在对方腕内侧轻轻一按——那是“停”的暗号。
沈枫侧身，隐进半截断墙的影子。
江秋猫腰前行，拨开一丛枯蒿，前头横着两具新尸，军装不同，却死得极近，一个用刺刀贯穿对方腹，一个用牙齿撕开对方颈，像互相嵌合的锁。
血尚未干透，引来大团绿头蝇，嗡嗡声震耳。
江秋半蹲，指尖在尸身口袋掠过，摸出半包压缩口粮，还有一只铝制小酒壶。
他拧开壶盖，酒味冲得刺鼻，是劣质的白干。
江秋仰头灌了一口，火辣的液体滑过喉咙，把倦意烧穿一个洞。
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