那孩子睡得很沉。偶尔小嘴动一动，偶尔眉头皱一皱，偶尔发出一声轻轻的哼哼。每一次，吴普同的心都跟着颤一下。
不知道过了多久，产房的门又开了。
一张病床被推出来。床上躺着一个人。
是马雪艳。
她的脸色苍白，白得像纸。头发湿透了，一缕一缕地贴在脸上、额头上、脖子上。眼睛闭着，眼窝深陷，睫毛上还挂着没干的泪痕。嘴唇干裂，起了一层白皮。整个人像是被抽干了力气，软软地躺在那里，胸口微微起伏。
可就在病床经过他身边的时候，她的眼睛慢慢睁开了。
她看见他，看见他怀里那个小小的襁褓，嘴角弯了弯，露出一个虚弱极了的笑容。
那笑容那么轻，那么淡，可吴普同看着，眼泪又涌了出来。
他抱着孩子站起来，走到病床边。他低下头，看着她。
她也看着他。两个人对视着，谁也没说话。
过了一会儿，她慢慢抬起手。那手苍白，有些浮肿，手指头粗了一圈，手背上还有针眼留下的青紫。她抬起手，很慢，很轻，伸向那个小小的襁褓。
吴普同把身子弯得更低，把孩子凑到她手边。
她的手指轻轻落在孩子的小脸上。那手指浮肿着，却那么温柔，那么轻，轻得像怕惊醒了什么。她摸了摸孩子的额头，摸了摸孩子的小鼻子，摸了摸孩子的下巴。
孩子动了动，小嘴张了张，发出轻轻的哼哼声。
马雪艳笑了。那笑容疲惫极了，虚弱极了，可那么亮，那么暖。
“好看吗？”她轻声问，声音沙哑得几乎听不清。
吴普同点点头，说不出话。
“像谁？”
“像你。”他说，声音也沙哑。
马雪艳摇摇头，笑了：“像我？我哪有这么好看。”
护士在旁边说：“产妇需要休息，先回病房。孩子一会儿可以抱过去。”
病床被推着继续往前走。马雪艳的手从孩子脸上滑下来，落在床单上。她看着吴普同，看着那个小小的襁褓，眼睛慢慢闭上了。
吴普同抱着孩子，跟在病床后面，一步一步往病房走。
母亲在旁边，一直拉着他的胳膊，一直流泪，一直笑。
走廊很长。日光灯照着，地上铺着米白色的地砖，被拖得干干净净。墙上的绿色漆有些斑驳，露出下面灰白的底色。空气里有消毒水的味道，还有一股淡淡的、血腥的气息。
可吴普同什么都闻不到。他只能闻到怀里那个小小的生命的气息。那种新鲜的、从未闻过的、让人心里发软的气息。
病房在走廊尽头，靠窗的位置。病床被推进去，护士们把马雪艳安顿好，挂上点滴，调好仪器。然后她们退出去了，房间里只剩下他们三个——马雪艳躺在床上，闭着眼，胸口微微起伏；吴普同抱着孩子，站在床边，一动不敢动；母亲坐在旁边的椅子上，一直看着孩子，一直笑。
窗外的天已经亮了。
雪不知道什么时候停了。阳光从云层缝隙里漏下来，照在窗外的雪地上，亮晶晶的，像铺了一地的碎银。那光照进病房，落在马雪艳脸上，落在吴普同身上，落在那个小小的襁褓上，暖洋洋的。
孩子忽然动了动，小嘴张了张，发出一声轻轻的哼哼。然后她的眼睛又慢慢睁开一条缝，看了看这个世界，看了看这个陌生的、明亮的、暖洋洋的地方。
马雪艳睁开眼睛，侧过头，看着她。看着那个小小的脸，看着那双刚刚睁开的眼睛，看着那个皱巴巴的、红通通的、她怀了九个月的小东西。
“普同。”她轻声叫他。
吴普同低下头，看着她。
“给孩子起个名吧。”她说。
吴普同看着怀里那个小小的脸，看着她微微睁开的眼睛，看着她轻轻张着的小嘴，看着这个刚刚来到世界的、他和她的孩子。
窗外的阳光越来越亮，照在那张小脸上，把那层细细的绒毛都照得发亮。
他看着她，看了很久。
然后他说：“不急。你累了，先歇着。”
马雪艳点点头，嘴角弯了弯，又闭上眼睛。
吴普同抱着孩子，站在床边，站在那片阳光里。
他就那么站着，一直站着，看着她，看着她们。
窗外的雪地亮晶晶的，像铺了一地的希望。
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