痛感迟了半拍才涌上来，海啸般淹没所有理智。
他嘶喊出声，声音在冷库里撞出回音，又被四壁吸收。
“政治部的人在前台。”
他喘着气，唾沫星子冻结在下巴上，“远东科在幕后。
明处的人收集情报，暗处的人……处理障碍。”
“处理？”
邱刚敖蹲下来，平视他的眼睛，“像你处理何生那样？用狙击镜？”
文嘉盛别过脸。
铁椅扶手上结的冰霜映出他扭曲的倒影。
凌晨一点零四分，铁门再次打开。
何曜宗进来时带进一股室外暖湿的空气，瞬间在冷库里凝成白雾。
他看了眼文嘉盛耷拉的右手，眉梢都没动一下。”肯开口了？”
这话是问邱刚敖的。
“开了条缝。”
邱刚敖退到墙边，摘下手套。
指关节处沾着暗红色的冰渣。
何曜宗拖了张铁凳坐下，凳脚在水泥地上刮出刺耳的声响。
他没立刻问话，而是从大衣内袋掏出个扁铁盒，打开，取出片薄荷糖含进嘴里。
糖纸被他仔细折成小方块，塞回盒中。
“文嘉盛。”
他念这个名字，像在念某种陌生语言，“你母亲葬在墓地山，二号公墓第三排左二。
墓碑是青石打的，去年清明有人去扫过墓，供了三只柑橘一炷香。”
他顿了顿，“是你托人去的吧？”
文嘉盛猛地抬头。
“可惜。”
何曜宗把糖块从左边腮帮顶到右边，“那墓是空的。
六七年迁坟时，你母亲的骨灰坛就被领走了。
领的人姓陈，叫陈美玉——你剑桥养母的中文名。”
冷库里静得能听见冰霜生长的细微噼啪声。
文嘉盛张了张嘴，没发出声音。
他脸上最后一点血色褪尽了，皮肤透出死灰。
有那么几秒钟，邱刚敖以为他会直接昏过去。
但他没有。
他只是慢慢弯下腰，额头抵在捆着腕子的皮带上，肩膀开始剧烈颤抖。
没有哭声。
只有压抑的、断断续的抽气声，像破风箱在拉扯。
何曜宗耐心等着。
等那阵颤抖平息，等文嘉盛重新抬起头。
男人脸上全是冰水混合物，分不清是泪是霜。
“地图上的十七个名字。”
文嘉盛说，声音哑得像砂纸磨铁，“给我纸笔，我写。”
邱刚敖递过去笔记本和圆珠笔。
文嘉盛用没受伤的左手写字，写得很慢，每一笔都用力透纸背。
写完后，他把本子推回去，手悬在半空停了片刻，然后缓缓收回，握成拳抵在膝盖上。
“还有一个要求。”
他说。
何曜宗挑眉。
“我死后……”
文嘉盛看向冷库角落，那里堆着蒙尘的货箱，箱体上印着早已褪色的船运编号，“把我烧了，灰撒进鲤鱼门海峡。
我老母的骨灰……三十年前就是从那儿漂出去的。
她说海流会带她回家。”
他顿了顿，扯出个比哭还难看的笑。
“现在该我了。”
何曜宗合上笔记本，起身时铁凳腿又刮擦地面。
他走到门边，手搭在门把上，没回头。”鲤鱼门的水很急。”
他说，“撒进去，就什么都留不下了。”
“正好。”
文嘉盛闭上眼，“我本来……就什么都不是。”
铁门开合，灯光被截断又恢复。
冷库里重新只剩两个人。
邱刚敖看了眼墙上的钟，凌晨一点四十七分。
他走过去，解开文嘉盛腕上的皮带。
皮肤接触处已经冻得发紫，留下深凹的勒痕。
“需要医生吗？”
他问。
文嘉盛摇头，用左手慢慢按摩右腕。”给我支烟吧。”
他说，“最后一支。”
邱刚敖把整包万宝路连打火机都放在他膝上，转身离开。
走到门边时，他听见身后传来打火轮摩擦的声响，然后是长长的一声呼气，像卸下千斤重担。
门关上了。
这次没有再锁。
青筋在额角突突直跳，求生的本能从未熄灭。
那些在冰冷训练场里刻进骨髓的伎俩——如何窥探人心缝隙，如何在绝壁边缘开出虚幻的花——此刻正被他小心翼翼地编织成网。
他试图让何曜宗相信，某种“醒悟”
正在他眼底真实地燃烧，足以让他吐出半真半假的情报，转身成为一枚嵌入军情六处的活棋。
可何曜宗的目光像手术刀，轻易划开了这层表演。
那句关于骨灰的宣告，没有温度，却比任何酷刑都更彻底地碾碎了他最后的侥幸。
免受折磨，竟成了眼下唯一能攥住的恩赐。
“别用那些飘在天上的话糊弄我。”
何曜宗的声音不高，却让空气凝滞，“我身边这位兄弟的本事，你尝过滋味。
他也是鬼佬亲手调教出来的高材生。
你若在我面前编故事，到时候，连‘求死’两个字都会变成奢望。”
文嘉盛眼底最后一点微光暗了下去，嘴唇颤动几下，终于挤出声音：“以前……政治部专管拉拢。
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