第二天清晨的阳光是被铁蛋踩醒的。
林暮睁开眼时，老式挂钟的指针刚过六点半。铁蛋蹲在他胸口，尾巴有一下没一下地扫着他的下巴，喉咙里发出咕噜咕噜的声音。沙发的人造革表面有些冰凉，昨晚没盖被子，他下意识地蜷缩了一下，后腰立刻传来一阵酸痛——这沙发看着长，实际躺下还是有点局促，他昨晚几乎是蜷着睡了一夜。
铁蛋低下头，用鼻尖蹭了蹭他的脸颊，湿漉漉的，带着点猫粮的腥味。
林暮轻轻把它抱开，坐起身。客厅里很安静，只有里屋传来江父均匀的呼吸声，像破旧的风箱在拉动。窗外已经大亮，阳光透过没拉严的窗帘缝隙照进来，在地板上投下一道细长的光带，里面有无数细小的灰尘在翻滚。
江川不在客厅。
林暮心里咯噔一下，赶紧站起来，脚刚落地就差点被蜷在沙发底下的铁蛋绊倒。江川？他试探着喊了一声，声音不大，怕吵醒里屋的江父。
醒了就去买早饭。厨房传来江川的声音，有点哑，还带着点金属碰撞的轻响，张婶那儿今天有刚蒸的馒头。
林暮松了口气，走到厨房门口。江川正背对着他站在灶台前，单脚踩着地面，右脚微微抬起，脚踝的白绷带在晨光下格外显眼。他穿着那件洗得发白的灰色T恤，左手扶着墙，右手拿着锅铲，正在翻炒锅里的白菜——锅里没放油，只有几片白菜叶子在干炒，发出的声响。
我来吧。林暮赶紧走过去。
江川没回头，只是把锅铲往他手里一递：火关小点，别炒糊了。
林暮接过锅铲，小心翼翼地翻炒着锅里的白菜。白菜是昨晚剩下的，有点蔫了，炒起来没什么水分。你怎么不多睡会儿？他小声问，眼睛盯着锅里的菜。
习惯了。江川单脚跳着挪到门口，拿起靠墙放着的铝合金拐杖——是今早张婶帮忙从社区医院借来的，银白色的，管壁很薄，看起来不太结实，但比单脚跳要省力些。他把拐杖夹在腋下试了试，身体晃了晃，额角立刻渗出细密的汗珠。
林暮看得心里一紧，手里的锅铲差点掉锅里。小心点。
没事。江川站稳了，用没受伤的左脚支撑着身体，拐杖在水泥地上点了点，发出的轻响，钱在茶几上的铁盒子里，拿五块钱，买四个馒头，再要两袋咸菜。
林暮哦了一声，把火关掉，把炒好的白菜盛进搪瓷碗里。白菜炒得有点焦，边缘发黑，但至少能吃。他把碗放在灶台上，转身走到客厅，从茶几上拿起那个掉漆的铁盒子——里面装着他的画具和一些零钱。他打开盒子，从里面拿出一张皱巴巴的五块钱纸币，小心地抚平。
我走了。林暮走到门口换鞋。
江川没说话，只是拄着拐杖，单脚跳到里屋门口，撩开门帘看了一眼里面的江父，又放下门帘。铁蛋跟在林暮脚边，蹭着他的裤腿，叫着，像是想跟他一起去。
在家待着。林暮蹲下来摸了摸它的头，看好家。
铁蛋了一声，似乎听懂了，蹲在门口没动，只是尾巴还在不停地扫着地面。
林暮轻轻带上门，楼道里很安静，大多数邻居应该还没起。声控灯早就坏了，楼道里光线昏暗，他扶着墙，一步一步往下走。三楼到二楼的平台上堆着几个装满煤渣的蛇皮袋，散发着潮湿的霉味，是楼下王大爷冬天存的引火用的。
走到二楼时，李婶家的门突然开了条缝，探出个脑袋，看见林暮，惊讶地了一声：小暮？这么早就出去啊？
嗯，买早饭去。林暮点点头，加快了脚步。他不太习惯和邻居打招呼，总觉得他们的眼神里带着探究和同情，像看什么稀奇玩意儿。
江川那孩子脚怎么样了？李婶又问，声音不大，但在安静的楼道里格外清晰。
好多了，谢谢李婶关心。林暮含糊地应着，已经走到了一楼。
出了筒子楼，清晨的冷风吹在脸上，带着煤烟和尘土的味道，让他打了个哆嗦。天已经大亮了，东边的天空泛着鱼肚白，废弃工厂的烟囱像根锈掉的铁钉，刺在灰蒙蒙的天幕上。路边的梧桐树叶子落了一地，被风吹得打着旋儿滚，发出的声响。
张婶的小卖部已经开了门，卷闸门拉到一半，露出里面昏黄的灯光。张婶正坐在门口的小马扎上择菜，看见林暮，笑着挥了挥手：小暮来了？刚蒸好的馒头，热乎着呢。
张婶早。林暮走过去，把五块钱递过去，四个馒头，两袋咸菜。
好嘞。张婶接过钱，转身进了小卖部，很快拿着四个热气腾腾的馒头和两袋塑料袋装的咸菜出来，给，刚出锅的，小心烫。
林暮接过馒头，塑料袋热乎乎的，透过袋子能感觉到馒头的温度。谢谢张婶。
谢啥。张婶摆摆手，压低声音，江川他爸昨晚没闹吧？我半夜好像听见动静了。
林暮愣了一下，摇摇头：没...没闹，挺好的。他其实不知道江父昨晚有没有闹，他睡得很沉，大概是昨天跑得太累了。
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