清晨六点二十三分，天光薄薄地亮开了，像稀释了的蛋清。校园里的人影渐渐稠密起来。陈默沿着那条走了五年的林荫道往前走，脚步不快，甚至有些迟滞。晨光毫无遮拦地落下来，袖口上那抹暗红色的痕迹，便显得格外刺眼，像不小心蹭上的印泥，又不像。
苏雪就是在这时候迎面撞见他的。
她刚从严严实实的校报编辑室出来，怀里抱着一大叠还带着油墨味的清样，准备赶早送去印刷厂。一抬头，正好看见他沿着光秃秃的梧桐道走过来，整个人笼在一层青白的光里，脸色有些发灰。她的脚步猛地顿住，怀里的纸张哗啦响了一下，最上面几张滑下来，散在脚边。
“你身上……”她声音压得很低，却绷着一根显而易见的弦，颤着，“……是血？”
陈默停下脚步，抬起眼看了看她。眼神有些空，像是从很远的地方刚回来。然后他低下头，看了看自己的袖子，那点暗红在灰蓝的布料上异常扎眼。他没解释，只是轻轻点了点头，幅度小得几乎看不见。
苏雪把手里的报纸全摞在旁边冰凉的石凳上，几步抢到他面前，挡住了去路。“张教授死了，是不是？”她问，声音压得更低，带着一种急迫的求证，“我……我刚才听见保卫科的人匆匆过去，嘀嘀咕咕，说什么实验室、枪……你昨晚明明在查他，为什么不告诉我？为什么每次都是这样，出了天大的事，你都闷着头，一个人往前冲？”
她语气冷硬，像裹着冰碴子，可眼底却红了一片，不知是熬了一整夜校稿熬的，还是别的什么。胸口微微起伏着，盯着他，像要在他脸上盯出个窟窿。
陈默没立刻回答。他站在那里，手指无意识地抬起来，扶了扶眼镜框。镜片上沾着一点清晨的湿气，视野模糊了一瞬，他又用袖口——干净的那边——擦了擦。
“不是不信你。”他终于开口，声音很轻，轻得几乎要被风吹散，带着一种彻夜未眠后的沙哑，“是怕……连累你。有些事，说出来……别人会觉得是疯话，是癔症。”
苏雪盯着他，眼神没有丝毫退让，反而更紧地锁住他：“可我是苏雪。”她一字一顿地说，“不是‘别人’。”
陈默沉默下去，目光落在她因为用力而有些发白的指节上。几秒钟后，他忽然很浅地笑了笑，那笑意没到眼底，只停留在嘴角，满是疲惫。他侧过身，指了指路边那个空荡荡的、覆盖着枯藤的旧凉亭：“要不……坐会儿？”
苏雪没动，依旧拦在他面前。
“你先说。”她固执地站着，像生了根，“为什么非要一个人扛？我替你藏过图纸，顶过系里的压力，熬夜给你改过那些惹麻烦的报道……你以为我做这些，是为了什么？你觉得我能承受你出事的后果，却承受不了知道你究竟在干什么的真相？”
陈默看着她，看了很久，终于长长地、无声地叹了口气，那口气仿佛把他最后一点硬撑的力气也带走了。“好，”他说，“我说。”
他转身走进凉亭，在落满灰和黄叶的石凳上坐下，先拍了拍旁边空位上的尘土，然后才坐下，又拍了拍自己裤子膝盖处并不存在的灰，动作机械，像是某种仪式。苏雪跟着走过去，在他斜对面的石凳坐下，离得不远不近，双手交叠放在膝上，背挺得笔直，一副倾听的姿态。
“我不是这个年代的人。”他开口，语气平静得像在陈述今天食堂供应馒头还是米饭，“我是从三十多年后……回来的。在那边，我已经死了。”
苏雪的眉头几不可察地蹙了一下，嘴唇抿得更紧，但没有出声打断。
“我原本……是个搞物理的，研究芯片，还有通信。后来……被人坑了，死在了国外。”他顿了顿，视线没有焦点地落在凉亭外一株枯草的尖梢上，“再一睁眼，就成了1981年考上大学的这个陈默——农村来的，穷，戴副破眼镜，话少，看起来……老实巴交，挺好拿捏。”
他抬起手，用指腹慢慢摩挲着冰凉的眼镜腿：“有些技术，有些东西，我一看就知道结果。比如某个材料的配方，某种电路该怎么走，我不懂中间那些弯弯绕绕的推导过程，但我记得它最后成型的模样。就像……就像考试前，有人把标准答案塞进了你脑子里。”
苏雪依旧抿着嘴，目光沉沉地看着他，脸上没什么表情，只有交握的手指微微收紧。
“我不是什么天才。”他摇了摇头，像是自嘲，“我只是……提前看过未来。所以我能知道哪些专利方向是对的，能提前布局，也能……避开一些陷阱。但这些事，没法证明，说出来，只会被人当成疯子，或者更糟。所以一直藏着，不争名，不抢功，只想安安静静地，把该铺的路……多少铺下去一点。”
“那你查张教授，”苏雪的声音干涩地响起，“也是因为……你知道他以后会怎么样？”
“不。”陈默很干脆地摇头，目光终于转向她，“我只知道他身上有事。他当年抢了别人的论文，毁了一个人一辈子。这种人，位置爬得越高，心里那块疤就越怕被人揭。我查他，不是为了替谁报仇，是觉得……不能让这样的人，一直站在上面，再去踩别人。”
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