孩童踮脚去看，老人拄杖倾听。
郑十三立于二楼窗后，脸色铁青。
他砸碎了一个茶盏，怒吼仆人：“谁准你们放人进来？！”
可下一瞬，他愣住了。
贴身老仆跪在地上，双手捧着最后一块刻板，声音颤抖：
“老爷……这些都是真的……您当年亲手烧的……可现在，它们又回来了。”
萧玦没有抓他。
没有羞辱，没有通缉。
只是让那些曾被烈火吞噬的生灵，一字一句，重回人间。
而更让他恐惧的是——人们开始听了。
那一夜，郑十三独坐灯下，望着窗外纷飞大雪，忽然听见院墙外传来稚嫩童声：
他猛然抬头，只见雪地中，一行小小的脚印蜿蜒而去，尽头是一面尚未清理的残墙。
墙上，不知何时被人用炭笔补上了一整段话——
【有人说，有些事不能问。
可如果不问，谁来记住？
谁来改变？】
他的手剧烈颤抖起来。
不是输在刀剑之下，而是败给了一个他曾不屑一顾的东西——问题本身。
雪停了，但寒意更甚。
思辨园外的长街一夜间变了模样。
青砖垒起的弧形矮墙自园门蜿蜒而入，宛如一条沉默却倔强的龙脊，在晨光中泛着冷硬的光泽。
每一块砖都不同——大小不一，厚薄参差，有的还带着烧制时的裂痕，但无一例外，正面皆刻有字迹：或工整誊抄，或稚嫩歪斜，内容全是那些曾被烈火吞噬的《百姓问录》残章断句。
“复刻运动”三字如野火燎原，从城南贫巷烧到市井坊间，甚至远郊农户也挑灯夜抄，将祖辈口述的冤案一笔一划写在粗纸上，送进城来换取一块青砖。
他们不要赏银，不要功名，只求那一砖能嵌进“记忆之墙”，让后人知道：有人问过，有人记得，有人不肯闭嘴。
小核桃站在初成的墙前，指尖抚过一块边缘粗糙的砖面，上面写着：“我妻死于官仓霉米，无人验尸。”字迹颤抖，像是写的人一边哭一边写。
她没说话，只是轻轻吹去砖上的浮灰。
它是审判台，是宣言书，更是对整个旧秩序的宣战——你们烧掉文字，以为就能抹去真相；可我们偏要把灰烬变成基石。
那夜，月隐云层，风如刀割。
一道黑影悄然翻过园墙，动作轻得像一缕亡魂。
郑十三穿着褪色的布袍，背上炸药包沉甸甸压着脊骨。
他的眼神浑浊，脸上沟壑纵横，三个月的逃亡让他瘦得脱了形。
但他来了。
他必须来。
不能让它立起来。
这堵墙若存，他一生所维护的“寂静法则”便彻底崩塌。
那些他亲手焚毁的卷宗、掐灭的声音、踩碎的质疑……都会以另一种方式重生，且更加锋利。
他蹲下身，将炸药贴在墙体最厚实的基座处，引信垂落，火折子一擦即燃。
嘶——
火星顺着引信飞快爬行，死亡的脚步声清晰可闻。
就在他欲转身撤离的刹那，目光无意扫过最近的一块砖。
火光映照下，那行字骤然刺入眼底——
“你不问，规矩就永远对你有利。”
他的身体猛地一僵。
这不是普通的抄录。
这是……这是第一本《问录》的扉页语！
是他二十岁那年，奉命焚烧的第一份民间策论集！
那时他还年轻，以为自己是在护国法、守秩序，直到那个老儒生跪在焚坊门前，捧着孙子的遗书嚎啕：“你们烧的是话，可烧得掉良心吗？”
他当时一脚踢开了那人。
而现在，这句话，竟堂而皇之地刻在这堵该死的墙上，被千万人仰望、传诵！
引信还在燃，只剩最后寸许。
郑十三忽然扑跪下去，手抖得几乎抓不住泥土，他一把掐住引信，狠狠扯断，又用掌心死死捂住残端，仿佛要摁灭自己三十年来的信仰。
火熄了。
风卷着余烬飘散。
他瘫坐在地，背靠着冰冷的砖墙，抬头望着这由千百个“问题”堆砌而成的庞然之物，忽然低笑出声，继而笑声扭曲，化作呜咽，最终成了撕心裂肺的痛哭。
他曾是沉默的执行者，是权力阴影里的清道夫。
可如今，连他自己也开始问了——
我为何从不质疑？
我为何甘做刀刃？
我……是不是也曾被这个问题放过？
不知过了多久，他缓缓抬起手，从怀中摸出半块残砖——那是他离京前砸碎家中唯一一块“功勋碑”所得。
他掏出随身小刀，一刀一刀，在砖面上刻下一个字。
起初迟疑，后来用力，再后来近乎癫狂。
一遍，又一遍。
指甲断裂，血染砖面，他也不停。
黎明微光洒落时，守园老卒提灯巡墙，看见一个枯槁的身影蜷缩在墙角，怀里抱着半块血砖，嘴里喃喃重复着一个字。
风很轻，却把那声音送得很远。
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