杰克逊·柯尔特正驾车行驶在丘陵的腹地，枯黄与赭石色交织的褶皱大地上。
营房在视野的边缘暧昧不清，时而像一片被暴晒至脱水的蜥蜴皮，无论色泽还是质感都完美融入了周遭贫瘠的山脊；
时而又随着云层的快速流散，短暂地闯入视网膜，露出混凝土与钢铁构筑的一角峥嵘。
它就如神话中栖息于礁石阴影里的塞壬，只有当航行者彻底放弃了对安全航道的眷恋，甚至甘愿在那片险恶的漩涡中粉身碎骨时，才能在最后一刻一睹其名为“诱惑”的真容。
杰克逊·柯尔特的手腕微微翻转。
掌心下的方向盘传来粗粝的震动反馈。
改装过的重型运输卡车发出一声低沉的嘶吼，如同被激怒的公牛，猛地切入了一个急促的弯道。
轮胎碾碎了路面上风化的碎石，发出可怕的爆裂声。
随后，是一条极长的上坡路，坡度陡峭得仿佛要直插进那片惨白得近乎失真的天空。
引擎的轰鸣声在驾驶室内回荡，与杰克逊逐渐加快的心跳共频。
紧接着是连续的环山爬坡，重力被离心力狂暴地撕扯，车身在悬崖边缘画出一道弧线，随后车头猛地一沉——下坡开始了。
杰克逊甚至能感觉到后轮在某一瞬间短暂地失去了抓地力，那种失控边缘的轻盈感让他喉头一紧，随即转化为一种隐秘的快感。
他瞥了一眼后视镜，那里只有封闭货厢的蒙皮。
一种强烈的、炫耀的冲动在他的胸腔内左冲右突。
他想要按下通讯器，用那种只有掌控者才配拥有的语调，向后座那些此时正处于黑暗与颠簸中的乘客们解说这一切：
看啊，我们已经远离了那些平庸的大路，这是我——杰克逊·柯尔特——亲自在卫星地图的盲区中开辟出的新航道。
在他的脑海中，这处营地不仅仅是一个坐标。
它起初只是背景板上一条平平无奇的黑色等高线，随着他意志的注入，随着车轮的靠近，那条黑线开始充血、膨胀，最终在遮挡物的渐次剥离中，狰狞地形成与苏醒。
那是他的杰作。
他确信，此刻在后车厢里被晃得七荤八素的客人们，当他们最终意识到这次旅行的真相时，一定会发出由衷的赞叹。
但他必须保持沉默。
这辆卡车的后半部分被改造成了全封闭的客运舱，视线被某种不透明的高强度复合材料完全阻断。
这既是为了防御，更是为了保密。
他只能通过一根螺旋状的通讯线缆，像个毫无感情的列车员一样传达生硬的指令。
客人们不被允许知道途经的路线。
这真是该死的遗憾。
这种感觉像极了他在华尔街的那几年。
那时候，他穿着得体的定制西装，坐在曼哈顿的玻璃盒子里，手指在键盘上敲击出的每一个字符，都牵动着百万资金的流向。
他替家族清理腐烂的坏账，嗅探着利润，制造着新的收益。
但这一切成就，最终都如同汇入大海的雨滴，悄无声息地消失在柯尔特家族庞大体量的海洋之中。
在那些东海岸的精英眼里，他不过是个装模作样的“西部乡巴佬”，一个靠着祖辈掠夺来的土地发财的土财主，甚至还不是财主
——他只是一个管家，一个意志的代行者，一个缺乏主体性的可悲的猪猡。
即便在碰杯时，他们的眼底也藏着轻蔑。
在家族内部，那更是一场荒诞的悲剧。
那些权力的真正主人并不认为这有什么值得夸耀的，在他们看来，资产的增值就像麦子在春天发芽一样理所当然，属于一种自然的生理机能，而非智慧的结晶。
他的才华，被粗暴地概括和统计，而非赞美与尊重。
杰克逊猛地摇了摇头，似乎想把这些念头从脑子里甩出去。
他不该想起这些。
那种割裂感属于过去，属于那个充满了虚伪香槟味的纽约。
现在，他在内华达。
他是家族最被看好的晚辈，是这架机器最可靠的传动轴。
从华尔街回到这里，不是一种退败，而是他主动做出的战略让渡，是他智慧的一次——最明智的侧写。
在这里，野蛮和智慧不再是两条平行线，而是交织成了他手中的方向盘。
他腾出一只手，从上衣口袋里摸出一盒“野牛”牌卷烟。
他单手抖出一根，熟练地用嘴唇叼住。
刻着家族徽章的煤油打火机在他指间灵巧地翻转，“叮”的一声脆响，橘黄色的火苗舔舐着烟草。
他深深吸了一口，辛辣的烟雾在肺叶里滚过一圈，带来一阵轻微的晕眩。
他一只手搭在车窗沿上，另一只手虚握着方向盘，姿态近乎懈怠。
他在等待，也在享受。
直到第二根烟燃到一半，猩红的火星在他指尖被狠狠掐灭。
“到了。”
杰克逊降下车窗，干燥而炽热的空气伴随着嘈杂的交谈声瞬间灌入。
“加把劲，伙计们。”
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