（OS：还是饿…）
（OS：馄饨…我的虾仁馄饨…）
那个最初、最强烈的念头再次占据了上风，将刚才那番大胆行径的后果完全抛诸脑后。
我甚至试图微微挣脱一下他铁箍般的手臂，目光又一次执着地投向门口，带着哭腔哼哼：
“馄饨…”
“我要吃馄饨…”
“饿！”
（关祖视角）
她直愣愣的回答像一根羽毛，搔刮过他心底最隐秘的角落。
（关祖 OS：……没什么味道？）
他看着她那双因为低血糖而失焦、显得异常坦诚甚至有点傻气的眼睛，
里面清晰地写着失望，以及更强烈的、对食物的渴望。
她竟然还在纠结味道？
甚至试图挣脱他去等那碗该死的馄饨？
（关祖 OS：馄饨…）
一股说不清是荒谬、是恼怒，
还是被这种完全脱离他掌控的、纯粹本能反应所取悦的情绪，在他胸腔里冲撞。
扣在她腰间的手臂猛地收紧，几乎要将她揉进自己身体里。
他低下头，额头抵着她的额头，呼吸灼热地交织，声音带着一种被气笑的、危险的咬牙切齿：
“没什么味道？”
他重复着，眼底的风暴非但没有平息，反而因为她这不在预期内的反应而更加汹涌。
“看来是我失职…”
他的唇几乎贴上她的，气息将她完全包裹，带着一种不容置疑的宣告，
“让你产生了错误的味觉判断。”
“饿？”
他低哑地反问，不再给她任何思考或等待的机会，攫取了她所有未尽的语调和呼吸。
这个吻，与刚才她那如同小动物试探般的舔舐截然不同。
它带着惩罚的力度，带着宣示主权的霸道，
更带着一种要将自己的气息、自己的味道，彻底烙印在她感官深处的偏执。
他不再满足于浅尝辄止，而是强势地撬开她的齿关，深入，探索，纠缠，
仿佛要将她口中那所谓的“没什么味道”彻底驱散，替换成独属于他的、雪松与硝烟交织的、令人窒息的气息。
（关祖 OS：味道…）
（OS：现在，尝到了吗？）
直到她因为缺氧和眩晕而软倒在他怀里，发出细微的、无助的呜咽，
他才略略松开些许，却依旧将她牢牢禁锢在臂弯之中。
他看着她泛红的脸颊和湿润迷茫的眼睛，
指腹用力擦过她微微红肿的唇瓣，声音低沉而危险：
“现在…”
“还饿吗？”
他不等她回答，目光扫向门口，对刚刚悄无声息送来餐点、此刻聚精会神看戏的刘天冷声道：
“东西放下。”
“出去。”
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