现在连提都没人再提了。
刺杀？
那更是一个用无数顶尖死士的性命验证过的、徒劳无功的血色笑话。
秦王政身边，不仅有铜墙铁壁般的护卫，更有那来自后世的、超越时代理解范围的致命武器。
“这战……还怎么打？”
一位国君对着满殿垂首不语、面如死灰的臣子，发出了绝望的诘问，声音在空旷的大殿里回荡，却得不到任何有意义的回答。
“还怎么……对抗？”
他像是在问臣子，更像是在问命运，问那高悬过又骤然隐匿的天幕，问那偏心得令人发指的老天。
没有答案。
只有无尽的、冰冷的绝望，如同最沉重的夜幕，笼罩在每一座六国宫殿的上空。
他们曾是天之骄子，是一方诸侯，享尽了人世间的富贵与尊荣。
如今，却只能清晰地听到，那名为“灭亡”的巨兽，正迈着无可阻挡的步伐，一步一步，逼近他们的宫门。
他们的王位，他们的宗庙，他们的姓氏与国家，都已然进入了最后的倒计时。
剩下的，似乎只有等待。
等待那黑色的洪流席卷而来，等待自己成为史书上那个被一笔带过的、亡国之君的名字。
所有的挣扎、愤怒、不甘、算计，在碾压性的时代洪流与“不公平”的降维打击面前，都显得那么苍白可笑，那么微不足道。
这是独属于战国末年，六国君王的，一曲无人聆听的、凄绝的末日挽歌。
————
翌日，天光再次普照大地。
历朝历代的人们，无论是农夫放下手中的锄头直起腰身，还是茶楼里的客人推开临街的窗棂，亦或是深宫中的妃嫔走到廊下透气，总会有那么一个下意识的动作——抬头，望向那片已经熟悉了天幕存在的天空。
目光所及，却只有一片或湛蓝、或蒙着薄云、或朝霞初染的、寻常的天空。
没有柔和的光幕，没有变幻的画面，没有嬴姑娘清脆的嗓音或那些令人眼花缭乱的后世景象。
“哦……对了。”
许多人会在短暂的凝视后，恍然回神，脸上掠过一丝混杂着失望与自嘲的神情，
“今日……是暂停直播的第一天。”
嬴子慕昨日的话语犹在耳边，那“七日”甚至更久的预告，像一道无形的分水岭，将“有天幕的日子”与“等待天幕的日子”划分开来。
明知如此，那抬头仰望的习惯却仿佛刻入了肌肉记忆。
田间小憩时，会忍不住瞥一眼。
市集买卖间隙，会不自觉地望一望。
甚至在家中灶前忙碌，偶尔穿过院落，目光也会被那片显得过分“干净”的天空短暂吸引。
然后，在心里轻轻地叹一口气。
“才第一天啊……”
宋朝一位每日在茶馆里听说书兼看天幕的老茶客，端着已经凉了半截的茶碗，对着空荡荡的天空摇了摇头，对同桌的熟人念叨，
“这人呐，还真是由俭入奢易。往日没有这天幕，日子不也照样过？这才看了多久，一日不见，竟觉得心里空落落的，好似少了道佐餐的佳肴，没了饭后嚼谷的谈资。”
他的朋友深有同感地点头：“谁说不是呢？家里那小子，昨日听说七日没得看，嘴撅得能挂油瓶。今儿一早还问我：‘爹，天上真的不亮了吗？’ 嘿，这瘾头大的。”
这种“不习惯”弥漫在许多时空。
对于习惯了天幕带来新奇、知识、争议乃至仅仅是一份“日常娱乐”的人们而言，这突然的、明确的长时间缺席，带来了一种微妙的戒断反应。
生活似乎回归了“正轨”，但这“正轨”在见识过更广阔世界的风景后，显得有那么一点……平淡乏味了。
“还有六天……” 明朝一位抄书为生的穷书生，在整理书卷间隙望向窗外，低声计算。
随即又苦笑纠正，“不对，嬴姑娘说了，也可能是七天，八天，甚至……更久。”
这不确定的归期，让等待本身也蒙上了一层淡淡的焦虑。
究竟出了何事，需要如此之久？
这个疑问，如同背景音，在许多人心中低回。
相较于士林官场的各种猜度，乡野田间的人们，在最初的失落之后，更快地将注意力拉回了脚下实实在在的土地，和那与生存息息相关的“种子”上。
时近正午，日头渐烈。
南方某处村落外的田埂旁，两棵老槐树投下了一片宝贵的荫凉。
两个刚刚忙完一阵农活、额上还带着汗珠的农妇，正坐在树下的青石上歇息，身旁放着盛满清水的瓦罐和简单的干粮。
年长些的妇人，用粗布帕子擦了擦脖颈的汗，习惯性地抬头看了看天，随即收回目光，叹了口气，对身旁年轻些的媳妇说道：
“他婶子，你说……这天幕，以后还会再亮起来吗？这猛地一不见，心里还真有点……没着没落的。”
年轻媳妇正拿着草帽扇风，闻言也看了一眼天空，宽慰道：
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