刘铭章点了点头。他站起身，走到书架前，从一个极其隐蔽的夹层里，取出一个小小的铁盒。打开，里面没有文件，只有几样不起眼的东西：半块样式特殊的、无法拼凑完整的怀表壳，一片印着特殊暗记的、早已干枯的梧桐叶，还有一张泛黄的、背面用极淡的铅笔写着几个数字代号的空白明信片。这些都是与郑耀先那条线直接或间接相关、又不会暴露任何机密的物品，是他们这段特殊战友情谊仅存的、可触摸的凭证。
他们将铁盒放在书房空置的墙角。没有遗像，没有牌位。苏晓晚找出一块干净的白布，铺在铁盒前。刘铭章拿来两个他们平时喝水用的普通白瓷茶杯，没有倒茶，更没有酒——那太显眼。他从凉水瓶里，缓缓斟满两杯清水。
清水澄澈，映着台灯昏黄的光，微微晃动。
两人并肩肃立在白布前，挺直了脊梁。窗外蝉鸣依旧，仿佛在为一位遥远的英雄奏响不成调的挽歌。
刘铭章率先端起一杯水，双手捧起，举至眉间。他的目光越过茶杯，仿佛穿透墙壁，穿越海峡，看到了那个永远留在对岸的战友。
“耀先兄，”他低声开口，声音沉稳，却带着微不可察的颤抖，“你我并肩作战多年，肝胆相照。你的忠诚与智慧，你的勇气与牺牲，我和晓晚，铭记于心。”
他将杯沿倾斜，清亮的水流缓缓倾洒在白布边缘，无声地渗入地面。
苏晓晚端起另一杯水，她的眼泪再次涌出，但端着杯子的手却异常稳定。“郑大哥，”她用了更亲近的称呼，声音哽咽却清晰，“谢谢你……谢谢你这几年，一直挡在最危险的地方。你传来的每一份情报，都救过很多同志，保护过很多重要的东西。你做到了你能做的一切……我们，为你骄傲。”
第二杯清水洒落，与之前的痕迹汇在一起。
祭奠简陋至极，沉默至极。没有香烛缭绕，没有痛哭失声，只有两杯清水，几件旧物，和两个幸存者心中翻江倒海却不得不深埋的哀恸与敬意。在这安全的根据地，他们甚至不能公开说出那个名字。但这份无声的祭奠，其分量却重逾千斤。
无尽的怀念，在寂静中流淌。他们怀念的，不仅是那位牺牲的战友，更是那段跨越海峡、生死与共的战斗岁月，是那份在绝对黑暗中依然彼此照亮、彼此支撑的信任与情谊。
“我们会继续走下去，”刘铭章放下杯子，望着那小小的铁盒，像是在对郑耀先说，也像是在对自己和妻子宣誓，“你未竟的事业，还有很多同志在坚持。海峡隔得开土地，隔不开人心。总有一天……”
他没有说完。但苏晓晚紧紧握住了他的手，用力点头。
台北的夏夜是黏湿的，闷得人喘不过气。狭窄的巷弄里，偶尔传来几声疲惫的犬吠，更添几分凄凉。
林淑仪就着油灯如豆的光晕，缝补着大儿子郑晖裤子上的一个破洞。针脚细密均匀，这是她这些年练就的本事。油灯跳跃的火苗，将她消瘦却依然挺直的侧影投在斑驳的墙壁上。
三个孩子已经睡了。里屋传来轻微的鼾声。老大郑晖睡梦中似乎还在为什么事皱着眉头，老二郑守安搂着弟弟，睡得相对安稳，最小的郑曦，蜷在摇床里，拇指无意识地含在嘴边。
日子像钝刀子割肉，缓慢而清晰地磨损着一切。郑耀先被捕已经两年多了，音讯全无。最初那段天崩地裂的日子过去后，生活被迫进入一种艰难的“常态”。积蓄早已见底，为了抚养三个孩子，林淑仪什么活都接。帮人浆洗缝补，去码头仓库做些分拣零工，甚至悄悄变卖了一些当初没被搜走的、不算太起眼的旧物。她尽力维持着这个家的基本体面和孩子们的温饱，不让孩子们因为衣着破旧而受人白眼，饭桌上也总想办法有点荤腥，哪怕只是指甲盖大小的一点肉末。
她知道，自己和孩子们并未完全脱离监视。巷口那个烟摊，卖烟的人换了好几个，但看她的眼神总有些说不出的异样。偶尔还有自称“旧日同僚”或“上面派人”来“关心”她们生活，问些不着边际的话，语气里的试探和隐隐的威胁，她听得懂。她必须小心再小心，不能给那些人任何借口，也不能在孩子们面前流露出丝毫软弱或怨怼。她得撑着，为了耀先，更为了这三个孩子。
最难的，是孩子们一天天长大，问题越来越多。
“妈妈，爸爸到底去哪里了？为什么还不回来？”郑晖半懂不懂，眼神里充满了渴望和困惑。他记得父亲，记得被他举高高的感觉，记得他身上淡淡的烟草和墨水味。
“爸爸是英雄吗？”郑华眨着大眼睛问。
每一次，林淑仪都感觉心被一只无形的手紧紧攥住，痛得几乎无法呼吸。但她脸上绝不能显露分毫。她会放下手中的活计，把孩子们拢到身边，用尽可能平静、温和而坚定的语气告诉他们：
“你们的爸爸，是一个正直、善良、非常爱国的人。” 这是她内心对丈夫最核心的认知，是她无论如何也不会动摇的信念。“他在做一件很重要、也很困难的事情，去了很远的地方。因为这件事情太重要了，所以需要很长时间，也可能……遇到了一些麻烦和误会。” 她小心地选择着词汇，在她所能理解的范围内，为孩子们构建一个父亲的形象——正面、光辉，只是暂时无法团聚。
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