众人屏息看着，连李刚都忘了出声。这些不起眼的旧物，仿佛突然打开了一扇门，通往一个更幽深、更系统的手艺传统。它们沉默着，却诉说着比言语更丰富的传承脉络。
“师父，这些……从没听您提过。” 李强声音有些发涩。
“以前觉得，时候没到。” 秦建国慢慢将东西收回，动作轻柔，“你们年轻，心气高，或者心还没定，看了这些，要么觉得是老古董没用，要么急于求成想一下子都学了去，反而坏了根基。现在，” 他目光缓缓扫过李强、王娟、宋志学，甚至李刚，“你们大概能看进去，也能琢磨点东西出来了。博物馆那事，甭管去不去，咱们自己心里得有杆秤。咱们的手艺，不是凭空来的，是接着这些‘旧气’的。没了这‘旧气’，‘新芽’发得再好看，也立不住，长不牢。”
他让王娟小心地将图纸和册子拍照或临摹，原件重新包好收妥。“这些东西，你们有空就看看，想想。不是为了照搬，是知道前人走到哪一步，遇到过哪些坎，怎么想的办法。知道了来路，再琢磨今后的去路，心里才踏实。”
这个雪封的午后，因着这只旧箱子的开启，变得格外沉静而厚重。茶室里的炉火哔剥作响，映照着那些被岁月浸染的纸张和木件，也映照着几张若有所思的年轻面孔。宋志学拿起那个鲁班锁模型，试着拨弄其中一个构件，纹丝不动。他翻来覆去地看，发现每个构件都似乎浑然一体，看不出明确的榫卯头在哪里。这看似简单的小东西，竟比那些复杂的燕尾榫更难入手，因为它要求对整体空间关系有透彻的想象。
李强则久久凝视着那张魁星楼的斗拱图样，手指在空中虚画着那些复杂的搭接关系，眉头紧锁，却又隐隐透出兴奋。王娟已经飞快地架起了相机，调整光线，小心地对焦那些珍贵的笔记和拓片，仿佛在拍摄易碎的梦境。
窗外的雪，不知疲倦地下着，将小院包裹得更紧，更静。但在这寂静的包裹之中，一些东西正在悄然松动、连接、生长。博物馆的邀请像一面镜子，照出了小院与外界的关系；而这只旧箱子，则像一汪深泉，映出了手艺在时间中的倒影。宋志学觉得，自己手中那似乎永无止境的磨榫卯，忽然被赋予了一层更深的意味——他不仅仅是在学习一种技艺，更是在触摸一条绵长河流的脉搏，试图通过指尖的沙沙声，去听懂那些沉默在木头纹理和古老图纸里的、一代又一代匠人的呼吸与心跳。
夜深了，雪光映窗，一片朦胧的明净。宋志学桌上的台灯还亮着，他面前摊开放着王娟刚刚冲洗出来的、一张斗拱细部的照片，旁边是那个解不开的鲁班锁。他左手无意识地摩挲着一块磨得温润的榫头，目光在照片复杂的线条与手中简洁的木块之间来回移动。沙沙的磨木声早已停歇，但另一种更为内在的、无声的“打磨”，似乎才刚刚开始。北地的冬天依旧漫长，但小院里的时间，已不再仅仅是“被冻得迟缓”，它因着这些沉潜的触碰与思索，而有了某种向深处沉淀的、坚实的重量。
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