这几天，他带着应急队的人，
每天转运病人、搬运物资，干得比谁都多。
他还是那个宁伟。
韩韵站在走廊的另一头，举着相机，对着阳光的方向按下快门。
她在记录这个春天，记录这些变化，
记录那些正在被规矩保护着的人。
深夜，京城，卫生部大楼。
张建军站在窗前，望着外面万家灯火。
桌上摊着两份刚印好的法规文本——
《传染性非典型肺炎防治管理办法》和《突发公共卫生事件应急条例》。
秘书轻轻推门进来:
“部长，明天上午的新闻发布会准备好了。
记者们最关心的问题是，这些法规能不能落到实处。”
张建军转过身，目光沉稳:
“告诉他们，法规是写在纸上的，落实是靠人干的。
从明天开始，督察组会分赴各地，检查执行情况。
发现瞒报的，严惩不贷；发现推诿的，就地免职。”
秘书退出后，张建军重新望向窗外。
他想起那天晚上那通电话，
想起自己的侄子条理清晰地说出那八条建议时的声音。
那些建议，现在变成了条文，变成了规矩，
变成了全国上下都能遵循的章法。
凌晨三点，羊城市第八人民医院。
李南刚从重症区出来，刚才那个病人，
二十六岁，护士，感染第八天，呼吸衰竭。
他和刘敏、宁伟三个人轮番上阵，
按压、给药、调呼吸机，整整两个小时，最后还是没救过来。
那个护士的同事蹲在走廊里哭，哭得撕心裂肺。
李南没有过去安慰，他不知道自己能说什么。
他摘下防护镜，揉了揉发胀的太阳穴，准备去休息室靠一会儿。
刚走了几步，余光扫到走廊另一头，
整个人瞬间僵住——韩韵。
她穿着那件深灰色的冲锋衣，没有穿防护服，
没有戴护目镜，只戴着一个普通的蓝色口罩，
正快步走向通往隔离区的那扇门。
那扇门后面，是确诊病人所在的病房区，
空气中弥漫着高浓度的病毒。
李南脑子里“嗡”的一声，所有疲惫瞬间被肾上腺素冲散。
他几乎是本能地冲了过去，三步并作两步，
在韩韵的手触到门把手的瞬间，一把抓住她的手腕，
猛地往后一拉——韩韵整个人被拽得转了个圈，
踉跄着撞进李南怀里。
李南的手臂紧紧地箍住她，像是怕她再跑掉一样。
他能感觉到她的身体在微微发抖，
不知道是吓的，还是因为别的什么。
“你疯了？！”
李南的声音压得很低，但每一个字都像从牙缝里挤出来的，
“没穿防护服就往里闯，你知不知道那是什么地方？！
那是隔离区！里面全是病毒！你想死吗？！”
韩韵被他箍在怀里，动弹不得。
她抬起头，看见李南的眼睛——那双平时总是沉稳冷静的眼睛，
此刻布满了血丝，眼眶发红，里面有一种她从未见过的东西。
那是恐惧。
不是害怕病毒的那种恐惧，是害怕失去的那种恐惧。
韩韵愣住了。李南也愣住了。
他意识到自己的失态，松开了手，后退了一步。
但韩韵没有动，依然站在原地，看着他。
走廊里昏暗的灯光照在她脸上，
她的眼睛亮亮的，不知道是泪水还是别的什么。
“我...”
韩韵张了张嘴，声音有些发颤，
“我看到有个病人被推出来，
好像情况很急，我想拍一张...”
“拍什么拍！”
李南打断她，声音依然很冲，
“你的命重要还是照片重要？！
你是宣传部长，不是战地记者！
组织把你交给我，你要是出了什么事，我怎么向组织交代？！
怎么向你爷爷交代？”
韩韵没有说话，只是看着他。
李南深吸一口气，努力让自己平静下来。
他揉了揉眉心，声音低了下来:
“小韵，我知道你想记录，想留下真相。
但前提是，你得活着。
你得活着才能记录，活着才能留下东西。你明白吗？”
韩韵点点头。
“防护服在哪儿？”
“休息室。”
“为什么没穿？”
韩韵低下头，沉默了几秒，声音很轻:
“我刚才看到一个护士被推出来，戴着氧气面罩，
脸上全是血。我跟着跑出来，忘了...”
李南看着她，心里的火气一点点消了下去，
取而代之的是一种说不清的心疼。
他知道她这些天是怎么过的。
每天拿着相机，在医院的各个角落穿梭，
拍那些排队的人、奔跑的护士、抢救的场面、家属的眼泪。
她拍的东西，有些他看着都不忍心看。
她拍完回来，有时候会一个人坐在角落里发呆，眼眶红红的。
她不是不害怕。她只是用工作把自己填满，不去想那些害怕的事。
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