“那就好。”
苏荃儿说，
“南瓜，我不打扰你了，你赶紧休息。
等你回来，我给你做好吃的。”
李南笑了:
“好。你也是，别太累。”
“嗯。挂了。”
“挂了吧。”
电话挂断。李南握着手机，站在原地，沉默了很久。
远处，阳光正一点点爬上来，照在医院楼顶的十字架上。
他想起苏荃儿刚才那句话——“等你回来，我给你做好吃的。”
等他回去。还有一场硬仗要打。
但他知道，有人在等他回去。
他收起手机，推开休息室的门。
屋里，宁伟靠在墙角睡着了，腰背依然挺得笔直。
曾游趴在桌上，手里还攥着那个保温杯。
刘敏躺在折叠床上，眉头紧锁，像是在做噩梦。
韩韵坐在角落里，抱着相机，靠着墙，睡着了。
脸上还带着泪痕，但嘴角微微上扬，像是梦见了什么好事。
李南随后将自己的外套脱了下来，披在了她的身上。
看了她一眼，轻轻叹了口气，
李南在门口找了块空地，靠着墙坐下来。
阳光透过窗户照进来，落在他的脚边。
他闭上眼睛，睡意很快涌上来。
梦里，他看见德市的街道，苏荃儿站在路口，冲他笑。
四月七日，京城，小烫山。
清晨第一缕阳光刺破薄雾，照在这片原本空旷的田野上。
此刻，这里已经变成了一个巨大的工地——推土机的轰鸣声震耳欲聋，
数百辆工程车往来穿梭，扬起漫天尘土。
一面面红旗在晨风中猎猎作响，上面印着各个建筑公司的名号:
城建、建工、住总、城乡...
九千名建设者，五天五夜，一座医院。
这不是口号，是正在发生的现实。
从四月六日国院做出决定的那一刻起，整个华夏的力量就被动员起来。
京城市建委连夜召集六大建筑集团开会，
没有任何讨价还价的余地——只有一句话:
“五天，必须建成。”
当晚，第一批施工队进场。
推土机推平了麦田，压路机夯实了地基，
运料车排成长龙，从京城各个方向源源不断地驶来。
工人们三班倒，人歇机器不歇。
夜里，工地被探照灯照得亮如白昼，
焊花飞溅，钢筋碰撞的声音响彻旷野。
没有人抱怨，没有人退缩。
一个来自冀省的农民工蹲在路边吃盒饭，
记者问他累不累，他咧嘴一笑:
“累啥？咱这是在盖救命的医院！”
五天五夜，在一片荒地上，
一百间病房、一千张床位拔地而起。
四月十日，小烫山医院正式由华夏军队总后勤部接管。
上午八时，一列长长的军车车队驶入工地大门。
车身是军绿色，车门上印着鲜红的“八一”标志。
车队一眼望不到头——从京城各处的军用机场、火车站，
从全国各地赶来的军医们，正在集结。
车门打开，穿着各色军装的军人鱼贯而下。
绿色的陆军，白色的海军，
蓝色的空军，还有武装警察部队的橄榄绿。
他们来自七个军区，来自全军十三个大单位，
一百二十二所医院，一百二十个医疗单位。
一千二百人——不，最终是一千三百八十三人。
他们中，有参加过边境作战的老兵，
有刚从军校毕业的年轻护士，
有夫妻双双请战的伉俪，有瞒着父母写下遗书的儿女。
年龄最大的五十七岁，最小的只有十九岁。
他们站在工地前的空地上，队列整齐，目光坚毅。
身后，是刚刚落成的白色板房，一排排，
一列列，在阳光下泛着崭新的光泽。
没有人说话。只有风，吹动军旗猎猎作响。
总后勤部的一位将军站在临时搭建的主席台上，声音洪亮:
“同志们！军委命令，由你们接管小烫山医院，负责收治非典病人！”
“这是一场没有硝烟的战争。
你们面对的敌人，看不见，摸不着，
但它正在夺走我们同胞的生命！”
“有没有信心？！”
“有！”
一千三百八十三人的回答，如山呼海啸。
四月十二日，深夜。小烫山医院灯火通明。
所有的医护人员都已经到位，
所有的病房都已经准备就绪，所有的设备都已经调试完毕。
他们在等待——等待第一批患者的到来。
晚上十一时，第一辆救护车驶入医院大门。
警灯闪烁，没有鸣笛。
车门打开，担架被小心翼翼地抬下。
担架上，是一个五十多岁的男人，
戴着氧气面罩，眼神里透着恐惧，也透着某种期待。
“欢迎回家。”
穿着三层防护服的护士轻声说，
声音透过口罩，有些闷，但温暖。
从那一刻起，一辆又一辆救护车驶入。
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